les ailes (sale)s

Poupée de porcelaine, cachée dans ses habits de soie ; elle fait princesse, les yeux grands comme des étoiles, de par le noir qui les terrasse tous. Papa, il en est amoureux de sa princesse, lui achète les plus beaux habits, les plus belles robes, scintillantes, qui semblent la faire voler au travers du vent. Sa petite poupée, les joues si rondes, cheveux soyeux et sourire d'ange, elle enchante le plus terrible des hommes. Moue suppliante et esprit pur, il ne trouve pas, non, le père, le moyen de lui dire non. Tant qu'elle reste sa princesse, sa poupée préférée, parfaite et sans perfection craquelée, si différente et loin des autres filles qui ornent le monde. Un joyau, immortel, que l'on ne peut salir, que l'on ne peut briser, qu'importe la puissance de l'épine et du toucher. Salvatore, petite princesse trop choyée, petite puce ornée de cadeaux et d'amour trop grand, de papa et de la nourrice, bien évidemment. Salvatore, petite trop innocente, trop ignorante, qui affronte la réalité qu'avec le frère, un peu plus grand. Le frère qui la voit au même niveau que la terre, ou même un peu plus bas, peut-être. Le frère qu'elle observe doucement et qui fait naître, mine de rien, des étoiles dans ses prunelles enfantines. Les bras tendus, elle couine comme un chiot, comme un enfant, pour être dans ses bras plus grand. Elle ne voit pas, non, la petite, qu'elle a tué maman, qu'elle a tout cassé, en arrivant. Papa était toujours là - grand, fort, beau, parfait - à la prendre dans ses bras, à faire des leçons au petit, à Edgar, parce qu'il n'était pas gentil avec la douce, belle et pure princesse.

La princesse trop sainte qui, au fil des âges, a voulu plus, toujours plus. Tellement, mais tellement plus. Papa donnait la perfection, un monde beau, riche et brillant, un monde paradis, peut-être bien, mais lorsque l'on a ça, on veut plus, encore. Tellement plus ; Salvatore, elle a tourné ses prunelles d'ange vers des choses sombres, parfois. Elle a pleuré comme une enfant, quand le poisson rouge est mort - elle l'avait écrasé elle-même, mais à quoi bon préciser -,  elle a laissé traîner ses prunelles pures, chastes, lorsqu'Edgar observait des films sanglants, des films pour les grands, étant adolescent. Princesse dans un monde en verre, elle a cherché, creusé, la petite poupée, pour voir ce qu'elle ne pouvait toucher. L'extérieur, pur, s'est mis à briller, lorsque l'intérieur, empli de noirceur, s'est mis à puer.

Petit ange a les ailes qui noircissent un peu, presque tendres, lorsque Pandora pointe le bout de son nez. Salvatore, elle fait la douce, la tendre poupée qui adore sa petite soeur, qui câline le ventre fort et y pose de doux baisers, même si elle ne se souvient que très rarement du prénom de la nouvelle femme de papa. Elle lui fait les yeux doux, demande souvent, du haut de ses douze ans, quand le bébé arrivera. Et il arrive, le petit, la petite puce, la nouvelle pureté que papa veut dorloter, aimer et gâter. Les doigts sales derrière son dos, les doigts sales tachant sa robe blanche, Salvatore, elle sourit tout en grand, elle sourit, à treize ans, et s'évade un petit peu, doucement. Des petits pas comme ça, par ci par là, des pas pour découvrir le monde, pour voir ce que fait le père, découvrir les secrets, et puis suivre le frère. Elle essaie, la douce ange, de passer au travers des portes de son paradis si finement construit.

Quelques éclats blancs, là, rares, au travers de ses ailes grandes et impérieuses ; le reste, que du noir. La poupée est délaissée dans le noir, souvent, car le père, grand homme, est pris par la plus jeune, les demandes inlassables de la mère, la nouvelle femme, et les tâches au travail. Salvatore, douce vipère, triste sorcière, a le rire léger au bord des lèvres, le sens de la fête qui grandit, démon, en elle. Les verres qui s'additionnent, comme les bouteilles et les garçons, au sommet de ses seize ans. La poitrine est pulpeuse et les courbes, quant à elles, avantageuses. Le corps fait femme alors que l'esprit, encore petite fille, trop pris par l'interdit, le mystère, ne voit que des plaisirs, que des bonheurs, dans un monde plein de profiteurs.

