Mes bras ne se lèvent plus que pour porter le poids de ta chair ; Allen

Requiem morbide, musique dissonante retenue entre les murs béants… La carcasse se prélasse, se délasse sous les notes d’audaces. Le visage éteint, les paupières fermées sous la mélodie foireuse, sous l’harmonie dangereuse. Le corps s’agite, le corps crépite d’une joie mélancolique. Bonheur éphémère dans cet instant de lucidité, de rationalité et pourtant les bras sont ensanglantées, crucifiées par les stigmates si sacrées. Ange du diable, orphelin de Satan, qui attend patiemment le dernier des jugements. Il danse sous les flots ardents de cette ritournelle de dentelle. Aspiré par l’intensité des notes délabrées, recouvert par les souvenirs de ses années… Temps d’antan, mémoires de convalescent. Histoire d’un enfant dérangeant, apogée de violence et de démence.




T’étais jeune gamin avec tes traits sereins, avec ton sourire en coin. T’étais ignorant, innocent, bienveillant, t’avais ce quelque chose d’attachant. Ce truc assez détonnant chez les enfants. Cette horreur de naïveté, cette laideur de lâcheté. Cette pensée épurée par la légèreté, par l’opportunité de te graver une vie dans ce monde insensé. T’étais mignon Allen mais qu’est ce que t’étais con. De croire en cet espoir dérisoire. Cet éclat noir qui t’approcherait juste trop près des déboires.

Allen, le miracle non désiré, l’enfant prématuré. Allen, le gamin qui était censé recoller les pots cassés de ces amants déchirés, de ce foyer délabré par les pêchés d’un père carnassier. Paternel insolent, arrogant qui préférait aux sourires aimants de sa femme, les courbes malléables des poupées de charmes, des putes et de leurs vacarmes. Il était innocent cet enfant, qu’un gamin ignorant de tous les retranchements de ce monde sanglant. Batard aux rêves crevards. Si jeune et si croyant. Si jeune et si blasant. Gosse empli d’espoir, il s’éleva dans le silence des secrets, dans les mensonges bien ficelés, protégé de l’obscurité par cette femme paumée. Mère qui était prête à tout sacrifier pour son enfant, mère qui passait son temps à l’occuper, mère qui refusait la vérité, mère qui buvait parfois pour oublier l’absence de ce mari idolâtré. Elle était dévouée, elle était passionnée, elle était un modèle si parfait sous les apparences faussées. Et Allen il l’aimait, il l’aimait au point de lui vendre un rêve émerveillé, il l’aimait au point de lui cacher la réalité. Enfant bien trop vite engrené dans cet enfer d’imperfections, de condamnation. Il fut le premier à découvrir la lâcheté de l’humain dans ces besoins malsains. Lorsqu’un soir noir, il se retrouva sous les yeux emplis de désir de cet homme, père martyr qui sous ses mouvements haletants, lâchait des gémissements ahurissants, pillant la chair de ses vas et viens d’enfer. Carcasses entrelacées, poupée dénudée, violence des corps sous la mélodie de l’hardcore. Il hurlait cet animal, se rassasiant de ce désir bestial, de se savoir si infernal, si désirable. Et la beauté elle s’étouffait sous les cris de cette folie. Subissant les coups de cet abruti qui se nourrissait de la facilité de la volupté pour quelques billets. Et ça continuait encore et encore sous les yeux écarquillés de ce môme paumé par cette atrocité, les images s’ancrant, se dépaysant dans cet esprit béant. Traumatisme grandiloquent, absurdité qui le dégoûta du plaisir de la chair, des saveurs de ce calvaire. Luxure d’usure, divertissement des ordures qui vendent leurs âmes en pâture. Puis la réalité. Puis la réalisation. La conclusion à toute cette agitation, à toute cette confrontation. « Promets moi que tu lui diras pas. » Secret vicieux, dangereux. « Promets le à papa. » Mais papa t’es pas là toi ? Mais papa pourquoi je ferais ça? Le gamin il a essayé de la garder cette vérité, de cacher l’horreur de la laideur pour un peu de candeur. Pour contempler à chaque journée ce rictus guilleret sur les lèvres mauves de cette mère fière. Mais la culpabilité était carnassière, la honte ouvrière. Comment défendre un étranger face à un être tant aimé? Comment pouvoir mentir à une telle poupée? Il lui a tout révélé le gosse ne pouvant contenir ce poids sur ses épaules frêles, et il a finit avec cette tache bleutée. Marque violacée qui rongeait ses traits, noircissant l’innocence de la jeunesse. Hématome de constellation sur sa chair en putréfaction. Oeil au beurre noir, signe du désespoir d’un père crevard. Et l’affront d’une mère pour la protection d’un bâtard, la vulgarité des mots lourds de sens pour ce taulard. « Touche le encore une fois et crois moi tu perds tout ce que t’as. »




