Viens, allons ensemble. C'est un joli soir pour mourir. Et si ta main tremble. Dis-toi qu'il faut juste partir... ALLEN

Héritage Infortuné ♆ Von Trier. Nom danois en référence à cet homme bourgeois. Chien de l’enfer, mari de calvaire. Il tient cette identité de ce bâtard amoureux de volupté. De ce paternel envieux de cette drogue charnelle. Des défis de l’hardcore, de la collision des corps, de l’appel des torts. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Allen, l’enfant empli de haine, le gamin sans haleine. Merveille de pêchés, vice de l’humanité. Il a la gueule d’un ange et l’âme d’une pute. Allen, consonance à l’harmonie et pourtant un si joli mélange de mépris. C'était mieux avant ♆ Vingt huit années d’errance dans sa médisance. Vingt huit années d’ignorance face à sa propre intolérance. Vingt huit années de convalescence pour ne devenir qu’une démence. Première Bouffée d'air ♆ Un huit décembre dans la brise glaciale de New York. Papa et Maman ♆ Mélange de saveurs, origine de cet horreur. Son sang semble acidulé à cet enfoiré, condamnée à vivre avec ses deux nationalités opposées. Fruit d’un mariage défait entre un danois et une américaine, enfant non prémédité et pourtant désiré. Dans mon lit ♆ Que des insipides, que des succubes bancales aux bouches infernales. Que des fantasmes dérisoires, des coups d’un soir. Des poupées sur lesquelles graver des sourires ensanglantées.   Degré de solitude ♆ Orphelin vaurien. Gamin loin de ses repères lointains. Seul et paumé dans un enfer bien trop carnassier qui finira par le dévorer. Tromper l'ennui ♆ Vendeur de bonheur. Il offre aux plus offrants un moyen de fuir cette vie martyr. Juste se libérer des banalités avec quelques cachets, quelques pilules pour se délivrer de cette morosité. Fanatisme déclaré ♆ Que croire dans ce monde dérisoire? Que choisir dans cette existence martyr? Supplier un Dieu pour effacer des pêchés bien ancrés? Se perdre dans les caresses d’allégresses des princesses qui suintent la détresse? Vivre en fantasmant d’une absolution, d’une libération? Le gamin il ne croit pas en cette facilité, en ces croyances bien trop aisées. Il est déjà condamné à perpétuité. Le pouvoir démoniaque ♆ Analgésie. Il respire l'élan vital de ses saignements tremblants sans sentir pour autant. Anesthésié, paralysé, immunisé à toute cette scarification, à cette douleur à la con. la Vraie Famille ♆ Il n’y a rien sur lequel il peut reposer ses mains. Que cet abris malsain, vide de souvenirs sereins, de ce foyer délabré, que le silence et ses nuisances. Vaurien qui se maintient sur cet équilibre souverain, qui se renferme, qui se terre loin de la vérité et de ses préjugés. Il est barré, insuffisant, convalescent, béant. Attendant la sentence à sa folie, à son mépris, à son déni. Il veut voir le monde bruler avant de se consumer. Tombé dans le trou à rat ♆ Assez longtemps pour y appartenir vraiment. La nouvelle famille ♆ Les crapules, les assoiffés, les détraqués.

ENFANT DE SATAN, ENFANT AUX REVES SANGLANTS. Yeux bouffis, rougis par les insomnies, les traits sont noircis, le sourire aiguisé sous les constellations idolâtrées. Rêveur aux effluves d’horreur, il se perd dans la splendeur des astres de candeur. L’esprit libre, le souffle livide, le coeur perfide… Il s’égare dans la pureté sauvage de cette nature sans luxure. Petite ordure construit à l’usure. Il a des airs de paradis sous cette gueule d’ange déchu, de pauvre mec perdu. Apparence trompeuse, vérité dangereuse. Il est moisi cette folie, consumé et consommé par des désirs vermeilles, merveilles désireuses de loger sur les bouches rebelles des sourires déments, béants. Pauvre insuffisant qui veut voir le monde autrement. Autrement que cet univers glaçant , d’une froideur emplie de laideur. Il veut se nourrir ce martyr. Se nourrir de l’ampleur des martyrs. Se nourrir des rires en délires. Intolérant qui veut simplement façonner la vie à son image, bancal, infernal, malade. Pourri, obscurci, démuni. Car ce petit il est enivré d’utopie, de rêves idylliques, de fantasmes sadiques. Taré aux échos ensanglantés, à la pathologie de timbré. Tout ce qu’il veut n’est qu’une condamnation à perpétuité, une personne sur laquelle il pourra se venger pour évacuer ce virus qui se répand dans son sang. Maladie mentale, trouble létale. Delirium qu’on l’appelle cette malédiction. Syndrome de confusion, syndrome de sa lamentation. Prouesse de sa détresse. Il est souffrant ce dérangeant, atteint jusqu’à la moelle d’une hérésie mortelle. Diagnostic? Insuffisant. Convalescent. Déviant. Il vit dans un monde parallèle, fait d’illusions aléatoires, de nuits sans espoir et de violence noire. Et il est coupable. Coupable de son hérésie, victime de ses envies. Il a tenté l’orphelin de trouver quelqu’un pour supporter le poids de cette folie. Mais il la détruit bien avant de pouvoir en profiter, bien avant de sentir son palpitant s’agripper de battements. Il n’est que néant, qu’un errant qui ne ressent pas vraiment de sentiment. Froid et glacial. Mort avant d’être vivant.

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