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Altair + ego te absolvo a peccatis tuis

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♆ MALÉDICTIONS LANCÉES : 11
♆ PSEUDO : yavana
♆ AVATAR : javier bardem
♆ ALIGNEMENT MORAL : LOYAL BON
♆ ENNUI TROMPÉ : Il est celui qui confie au salut ceux pour qui la lumière divine arrivera trop tard, qui arme de l'eau baptismale les nouvelles âmes jetées dans cet enfer, qui pardonne les péchés avoués d'un murmure dans le silence de son église.

(#) Dim 9 Avr 2017 - 22:18
altair da assunção
L'ANGE DÉCHU
Héritage Infortuné ♆  Da Assunçao. Cendres de l'Empire, rejeton d'une dynastie dont la gloire s'est nourrie du sang des ouvriers arrachant à la terre ses merveilles. Ironie, à présent, du patronyme d'un repenti qui cherche dans les Cieux muets la réponse à ses péchés. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Altair. Consonances d'orient désignant l'aigle en vol. Funeste choix pour un Icare aux ailes brûlées. C'était mieux avant ♆ Quarante-huit années, et pourtant il jurerait avoir vécu trois vies. Trois décennies de gloire décadente, un instant de chute, seize années d'absolution. Première Bouffée d'air ♆ Premier regard sur un matin aride de janvier, enfance bercée du son des fontaines de la fazenda familiale, prince héritier élevé dans le dédain de la souffrance de ceux à son service. Papa et Maman ♆ Brésilien de sang et d'âme, dont le regard chaud et la peau olive trahissent l'héritage des colons venus de l'autre côté des flots. Il est la fin décadente d'une dynastie à l' infâme opulence, celui qui paiera pour tous ceux qui l'ont précédé. Dans mon lit ♆ Infatigable coureur de jupons avide de tentations nouvelles, épris des courbes féminines et curieux des lignes masculines, ces temps de perdition sont aujourd'hui révolus. Chasteté jurée, imposée, respectée, en pénitence des excès d'autrefois. Degré de solitude ♆ Vie simple et monotone, qu'il ne partage qu'avec le divin qui les a oubliés et le regret des erreurs passées. Draps vides et murs nus, sa vie est devenue celle d'un moine. Tromper l'ennui ♆ Pécheur devenu prêcheur, sermonneur de bancs chaque jour plus vides, sentinelle de la paroisse damnée. Chacal repenti en berger des brebis égarées, qui tente de réparer la faute, l'irréparable, l'irrémédiable. Il est celui qui confie au salut ceux pour qui la lumière divine arrivera trop, qui armer de l'eau baptismale les nouvelles âmes jetées dans cet enfer, qui pardonne les péchés avoués d'un murmure dans le silence de son église. Fanatisme déclaré ♆ Crains le seigneur, mon fils. Retourné, rampant, à Dieu, quand a sonné le glas annonçant le Jugement Dernier, celui de la damnation. La foi maternelle l'a poussé à chercher dans les Cieux la réponse à sa raison qui le fuyait, à supplier le pardon de celui qui a détourné les yeux. la Vraie Famille ♆ Guide des quelques croyants qui subsistent, des quelques ouailles qui prient encore le Tout-Puissant de verser sa miséricorde sur leur fosse infernale. Tombé dans le trou à rat ♆  Seize ans qu'un orgueil colérique l'a poussé à venir mater la désobéissance. Seize ans de malédiction et de pénitence volontaire sur ce coin d'Eden tourné Tartare. La nouvelle famille ♆ Salaud au grand coeur, pourriture repentie en miséricordieux du Christ rédempteur.
L'ANGE DÉCHU
J'AI INVOQUÉ TON NOM, Ô ÉTERNEL, DU FOND DE LA FOSSE.TU AS ENTENDU MA VOIX: NE FERME PAS L'OREILLE À MES SOUPIRS, À MES CRIS ! (LAMENTATIONS 3:55-56)  Les journées sont toutes similaires. Une décennie et demi d’un cortège sans fin de matins identiques. Ils s’alignent, les uns après les autres, dans le flot constant et monotone d’un ennui imposé. Aux aurores, il ouvre des yeux fous sur la nuit qui se meurt, et redresse sa carcasse en sueur. Par la fenêtre de la chambre nue, la lune le contemple, lumière blafarde dans le noir de la perdition. Nuit d’enfer, nuit de décadence, nuit de monstruosité. Foutus cauchemars qui hante les quelques lambeaux de sommeil qu’il lui reste. Pas qu’il y ait de quoi le rendre fou ; il l’est déjà, interné de force dans cet asile à ciel ouvert, aliéné parmi les autres. Peut-être le plus fou de tous, réfugié comme il est dans son utopie divine, se raccrochant aux derniers filaments de divin dans cette succursale de l’Enfer.

