Mary, et une bombe à la place du coeur.

Elle appuyait machinalement sur les touches de la télécommande. La vieille télé crachotait et sursautait d'une chaîne à l'autre, d'un dessin animé pour marmots à une émission de cuisine dédiée aux bobonnes. Plus petite, elle avait passé des heures et des jours à fixer l'écran hypnotique, gorgé jusqu'à la lie de promesses et d'images d'un autre monde dans lequel elle s'évadait quand sa mère ne regardait pas. Maintenant, c'était fade. C'était emmerdant. Ca lui piquait les yeux comme un million d'aiguilles, ça lui grignotait la tête, un hématome insidieux plus dérangeant que ceux qu'elle avait sur la gorge, à droite et à gauche, fantômes d'une main large et rugueuse.  
« Notre père qui est aux cieux … »
Son pouce s'enfonça sur le bouton du volume pour l'augmenter jusqu'à en faire trembler les murs de papiers de l'appartement.
« Que votre nom soit sanctifié … »
Mary se mâchonnait la lèvre alors que la télévision rugissait, si distraitement et si violemment que le sang lui inonda la langue. Le fer et la rouille dégobillèrent dans sa gorge et le long de son menton . C'était un goût agréable, rassurant même, la certitude qu'il était toujours aussi rouge et aussi vivant, aussi prompt  à dégueuler des blessures parce que son cœur battait comme un tambour de guerre. Mais sur l'instant, il brûlait au rythme des prières de sa mère, un peu plus bouillant à chaque vers, son ventre un peu plus douloureux sous la colère primaire. Il n'y avait rien de plus impie que Dieu, rien de plus sacré que la vie que les bons croyants construisaient à la gloire d'un fantasme. L'écran avait beau vomir un son crachotant, Mary pouvait encore entendre la voix de sa mère. Ses doigts se crispèrent sur ses genoux, serres blanchâtres tant elle était nerveuse.
« TA GUEULE PUTAIN ! » Rugit-elle en bondissant sur ses jambes. D'un pas long et nerveux, elle traversa le salon pour pousser la porte de la chambre de sa mère. La folle était à genoux, le corps malade dans une chemise de nuit linceul, les cheveux aussi enchevêtrés qu'une païenne Pythie. Comment avait-elle pu devenir cette relique poussiéreuse, ce fantôme vaguement ressemblant à la mère qui l'avait bercé à la naissance ? Elle avait toujours été faite de papier. Instable. Comme un funambule au-dessus d'un ravin. Ca Mary le savait, mais elle ne se souvenait plus de l'avoir vu basculer.
« Tu me rends folle ! » Hurla-t-elle encore, les mains sur les épaules maigres, oh, si fragiles de sa mère, serrant pour briser les os, secouant comme une poupée. « Bordel, va voir un doc', coupes-toi la langue mais ARRETE ! » Mais sans même entendre elle savait qu'à l'instant les lèvres minces de sa mère s'ouvraient et se fermaient sur une autre prière, peut-être une pour l'âme damnée de sa fille, toute de noir et toute de vie. C'était pas comme ça qu'on traitait son parent, pas avec la langue sombre de jurons. Mais Mary avait basculé, elle aussi. Et pour sa santé mentale, elle avait décidé que ce n'était plus sa mère, cette créature malade et racornie, ce rat miteux et geignant. Sa vraie génitrice, elle reposait quelque part au fond de ses souvenirs et c'était elle qu'elle chérissait.
Lentement, elle relâcha l'étreinte de ses doigts. Pourquoi elle s'abîmait ici alors, s'il n'y avait plus rien dans cette foutue ville ? Pourquoi elle fuyait toujours vers la capitale et ses merveilles et ses pulsations sans y rester ? Ca ne servait plus à rien de culpabiliser pour les morts.
« Mary, Mary, ma petite Mary … » Balbutia sa mère en tendant une main arachnéenne vers elle.
« Me touche pas ! » Siffla la jeune fille en bondissant en arrière.
A quel point ça pouvait être dur de partir ? A quel point ça pouvait être dur de prendre un sac et puis de franchir la porte ? Elle se rua en dehors de la chambre avant que la culpabilité ne lui reprenne le cœur.