Corps tentation pendu au sommet de haut talons, elle tangue un peu, l'ange cassée, souillée, le sourire aux lèvres et le décolleté dévoilé. Elle sourit, le rouge du désir qui orne ses lèvres, touche de ses doigts tremblant le bras d'un homme trop grand et fort, trop vieux  d'au moins dix ans. Elle est jeune, belle et naïve, belle et attirée par le vice ; Salvatore a l'amour qui fait mensonge à la peau, dans les tripes, au sein du moindre boyau. Elle croit, innocente, tendrement indécente, que c'est l'amour. Triste nouvelle quand il se voit lasser d'elle et de ses cuisses fraîches. Triste pour lui aussi ; le mascara de l'ange coule lamentablement et elle pleure, gémit, devant le père. L'ange déferle des paroles mensongères, vipères, aborde le viol sans gêne et sans frontière ; papa voit noir, papa ouvre les portes de l'enfer. Le pauvre garçon, le grand con, il a laissé tomber la poupée en porcelaine ; mort qu'il finit, six pieds sous terre.

Premier frisson, le plus doux, le plus sale, le plus tendre, contre sa peau de catin. Salvatore a cette lueur dans ses prunelles, à voir ce qu'elle peut faire, ce qu'elle peut faire naître et le contrôle entre ses doigts, chez les hommes. Démon dans son coeur, noirceur sur ses ailes autrefois perfides, si belles, elle laisse tomber les robes de sainte pour de bon, aborde les tenues moulantes, le rouge à lèvres rougeâtres, sanglants, sur sa bouche à la saveur de miel. Créature de la nuit, l'ange scintille dans la nuit, attire les êtres infâmes de ses prunelles innocentes - doux mensonge - et de ses courbes trop charnelles. Elle ricane doucement, le rire enfant, au creux des lèvres, à faire des manières, à faire un pas, là, de travers, pour les attirer vers un piège, un plan si malsain. Ce ne sont que des jeux d'enfant, au final ; les doigts contre la flamme du feu, à jouer sans jamais réellement se brûler. Des charmes trop appuyés envers un homme dangereux, vite maîtrisé par le frère, lorsqu'il en vient à vouloir trop. Ce n'est qu'un ange ayant tombé dans l'encre bien noir, l'ange qui, les grands ouverts, touche les multiples dangers du bout des doigts, sans réellement aller loin, sans réellement voir les risques. En s'amusant des risques, même, des corps qui finissent en sang et des âmes qui se brisent, des familles qui finissent en morceaux, sous ses caprices.

L'ange a ses larmes, encore. On les voit couler, pures, le long de ses joues, lavant son visage sali par la perversion. Elle pleure, la petite vipère, lorsque l'homme fort, le preux chevalier, le noble père, il en vient à tuer la belle-mère. La raison est vague et peut-être, qui sait, Salvatore en est responsable, mais quelle différence. Papa derrière les barreaux, elle n'a plus de protecteur, elle n'a plus les frissons, contre sa peau. Sa gueule s'ouvre grand lorsque les policiers débarquent ; elle est prête à tout, la princesse, pour récupérer son bon roi. Les mots sont crachats au creux de ses lèvres et coulent à la vitesse du plus grand des torrents. Mensonges, explications, accusations contre la femme défunte, elle noie les mots sous ses jolis mots et ses prunelles larmoyantes, mais rien n'y fait. On n'écoute pas, non, la Do Vale. Son charme, il ne fonctionne tout bonnement pas. La porte claque au nez de la princesse et c'est un palais vide de réconfort, de chaleur, contre sa peau froide. Les prunelles, aussitôt, s'accrochent à une nouvelle peau ; Edgar.


Tristesse lorsqu'enfin, la dernière plume perfide s'échoue contre le sol. Il y a quelque chose de malsain dans les prunelles de la belle, un feu qui n'est que flamme, une colère trop grande pour un coeur qui, a l'origine, était créé pour un ange. Les tempêtes sont parfois trop grandes et intenses pour être contrôlées, et c'est peut-être le cas de la femme Salvatore, là, perdue sans son père. L'esprit, hanté par la colère et la tristesse, cherche libération dans les sentiers sombres de la ville. Si les actes rebelles étaient un brin enfantin par le passé, la voilà démon, enfin. Le rouge carmin qui orne ses ongles, il n'est pas vernis, mais sang, cette fois-ci. La folie, douce, comme le plaisir, prend place dans le coeur de la poupée. Le père, qu'importe sa folie, sa démence, était son filet, la limite à ne pas franchir, la petite lumière, peut-être, dans son coeur. Ô cruelle femme qu'elle peut être, a charmer les hommes derrière le bar du club de son tendre père, quelle vipère peut-elle être à les charmer et puis à les assommer, là, dans leurs véhicules de luxe pour ensuite, tout bonnement, simplement, donner corps au frère qui, doigts de fée, découpe presque tendrement la chair.