Enfant errant entre les visages souriants, entre les rires médisants. Solitaire au coeur de fer. Retrait imposé, différence proclamée… Toujours sur le côté à scruter les mômes agités. Ce gamin il se maintenait dans un équilibre défait, coincé par la peur et l’anxiété, il se détachait de ce monde guilleret pour se ressourcer, pour s’affamer de cette curiosité envers les visages étrangers, envers les carcasses désincarnées. Petit ange qui essayait de comprendre cet univers délabré, de dessiner les engrenages de ce piège imparfait. Il était insatiable de connaissances envers cette nature arrogante, envers cette société qui le dépassait. Pion d’échiquier tremblant, ignorant. Il essayait de s’intégrer dans cette cour de recrée, juste s’adapter à cette nouvelle opportunité. Mais il était déjà trop déconnecté, bercé dans cette divergence contrastée. Elève discret mais si mauvais. Incapable de se concentrer sur les cours imposés, il se ressourçait dans l’art des mots, se murant dans un silence pour s’abandonner entre les pages des livres abîmés. Préférant à la réalité les histoires imaginées, les récits sur l’humanité.




Les années se sont faufilées sous le sablier carnassier. Les repères se sont fracassés sous les déménagements insensés, sous la fuite perpétuelle d’une famille qui essayait de retrouver le bonheur d’antan, la symphonie de cette joie merveille. Souvenir ancré dans le crâne d’une femme aimante qui cherche son amour désespérément, qui tente encore de pardonner son amant de ces aventures malsaines et accablantes. Elle fuit, elle git, elle se meurtrit pour un peu de poésie. Pour un rêve si joli, si pourri. Mais ce coup, il a pas suivi. L’amant dérangeant, le père blessant. Il s’est barré ne laissant que deux errants dans un merdier dément. Il les a abandonné dans cette ville de pêchés, dans ce Brésil profond, préférant à la stabilité les bordels malfamés. Il s’est écarté, ne laissant que ce goût amer, saveur acide sur le palais. Mais Allen il n’avait plus rien de cet enfant, il était bien trop différent, il avait bien grandi maintenant du haut de ses vingts ans. Et il suffisait à cette femme qui ne méritait qu’une parenthèse dorée. Alors ils se sont entraidés le reste de ce foyer, cherchant à se sauver de la précarité. Mais la réalité pesait et la vérité les engouffrerait tout entier. Ils étaient piégés dans un manège affamé, luttant pour une vie damnée. Allen n’étant qu’une difformité, un malade, une victime d’un trouble perfide. Il devait être soigner, suivre un traitement particulier. Etre interner pour se conformer à cette société mais sans frais? Il n’était pas un miraculé mais bien un damné. Un condamné à perpétuité avec des images troublantes dans la tête. Et  sa mère ne pouvait le supporter, de le voir peu à peu se dérégler sous l’intensité de ses crises passagères, de ses paniques de colère. Elle l’aimait au point de sacrifier un peu plus de ce foyer, le laisser s’échappé à son tour loin de cette douce torture. Mais l’ordure elle refusait l’usure de cette meurtrissure, s’interdisant l’abandon envers cette femme qui avait tout donné pour l’élever. Envers cette femme qui se détruisait lentement sans mots, subissant les assauts de ce manque infernal, létal. Alors il est resté il a continué de s’acharner pour l’aider. Mais la misère s’est accentuée et l’anxiété s’est installée dans les pensées de cette maternelle de dentelle. Elle devait le pousser, l’obliger à se soigner, à simplement se sauver de tout ça , de ce dégât. Elle était la mère il était le fils. Alors elle a levé la voix, se faisant effroi, mais le maladroit il ne croyait pas, il ne voulait pas. Alors elle leva autre chose que sa voix. Récréant ce schéma malsain, serein d’une violence bien trop ancrée dans cette réalité. Et tout changea, tout se fracassa. La confiance, l’attachement. Tout n’était plus que poussière meurtrière, qu’une barrière démentielle. Une trahison de plus. Un frêle abandon. Un refus d’agitation. Il se fractura et elle creva. Mort misérable à cause d’une infection dérisoire. Elle était enterrée et lui il était paumé face à un monde qu’il méprisait. Mais dans son désespoir, il trouva la liberté, la liberté d’être ce qu’il refusait, ce qu'il retenait depuis tant d'années.