*

Il n'y avait rien de plus que la lumière jaune pisseuse du réverbère pour éclairer la chambre mais Mary avait les yeux grands ouverts et des chiffres dans la tête. Alors que les papiers verts défilaient entre ses doigts, elle avait l'impression de voir le monde à leur place. Des mois qu'elle les empilait soigneusement dans le matelas défoncé, les lisses, les déchirés, les tâchés de sang et qu'une fois par semaine elle avait son rituel immuable de les compter. Un sourire étira ses lèvres sèches et elle noua la liasse d'un élastique avant de se glisser une cigarette roulé au coin des lèvres.
« Qu'est-ce que tu fous ? Va dormir putain. » Gronda une voix sur le matelas à côté d'elle.
« Oh la ferme, Reed. » Marmonna-t-elle en aspirant une longue goulée de fumée. « J'te fais pas chier quand tu ramènes tes pétasses. » Rapidement, elle escamota les billets en les fourrant à l'intérieur de sa veste. Un grincement lui indiqua que Reed s'était levé et bientôt elle senti la poigne de sa main dans sa tignasse noire et son souffle de mauvaise vodka et de tabac contre sa gorge.
« Sois pas jalouse, t'es ma préférée. »
Elle ne lui répondit que d'un reniflement. Il était pas moche, Reed. Il était même beau avec son nez cassé trop souvent et les arabesques sur ses bras, la tignasse blonde d'un angelot et les yeux noirs de nuit. Elle avait la gorge fragile dans sa main calleuse et les cuisses tremblantes autour de son visage.  Reed ne lui faisait pas peur. S'il était violent, elle le serait plus. S'il la tuait, elle lui arracherait la carotide en expirant.
Mary connaissait les veines de Reed comme celles de la ville, le rythme de son cœur et celui de la circulation, le souffle de sa gorge contre sa bouche et celui de la tempête sur les fenêtres. Dans tout leurs reliefs et tous leurs bourrelets de chair et de métal elle ne trouvait plus rien de nouveau et elle avait soif d'autre chose. En dehors de l'Allemagne où elle était vautrée depuis deux ans. Peut-être même en dehors du Vieux Continent ? Elle avait assez de papiers dans la poche pour s'offrir un envolée de l'autre côté des mers. Contre son dos, elle entendit le souffle agacé de Reed, frustré qu'elle ne lui accorde pas plus de son attention.
« Ca fait mal ? » L'entendit-elle murmurer à son oreille alors que deux de ses doigts appuyaient presque délicatement sur le bandage rougeoyant à son bras. Elle ne répondit pas. La pression s'accentua jusqu'à ce qu'elle gémisse.
« Ouais. Ouais, ça fait mal. » Grinça-t-elle et il cercla son bras de sa main pour abîmer encore plus la chair à vif. Glissant sur sa peau comme un serpent, Mary sentit la chaleur de son sang et celles de ses cuisses alors qu'il se mettait à lui embrasser la nuque comme un assoiffé. Mais moins violente, moins brûlante que d'habitude. Ce n'était plus un brasier lubrique, juste une allumette. Mais elle se laissa quand même aller en arrière sur le matelas défoncé et elle laissa sa main avide entre ses jambes.

*

Elle hurlait seule dans sa tête, les poings blanchâtres à force de les serrer, la douleur dans les côtes et peut-être un peu de peur dans la tête. Son cœur battait fort et chacun de ses coups contre la cage thoracique était un fil barbelé se crispant autour de ses os lancinants. Chacun de ses pas la fatiguait un peu plus, s'enfonçant dans du sable un peu plus gluant à chaque fois, trébuchant contre des racines serpentines un peu plus traîtresses à chaque fois. Tout la faisait souffrir. Le soleil d'abord, la chaleur et le froid qui se disputaient la place sur sa peau, sa bouche grotesquement gonflée et le violet éclatant autour de son œil, son index tordu et puis sa fierté piétinée.
Le gars avait pourtant pas l'air méchant quand il l'avait chargé sur son siège passager. Il allait dans la même direction qu'elle, lui avait-il assuré, à Barreirinhas, avec le sourire éclatant des imbéciles heureux. Dans l'histoire, il n'y avait pas plus imbécile qu'elle.
« Fils de pute. » Jura-t-elle à l'intention des cailloux et de son corps douloureux et du souvenir de ce type trop charmant pour être une bonne âme idiote. Voilà qu'elle n'avait plus d'argent ou de belle gueule, juste sa langue pour insulter et ses pieds pour marcher dans cette désolation qui lui semblant absolue et éternelle. Elle s'aventurait au hasard, droit devant comme un automate, guettant comme une assoiffée la silhouette en ombre chinoise d'une ville à l'horizon morne. Il n'y avait rien de mieux que les cités pour tout oublier et tout reconstruire méthodiquement : une moue et du sang, ou bien des coups et des jurons, et elle aurait un plat dans le ventre et un lit merdique, un peu de détermination et de crocs, et elle aurait un boulot merdique pour remplumer ses poches. De là, le monde lui ouvrirait de nouveau largement les bras.
Il fallait juste que ses pieds la portent encore un peu.
Mary verrouilla sa douleur, grinça des dents et leva une nouvelle fois la jambe pour avancer.
Quand elle aborda la lisière de la fin et d'un Enfer encore plus vivace, elle n'en sentit rien. Comment aurait-elle pu, après tout ? Il n'y avait rien d'autres que des foutus cailloux, encore et toujours, aucune odeur méphitique dans l'air pour lui susurrer qu'elle venait de se vicier et qu'elle ne repartirait jamais. Idiote qu'elle était, son cœur grinçant tonna même plus fort quand elle aperçut enfin une anomalie de bois et de métal dans sa vision sauvage et désolée. Une main humaine l'avait placé là, et si c'était les doigts du Démon qui l'avait refaçonné elle ne voyait là que son salut, étrangère égarée qu'elle était, seulement nourrie de ses plaies vivaces et de sa fatigue entêtante. L'adrénaline et le soulagement grondèrent dans ses veines et nourrirent ses jambes d'une nouvelle vivacité alors qu'elle marchait cahin-caha vers São Poeira.