Mary, et le corps du Seigneur dans le fond du crachoir.

Mary a pas le bon prénom et la violence dans les os, les cicatrices sur la chair, le sang sur la bouche. Pourtant elle est née sage et soumise, du foutre d'un père dont l'absence l'a poussé à courir embrasser des rides et des mains trop rugueuses pour elle, quand elle était rien d'autre qu'une adolescente en jupette. Mary était silencieuse, pendant qu'à l'intérieur elle devenait folle. Sa bouche était de miel et son cœur de fureur. Ses mains étaient en prière et ses tripes en haine.
Et puis boum. Et puis va te faire foutre, Seigneur. Reste aux cieux. Et surtout, laisse-nous la terre.
Plutôt que de chanter des amen et des pater, elle a lancé des démons à l'assaut du ciel dans sa tête pour déchirer les anges paumés qui y siégeaient et les plumer comme une poule au-dessus du feu. Pas besoin de ses conneries là. Pas besoin des gens bien intentionnés, essayant si fort de cacher leur saloperie derrière des sourires de moutons.
Petite Mary a fait une crise de foi pour devenir son propre Seigneur. Elle serait absolue, complète, soumise à rien d'autres de plus que les impulsions de ses sentiments.  Si elle ne se nourrissait plus de la Bible, elle jetterait son dévolu sur la grandeur humaine et païenne des lettres qui, la première, avait planté les mauvaises graines dans sa tête avant que la colère ne s'empare de la suite.
Loin des murs dorés de l'Eglise et des blancs de son appartement aseptisé, elle a découvert la vie crasseuse et heureuse. Toute seule dans le grand tourbillon de la ville, elle a vu la couleur du sang qui giclait dans ses veines quand la nuit était là et qu'elle errait encore, le plus loin possible d'une mère abîmée par le bon Dieu, prophète de malheur en chemise de nuit dans l'appartement comme un fantôme du siècle dernier, murmurant les malédictions du Jugement Dernier et la beauté de l'Eden promis. Petite Mary a troqué ses jupettes contre des pantalons, ses saints contre des poètes, sa bague de pureté contre un coup de poing américain, barbouillant ses mains et ses cuisses de sang. Plutôt que de sourire, elle a montré les crocs comme un chien fou. Elle a arraché et aboyé, frappant quand on se moquait, quand on insistait, quand on touchait, quand on volait. Si ce n'était plus au Seigneur qu'elle se soumettait, ça serait à celui qui ferait le plus mal : il n'y a pas grand chose d'autre qu'elle respecte, rien que la loi des bâtards, la loi des plus forts. Et elle est forte.
Si elle doit le prouver au monde entier, ainsi soit-il ! Le plus petit des défis est un affront, et elle préfère crever en le relevant que de s'enfuir en gémissant comme un vieux chien trop battu. Si elle pleure et si elle hurle une crampe au cœur et à la tête, c'est seulement pour que la nuit et le silence absorbent le requiem avant qu'elle n'y foute le feu. Que les flammes dévorent la terreur et elle ira au combat illusoire sans faillir, gorgée d'agressivité même si ce n'est qu'un bout de bois qu'elle a à la main. Et à l'aurore, elle trouvera une autre bataille sans réalité, une autre ville à saccager, encore plus loin, encore plus libre. Tant pis pour les immolés laissés derrière, c'est chacun pour sa gueule.
Certains croient que Mary elle est un peu paumée. Ils ont raison. Mais pas ceux qui pensent qu'elle déteste la vie et qu'elle veut juste s'éclater le cerveau contre le pavé. Mary aime rien de plus que la vie. Elle sait encore l’idolâtrer. Elle sait encore rire, comme un aboiement trop rauque, aux accents de démence. Elle a une trop grande gueule avec des trop grandes dents, une voix grave qui se tait jamais et tant pis pour les gifles dans la trogne. La douleur ça attise la vie dans sa poitrine. Même au pieu, plus elle griffe et elle étrangle, plus on la griffe et on l'étrangle, plus elle crève de jouissance. Peut-être qu'un jour la petite mort deviendra la vraie grande mort, la Faucheuse terrifiante noire de cœur et noire de vêtements. Ou qu'un couteau lui tailladera un sourire d'ange sur la gorge. Ce jour-là, tant pis et bonjour au néant. Le rien lui fait un peu peur mais s'il y a le Paradis de l'autre côté, elle baptisera les anges au canif.

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