J'AI POUSSÉ MÉMÉ DANS UNE ORGIE.

Monstre, ignoble, infâme, atroce, démon. Les mots ne manque pas, non. Des mots sales qui lui collent à la peau. Lui, naguère si beau. Magnifique enfant, sublime adolescent. Il faut s’approcher, regarder de plus près, pour voir le masque de l’ange, de l’éphèbe s’écailler. Gratter un peu et juste sous la surface, la laideur qui s’étale dans sa splendeur. La peau souffreteuse, la chair putride, les organes pourris, les noirs bataillons de larves se menant la guerre.  L’affreux, le vicieux, Bélial, en somme. Il n’y a rien de mieux que sa beauté extérieure et pire que la laideur de son cœur.

Il est mignon, le nourrisson. Il vous regarde de ses grands yeux sombres qui semblent porter toute l’innocence du monde. Le crâne parsemé de ses cheveux de jais. L’enfant vous tend les bras, son plus joli sourire aux lèvres qui dévoilent les quelques quenottes qui lui ont déjà poussé. Y’a une chaleur agréable au creux de votre poitrine, c’est votre cœur qui fond devant tant de douceur. Vous récupérez le petit ange qui se loge parfaitement dans son étreinte comme s’il avait été fait pour ça. Sa peau lisse et douce caresse la vôtre alors que vous amenez le chérubin dans votre modeste antre. Y’a ce sentiment d’amour qui embaume votre cœur, un désir de le voir heureux, de le garder un peu. Peu importe les éventuels parents qui le cherchent. Il est à vous maintenant. Vous vous gorgez de son rire ravissant jusqu’à l’évanouissement, vous buvez dans l’ouragan ses yeux jusqu’à défaillance. Vous le laissez établir son royaume, son règne tyrannique. Vous esquissez à peine un mouvement lorsqu’il décide de casser tout ce qui peut se détruire ni même lorsqu’il se glisse contre votre poitrine. Vous ne remarquez point la façon étrange qu’il a, de vous manger le sein. Les doigts caressant les boucles brunes, vous crachez sur l’affreuse marâtre qui ne devait avoir ni âme ni cœur pour abandonner pareil petit ange.

C’est la chaleur cuisante, étouffante qui vous extirpe de votre sommeil heureux. La bouche un peu pâteuse et le corps nu à peine recouvert par un maigre drap crasseux. Vous vous souvenez d’une belle soirée qui s’est terminé ici même, dans votre lit. Oui, vous avez bien baisé hier soir. Y’a ce sourire qui étire vos lèvres de satisfaction. Vous n’avez pas encore ouvert les yeux, profitant encore de quelques instants pour trainer paresseusement. Soudain, il a des doigts, des petits doigts, fins et légers, un peu trop peut-être qui parcourent votre dos. C’est agréable, oui, votre corps frissonne. C’est une voix étrange qui s’élève, bien trop hésitante et fluette pour appartenir au jeune homme qui a peuplé votre nuit. Ce sont les premiers nuages au paradis. Monsieur, puis-je partir ? Y’a une appréhension d’un coup, qui vous nait au creux du ventre. Cela ne peut pas être ce que vous pensez, n’est ce pas ? Et pourtant, il est là, l’enfant aux joues rougies, aux lèvres sang. Un enfant nu dans votre lit, d’à peine dix ans. La chevelure sombre emmêlé autour de son visage innocent. Vous vous souvenez bien, oui, d’y avoir trainé vos doigts pour inciter ses mouvements entre vos jambes. L’enfant tremble, les larmes qui menacent de s’échapper, les marques violacées sur la peau blanche de son cou. Il y a l’horreur qui se forme là, au creux de votre cœur. Comment avez vous pu faire ça ? Vous n’êtes qu’un monstre, un ignoble pervers qui s’attaque même aux pauvres enfants innocents. Vous tentez un geste tendre vers lui, pleins d’excuses inavouées. Il sursaute, un petit cri un peu étouffé. Vous vous donnez la gerbe.

Il y a l’éclat dents blanches là, dévoilés dans un sourire carnassier. Le sourire de la bête derrière le masque, le faciès ocre d’un démon au sourire tordu. Enveloppé dans sa cape, la capuche sur la tête. Il n’y a que sa voix grave qui s’élève dans la mine, au milieu de ses fidèles. Vous êtes comme tous les autres, absorbés, subjugués, à réciter la prière. À votre Maître, ici bas, sous la terre. Lucifer. Vous le sentez, c’est bientôt votre heure. Y’a votre cœur qui bat fort, l’excitation qui monte, vous commencez à trépigner. Oui, vous serez bientôt initié, officiellement, dans votre nouvelle famille. Le Grand Maître s’est assis sur son trône, flanqué de ses deux compagnons. La cérémonie va commencer. Les autres capuchonnés s’écartent pour vous donner le passage. Tête baissée, vous vous avancez lentement vers eux, pour finir agenouiller entre les jambes écartées du gourou. Vos mains tremblent légèrement alors qu’elles défont son pantalon, laissant le sexe à l’air libre. Vous déglutissez, un peu nerveux, quant à la taille imposante. Vous vous êtes entrainés pourtant, pour être sûr de ne pas foiré. Vous prenez une grande inspiration, c’est le moment de vous lancer. Timidement, vous avancez votre langue vers le membre qui s’érige lentement. Moment déterminant de votre carrière. Gland suprême entre vos deux lèvres. Vous ravalez la peur de finir étouffé avec. Vous y mettez tout votre cœur, tous vos efforts pour récolter le souffle de vie, la semence du père que vous dégusterez comme il se doit. Puis vous ferez le fils et le saint-esprit, comme certains aiment les appeler.  

Vous avanciez tranquillement lorsque quelque chose se pause sur votre épaule. Vous sursautez, observant ces longs doigts squelettiques, tous parsemés de petites taches brunes qui leur donnent l’air d’avoir traversé l’éternité. L’horreur s’éprend de votre visage alors que votre tête se retourne lentement, presque mécaniquement. Le cœur battant déjà à l’idée de ce qu’il va trouver. Un hurlement de terreur se terre dans votre gorge alors que vous vous persuadez de vous trouver devant le Diable en personne ou même la mort personnifié. Ce vieillard affreux aux rides si profondément creusées qu’on eut dit qu’elles y furent labourées, lacérées sur son visage émacié, ses deux yeux sombres où règne toute la mauvaise intention du monde qui vous observe comme si vous étiez une friandise qu’il va pouvoir manger. Eh, petit, je crois que t’as quelque chose qui m’appartient. La voix est rauque, presque détruite par des décennies de consommation intensives de tabac, les dents en sortent jaunies, tombent en ruines. Le vieillard entier semble décrépir. Vous auriez pu le croire mort, s’il ne s’agrippait pas à votre épaule de la sorte. Vous serrez les poings, vous êtes jeune et fort, vous devrez arriver sans mal à vous débarrasser d’un vieillard croulant. Pourtant, sa poigne paraît singulièrement forte sur votre épaule. Parce que vous avez bien plus à y perdre que lui. Dans un éclair d’intelligence, vous préférez la jouer prudence. On ne sait jamais ce que vous confère toutes ces décennies d’expérience.

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ON EST LE DIABLE,
ON NE LE DEVIENT POINT