(atílio) il avait le coeur plus dur que sa queue

Héritage Infortuné ♆ Lampião. Cruelle légende qu’on murmure à l’oreille des enfants pour les rendre sage. Grand bandit sans foi ni loi sous le soleil cuisant du Brésil. Personnage mystique tantôt anarchiste sauvage, tantôt robin des bois au grand cœur. Parfait nom d’emprunt pour un orphelin. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Atílio. Barbare au sourire acéré. Chef de guerre sans aucune pitié. Étrange choix pour un énième gosse abandonné, une bouche en plus que l’on n’a pas voulu nourrir, un fardeau que l’on n’a pas voulu porter. C'était mieux avant ♆ Quarante-deux gamins égarés. Quarante-deux larcins des doigts habiles. Première Bouffée d'air ♆ Énième mystère qu’on ne saurait élucider. Pas de papiers officiels, pas de pistes à remonter, personne pour véritablement chercher. Sans doute quelque part dans ces terres chaudes, où le soleil tape et la jungle est épaisse. Papa et Maman ♆ Inconnus au bataillons. Petit, Atílio les rêvait grand, beau et riche. Il voyait son père, héros bravant les flammes, coffrant criminels contre des capots. Il voyait sa mère, grande femme d’affaires, ou peut-être infirmière, sourire doux en sauvant des vies. Et puis, Atílio a grandi, les désillusions l’ont envahi. Sans doute une pute et son client drogué. Une autre trainée se faisant frapper, sans être foutue d’avorter. Dans mon lit ♆ La jeunesse magnifique, les corps graciles, encore vierges des méfaits de la vie. Le regard languissant sur ses propres enfants récupérés, les envies crasses. C’est presque trop facile de les convaincre, de les attirer entre ses draps, de leur faire quémander plus d’attention encore, dès l’adolescence bien sonnée. Degré de solitude ♆ Un poignard en plein cœur, quasiment à moitié mort. Ses adolescents pour panser la plaie. Monstre fidèle à leurs soins. Tromper l'ennui ♆ Figure paternelle des enfants voleurs. Saint patron des orphelins. Les bonnes intentions se sont érodés avec la poussière. Le grand cœur noyé dans la noirceur. Il exploite, abuse, détruit leur belle innocence. Il leur a tout appris, les doigts magiques pour détrousser sans se faire attraper, la solidarité dans le butin qu’ils partagent et même les vices au creux des draps. Fanatisme déclaré ♆ Rire cynique entre les crocs. Cela fait des années qu’il ne croit plus. Rien ni personne ne peut être aussi cruel. La Vraie Famille ♆ Père comblé d’une petite bande de malotrus, voleurs en tout genre, fidèle à ses ordres. Seule figure parentale aux gamins perdus, abandonnés comme de quelconques déchets. Tombé dans le trou à rat ♆ Quinze années dans le sable, le nez dans la poussière et les mains crasses. Le pouvoir démoniaque ♆ Fabrication de souvenirs. Sorcier de la mémoire. La nouvelle famille ♆ Grande âme étiolée, cœur noirci et esprit crapule.

(GAMIN DES RUES) Gosse perdu, chien errant, laissé à son sort dans les rues sales de Rio, abandonné pour mort au milieu de la vermine. Seul, si seul dans cette grande ville qui l’aurait bien avalé tout cru, s’il n’avait pas autant surveillé ses arrières. Atílio a survécu comme il a pu. Lèvres liées de honte sur ce passé dont il ne parle plus. Un talent quasi-surnaturel, les poches se vidaient et les sacs s’allégeaient sur son passage, jamais la main n’a été prise dans le sac, jamais les doigts habiles ont laissé de traces. Le temps de constater le vol, Atílio était déjà bien loin avec son butin. (DEUXIÈME CHANCE) Il fut un temps où un autre patronyme trônait fièrement derrière son prénom. À cette famille qui lui a tendu les bras, ouvert les portes de leur foyer à l’enfant qui n’a jamais eu de toit. Un peu de tendresse dans ce monde sale, un peu d’amour parmi les brutes. Un autre monde qu’il découvre, plus facile, plus joli, plus agréable. Plus besoin de dérober la nourriture pour ne pas succomber à la faim. Plus besoin de se terrer dans un coin pour échapper à la pluie et au froid. Plus besoin de montrer les crocs au premier mouvement dans l’ombre de peur de perdre les maigres possessions. (FLAMMES MEURTRIÈRES) L’amour est cruel, comme une balle en pleine poitrine qui ne vous tuerait point. Apothéose du sale de leur histoire un peu bancale. Ils n’ont jamais été parfaits, adolescents amourachés, corps qui s’entremêlent bien au-delà de l’amitié. Et puis, il y avait elle, la façade, celle qu’on présentait à la famille à sa place. Le déni comme un pincement au cœur. Ça n’aurait pas dû se terminer comme ça, explosion de rage et un cadavre dans les draps, ils étaient supposés se faner lentement, désir étiolé comme une fleur passée le printemps. (CŒUR MORT) L’ironie joue de bien mauvais tours. Enfant cueilli au détour d’un voyage. À force de se perdre dans la poussière jaune du désert, Atílio s’est noyé dans l’azur de ses prunelles, dans l’innocence religieuse de ses mains jointes le matin, cette douce pureté qu’il s’est empressé de souiller. Pourtant, le bellâtre lui a préféré son faux frère, cet ami de toujours, lueur dans ses nuits sombres. Double trahison, la lame dans son dos n’a toujours pas cessé de lui faire mal. Diabolique garnement sous son masque d’enfant de Dieu.  (DRAPS FROISSÉS) La route vers l’enfer est pavé de bonnes intentions. Il ne voulait que leur tendre la main, comme sa nouvelle famille avait tendu la leur, à tous ces gamins délaissés, ces enfants abandonnés, sans plus d’explications. Atílio leur a offert un toit, de quoi se remplir le ventre et tous ses petits secrets pour dérober le reste. Petite communauté à part, havre de paix d’une jeunesse dont personne d’autre n’a voulu. Seulement derrière la jolie façade et la redistribution des butins se cache un secret plus sombre. La poussière et la chaleur ont fini par éroder les dernières résistances, remontant les envies crasses si longtemps enfouies à la surface. Ses voleurs aux corps tendres pour panser ses plaies, ses adolescents aux cœurs innocents pour combler ses désirs.

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