Les années dansent contre ses traits et la beauté, certainement trop fatale, en vient à avoir la petite folie, là, dans ses yeux, et le bonheur qui croître au fond de ses tripes, à chaque coup crasseux. Le démon ronronne au sein de son âme alors que l'ange, noir maintenant, plonge de plus en plus dans les plans obscures de la famille. Pauvre papa, derrière les barreaux. Il doit pleurer, qui sait, malgré les sourires qu'elle lui fait lorsqu'elle vient le voir, malgré les robes presque décentes, car sa petite ange, elle trempe dans les saletés, maintenant. Pauvre papa, il a tant essayer de la garder pure, de la tenir loin de tout ce sang, ces organes et ces crimes.

Elle en vient à avoir ses saletés préférées, la tendre Sale.
Porcs suants se collant à son être, elle les charme pour mieux couper leur tête, la pendre sur un piquet.
Douce agace, elle fait la moue et les yeux larmoyants, face au frère, pour essayer de le manipuler, qui sait, comme elle a pu bien faire il y a quelques années, avec le père.
Sale, sale petite princesse, poupée cassée, défectueuse, tueuse, qui ne veut que, terriblement, s'amuser.

Mais... Oops.
La pauvre poupée désarticulée en vient à faire un pas de travers.
Minime, léger, juste assez pour que les flics, ils en viennent à chercher, un indice de plus leur pendant au bout du nez. Moue sur les lèvres, soupir trop éloquent la quittant, elle ignore les accusations et inquiétudes du frère, croise les bras sur sa poitrine, un peu amère.

Et puis, de douces images, là, à la télévision. Un pauvre reportage à la con sur un village quelconque, Salvatore est sur le point de changer de chaîne, lorsque les mots du journaliste enchantent ses oreilles. Village hanté. Gaz étrange. Impossible de s'en évader sans mourir, les gens sont tenus d'en rester éloigner.

Ô doux, si tendre sourire sur les lèvres de la belle.
Les prunelles brillent comme une pluie d'étoiles filantes lorsqu'elle hurle le prénom de son frère, pour attirer son attention.
Et pour l'attirer, elle le sait à la perfection.

Rire cristallin entre ses lèvres alors qu'elle pose le pied sur la terre maudite pour la première fois. Lèvres carmins, prunelles pétillantes, dans cet enfer, elle ne peut s'empêcher de voir son propre paradis, terrain de jeux maudits. Elle sourit alors, Salvatore, de sa folie si tendre, attendrissante. Les premières démences sont peut-être un peu maladroites, un peu trop folles, poussées et sans finesse, mais le temps, il est là, au bout de ses doigts, et il l'attend, comme l'expérience. La chevelure corbeau laisse place à un lit de blé et la vipère, douce tentation, semble revêtir l'habit d'un ange, prunelles azurées trop percutantes. Et ces idiots, ces rats cramés sous la chaleur du soleil, ils osent croire, l'espoir dans l'âme, que la petite, elle est charmante, délicate. Que la Sale, elle se laisserait caresser de leur carcasse suante.

Écho de rires, encore. Elle a la malice dans les yeux, les idées si multiples, si nombreuses, face à une loi qui n'existe pas. Il suffit d'un brin de temps, d'un soufflé léger du vent pour que les hommes, porcs avares, se rendent compte qu'elle n'est pas ange, la Do Vale. Les coeurs se brisent à la même vitesse que les doigts et bras, mais il n'y a aucune larme, uniquement ce sourire de chat. Sourire de chat et flamme éternelle dans ses prunelles, elle jouit de cet enfer.

C'est amusant, un peu, quand même; au fil du temps, y'a un peu de blanc, là, dans les ailes noires. Peut-être parce qu'elle grandit, Salvatore, peut-être que la crise d'adolescence, éternelle, a une fin, au final. Le démon, il est toujours là. La folie aussi, il ne faut pas croire n'importe quoi. Au final, c'est peut-être bien une femme  - le mot est fort, mais on ose y croire - ou alors du moins, une enfant plus ou moins calme, une peste qui sait faire silence, maintenant. Elle a toujours ce sourire sur les lèvres, Salvatore ; on dirait presque un brin de sagesse - haha - et puis les gestes calmes, calculés et susurrés, comme des baisers soufflés. Impératrice à la démarche lente et aux regards suprêmes, elle sourit, simplement, tente un peu de quelques mouvements du corps, un peu moins souvent qu'avant, certainement. Plus douce ? Le venin est encore plus puissant, pourtant. Les gestes sont une danse suave et langoureuse, des pas de chat, là, délicats, poser au travers du sable ; la morsure, elle, toujours, se voit fatale.

La poupée de verre, la porcelaine craquelée, enfin, a trouvé l'équilibre parfait.