L’eau fraîche a lavé le traumatisme des distorsions nocturnes de son esprit ; il a revêtu le col blanc et l’habit noir, armure sombre sur laquelle pend une petite croix de bois. L’aube ne pointe pas encore que le voilà à genoux, dans le silence assourdissant de son église, remplissant le vide de murmures graves, de suppliques soufflées du bout des lèvres à un Ciel sourd aux lamentations qu’on lui envoie. Barricadé dans sa bicoque sacrée, derrière les double portes closes, il prie pour le salut des autres. Il prie pour eux pécheurs et vertueux, condamnés et innocents. Il prie pour eux, brebis égarées, enfants délaissés, âmes torturées. Altruiste et égoïste, il prie pour les autres et pour les siens. Pour l’inconnu et pour son frère, que cette apocalypse lui a arraché. Pour l’oublié et pour son fils, s’il ne devait en avoir qu’un. Pour le salut des autres et pour son âme, parce que quinze ans de foi soumise et de prêches obstinés n’ont pas apaisé l’effroi permanent de sa propre damnation.

Soudain les mains se crispent sur le bois usé, cri silencieux des articulations qui se déplient. Déclin prématuré d’un corps trop éprouvé dans une jeunesse perdue. Ligne courbe d’un homme qui semble porter tous les malheurs du monde, ou pire encore, toutes les damnations de São Poeira. Avec l’âge est venue la douleur du corps en même temps que celle de l’âme, et le reste d’orgueil majestueux du prince déchu le pousse à endurer en silence. Homme sans âge, ni jeune ni vieux, qui tourne le dos au crucifix et va ouvrir grandes les portes de la bâtisse immaculée. Instant de grâce, instant de calme. Il ferme les yeux, et dans son dos la lumière du soleil qui s’élève à l’Est filtre à travers les carreaux de verre propre. L’église est impeccable, toujours. Il y veille. Il jette ses forces et se retrouve une santé dans un quotidien de simplicité répétitive. Il se sait haï, craint et moqué pour cette obstination divine ; l’effroi a réveillé la foi. Sa persistance infaillible se nourrit de la colère qui ne le quitte jamais, rage flamboyante qui fut dans sa jeunesse le blason que tous connaissaient. Aujourd’hui, il est l’optimisme de cette contrée de cyniques, qui persiste à penser qu’il pourra laver les péchés de ses ouailles comme il gratte et repeint sans cesse les obscénités des murs blancs de son église. Il est la sentinelle de ce bastion de dieu, capitaine dans la tempête, juste assez illuminé pour rester inébranlable.

Il baisse les yeux des Cieux qu’il fixait, et trouve, au bas du perron sacré, une âme en peine qui le fixe de ses grands yeux vides. Alors dans son regard brille une infinie bonté, si immense qu’elle pourrait noyer toute la noirceur du monde.

Les cierges sont allumés, flammèches dans le jour qui se lève. Bientôt, ce sera l’heure des Laudes.
L'AUTOROUTE VERS L'ENFER
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LES MARCHES DU PARADIS
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LES RPS EN COURS
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LES RPS PRÉVUS
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Dies iræ, dies illa
I saw the end in the mist of the river. The Devil made it hard to see ; He laughed and joked but then I spoke : "God won't let you be". I will burn your kingdom down if you try to conquer me and mine. Righteous men are those who suffer : hope is our gravity. We blaze the trail and we'll never fail because You will always be • sheepirl.

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Dies iræ, dies illa
I saw the end in the mist of the river. The Devil made it hard to see ; He laughed and joked but then I spoke : "God won't let you be". I will burn your kingdom down if you try to conquer me and mine. Righteous men are those who suffer : hope is our gravity. We blaze the trail and we'll never fail because You will always be • sheepirl.

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♆ MALÉDICTIONS LANCÉES : 39
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♆ AVATAR : Marina Nery
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♆ PERDITION : La petite cuisinière aux doigts de fée. Quoi que ça puisse être, alchimiste, elle sait redonner de la couleur à la grisaille de vos plats.
♆ ENNUI TROMPÉ : Cuisinière

(#) Lun 10 Avr 2017 - 9:13
Tu savais en m'attirant là que tu allais être coincé avec moi dans tes liens. Il est temps de passer à la caisse pedo

Blague à part, on voit ça en message
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