Solitude lasse, crasse. Banalités de férocité. Le temps s’écoulait mais rien ne changeait. Ni cette routine livide, ni l’ennui de cette vie vide.  Allen il n’était plus qu’un indifférent, qu’un homme sans sentiments. Une carcasse de néant. Errant lentement sur une terre insipide, sans saveurs, sans apesanteur. Il gagnait sa vie lamentablement, offrant aux plus offrants de la douleur en cachets, de la dépendance en sachets. Se résolvant à donner ce qu’il ne peut toucher. Cette souffrance physique de manque, de besoin, de désir. Pauvre martyr qui s’habitue peu à peu à cette lassitude, à cette quiétude. Il cherchait encore une pauvre âme à damner pour se raccrocher à la réalité. Une proie toute dessinée sur laquelle il pouvait poser ses crocs lacérés. Lui le gamin trop différent, le convalescent qui veut voir le monde autrement. Il veut figer le temps, l’éparpiller pour se figer dans l’instantanée. Juste trouver un moyen de s’échapper des banalités.  Et son échappatoire elle s’est faite désirer puis déchirer. Petit ange déchu, qui s’était retrouvée perdue dans la rue. Elle avait toute de cette poupée malléable, les traits innocents, le sourire vibrant. Elle était jolie mais la beauté n’était qu’une définition abstraite. Car le fou ne cherchait pas à s’attendrir sur les courbes félines son but ne s’attardant pas sur la faiblesse de l’harmonie des corps en accords. Non ce qu’il voulait était bien trop différent des désirs solennels, des envies passionnelles. Alors il s’est rapproché le danger, il a tenté de trouver cette âme opposée qu’il figerait dans la froideur de sa démence. Il l’a cherché, il l’a trouvé. Il l’a manipulé, il l’a blessé. Le manège était simple : pas d’attachement, juste du déchirement. Un seul sentiment. Un seul putain de sentiment pour ressentir autre chose que cet ennui envers autrui. Il l’a séduit, il l’a démuni. Commençant par la séduire pour lui vendre cette image faussée d’un rêve idolâtré, puis implanter les idées, l’obscurité dans ses pensées. Elle s’est laissée amadouer la poupée. Il le voyait parfois dans ces ambres d’encre cette illusion de folie. Ce semblant de paradis. Mais elle est vite partie avec l’espoir qu’il s’était fait car la poupée elle était sentimentale, elle était vénale. Elle le voulait pour se l’accaparer, pour se noyer dans la splendeur des sentiments tandis qu’il n’était que néant. Elle était lassante, désobéissante. Elle jouait comme si elle détenait les pions de cet échiquier. Mais le marionnettiste aimait bien trop tenir les fils de cette poupée, qui les a coupé avant qu’elle puisse croire en une possibilité. Il a déposé une lame émoussée sur sa nuque immaculée pour faire couler le sang puissant. Versant la pureté pour un peu d’atrocité. Et ce qu’il a ressenti était navrant. Cette excitation semblable à du plaisir brut, au paroxysme de luxure. Elle saignait, elle gisait dans cette marée rougeâtre et l’infame il s’est retourné sans se soucier, sans se douter qu’elle survivrait. Qu’elle vivrait sans pouvoir bénéficier d’une vraie existence. Paralysée, amorphe, morte.




La musique se stoppe soudainement, violemment, simplement. Retour à la réalité, coupure de ses mémoires aiguisées. Seul le bruit de son sang résonne dans le silence ambiant. Gouttes qui s’écoulent, qui s’éclatent sur le plancher brûlant. Paumes irritées, besoin de se scarifier, le gamin il regarde ses mains avec cette fascination de lamentation. Refusant le sommeil, s’interdisant les cauchemars de Morphée et sa culpabilité. Remords qui le tordent encore depuis cette fameuse soirée, où il a abandonné sa pureté pour une fresque ensanglantée. Allen, il se perd, il s’éviscère, il se fait un peu plus misère. Taré si humain. Monstre qui refuse les sentiments, qui se vend comme un insensible mais qui se réduit à ce principe. Il l’attrape la lame à proximité pour un peu plus se marquer, se maintenir éveillé. Et il se saigne, il s’arrache la chair, tordant le tranchant dans la plaie sublime pour ressentir quelque chose, un semblant de ressentiment. Mais il retombe dans ce vide viscéral, dans cette prison abyssale. Tandis que son esprit le détruit lentement, lui offrant la vision de son abomination. Jolie poupée qui se tient bien droite, la peau poisseuse, le sourire cristallin, malsain. Elle a les courbes peintes cette succube, dessinée par les effluves rougeâtres de son désastre. Victime morbide de sa folie létale. Elle le regarde de son ambre humide, les babines retroussées. Dans cette utopie au milieu de la réalité. Et elle se moque de lui, elle le juge de son hérésie. Mais ce n’est pas réel. « Tu n’es pas réel. » Comme toi Allen.

Tu es mort depuis bien longtemps, faisant semblant de vivre pour ne devenir que martyr.