la divine comédie (lucia)

Héritage Infortuné ♆ Tu n'en es pas fière. Il ne représente pas énormément dans cet univers décadent. Il n'est qu'une marque qui mutile l'épiderme. Et il brûle quelques fois, lorsque les jours se font rudes. Della n'est qu'une étiquette, qu'un leitmotiv qui te ramène, sans cesse, à ce que tu devrais être, à ce que tu n'es pas. Il n'est qu'une piqûre de rappel. Et il te susurre sournoisement que tu n'es rien d'autre que cela: un nom parmi tant d'autres. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Lueur d'un lendemain moins terne. Espoir infime dans ce tunnel gigantesque qu'est la vie. Lucia devait être une étincelle pour ce monde qui s'enlise jour après jour. Mais il n'est finalement qu'un leurre, qu'une sempiternelle tragédie dans laquelle tu te complais. Lucia devait être porté par l'espérance d'un chemin moins sombre. Seulement tu ne sais que le traîner à tes chevilles comme le serait un boulet. Finalement, tu ne mérites pas cette auréole. C'était mieux avant ♆ Cinquante longs hivers où tu cherches encore ce qui te retiens ici. Les années s'éparpillent autour de toi. Elles s'échappent. Mais elles n'esquissent aucune réponse. Alors tu erres, sans relâche, comme le ferait un grain de poussière soufflé par le vent. Tu foules des terres que tu ne prends plus la peine de regarder. Tu avances, simplement, et tu attends la minute qui cessera enfin de s'égrainer. Première Bouffée d'air ♆ De l'Italie, tu ne perçois désormais plus que le lac de Côme. Un rire, quelque part, lézarde encore tes songes lorsque tu t'y replonges en rêve. Tu y vois cette petite fille qui court, court, et court à s'en déchirer le cœur à travers ces étendues verdoyantes pour y rejoindre la rive. Même aujourd'hui, elles n'ont de cesse de te fasciner alors que tu ne les effleures plus qu'entre les bras de quelques chimères. Et, tous les vingt-neuf décembre, tu guettes par la fenêtre ces toiles oubliées en espérant les apercevoir trembler au loin. Papa et Maman ♆ L'Italie coule dans tes veines. Elle s'exalte entre tes synapses. Elle est l'unique vestige de ce que tu fus. Et tu la chéris, jalousement, entre les battements d'un myocarde désolé. Alors tu la réinventes chaque jours, à travers un accent qui ne te laisse aucun repos. Dans mon lit ♆ Qu'importe la brise qui s'épanche à la pâleur de tes chairs. Tu n'acclames qu'un peu de chaleur sous cette seconde peau faite de marbre. Et tu appelles, secrètement, une brûlure qui ne posséderait aucun nom. Tu la pries même lorsque tu t'agenouilles face à ce Dieu miséricordieux qui ne t'a jamais écouté. Degré de solitude ♆ Il n'y a que la solitude pour peupler tes nuits. Et, elle aussi elle palpite dans le creux de ton ventre. Il y a longtemps maintenant qu'elle s'est frayée un chemin entre tes cuisses. Elle nécrose, lentement, ce qui bat encore malgré l'oubli. Elle écrase ce corps devenu aussi froid que ce givre que tu appelles en songe. Elle étouffe ce cœur dont le tintement s'essouffle enfin. Tromper l'ennui ♆ Tu revêts quelques costumes qui ne te vont pas. Tu mimes des gestes et prononces des serments qui ne seront jamais les tiens. Tu trompes la réalité pour en ébaucher une autre. Tu es factice. Tu es mensonge. Et tu offres ta silhouette à des personnages qui ne prendront jamais vie. Grâce à cela, tu t'éloignes de toi. Être comédienne t'inspire des quotidiens dans lesquels tu aimes te confondre pour ne plus être. Fanatisme déclaré ♆ Tes parents t'ont appris à ployer l'échine face à ce Dieu tout puissant qui gît dans un ailleurs chimérique. Alors ce que tu crois n'a pas véritablement d'importance aujourd'hui. Tu continues à t'agenouiller dans l'ombre d'un sanctuaire pour y quémander une existence moins morne. Parfois, tu regardes simplement le néant au dessus de tête comme s'il t'était possible de distinguer le tressaillement d'un autre monde. Puis tu amorces les axes d'un crucifix, espérant peut-être annihiler celui que tu portes à chaque secondes. la Vraie Famille ♆ Ce vieux théâtre, tu l'as d'abord haïs. Tu n'aimais pas cette fausse chaleur. Tu n'aimais pas les ombres que tu pouvais entrevoir derrière les décors, entre deux rideaux rouges d'un coulisse. Puis, tu t'es imprégnée de ce climat incertain. Sans doute t'es-tu confondue dans quelques illusions fantasques. Peut-être t'es-tu égarée au cœur des étreintes narcotiques de tes propres chimères. Néanmoins, tu te courbes lorsque Divine hausse la voix et tu ne peux t'empêcher de revenir même si ton âme vacille quelques fois. Tombé dans le trou à rat ♆ Cela fait six ans maintenant que tu arpentes cette putain de ville. Pourquoi as-tu fais cela ? Pourquoi t'es-tu rendue dans ces rues qui, désormais, ne sont plus qu'un gigantesque mausolée ? Tu ne le sais toujours pas. Tu voulais voir ce qui s'y tramait. Tu voulais voir si ta sœur n'y serait pas égarée. Et, finalement, c'est toi qui t'y retrouves perdue. La nouvelle famille ♆ Tu n'es rien. Tu n'es qu'une ombre. Tu n'es qu'un rat sur le bas de côté de la route. Tu contemples la vie sans y prendre part. Tu ne cherches même pas à la saisir. De toute manière, tu n'es qu'une clocharde de plus qui bouffe l'oxygène à ceux qui en ont véritablement besoin. Tu ne comprends pas le voile qui s'étend de part et d'autre de ton âme. Tu t'es paumée aux quatre vents.

Il est des yeux, des plus mélancoliques, qui ne recèlent point de secrets précieux. Ce que tu es n'a aucune importance. Tu n'es qu'une ombre de plus dans cet univers bien trop vaste. Et tu bouffes l'oxygène qui devrait appartenir à d'autres. Tu te gorges de cet air qui manque à tes cellules, mais il se mue en cendre dans ta bouche. Tu ne regardes plus les beautés de ton monde. Elles se sont emmurées derrière les vestiges d'une profonde mélancolie. Alors tu brasses le vide qui te cloisonne. Et tu crains son courroux. Tu n'es qu'une petite peureuse. Tu n'es qu'une foutue marionnette désillusionnée. Alors tu t'agenouilles face à ce Dieu, comme s'il était le seul à pouvoir t'arracher au néant. Tu hurles sa miséricorde et son salut dans quelques plaintes amères. Mais personne ne vient. Pourtant tu t'acharnes, tu te débats avec ces chimères qui ne réclament que ton unique et dernière lueur d'existence. Tu es ridicule. Tu es profondément humaine. Tu creuses les âmes qui gravitent autour de toi en espérant y trouver celle qui te tendra enfin la main. Elle est belle la naïveté, et elle persiste encore malgré l'obscurité qui subsiste. La seule vérité, c'est que tu es bien trop lâche pour te soulever de ton propre chef. Tu préfères attendre un miracle qui ne viendra probablement jamais. Et tu te persuades que donner aux plus démunis te sauvera d'un Enfer pire encore. Mais relève un peu les yeux de tes rêveries ridicules. Il n'y a pas d'échappatoire pour les faibles et les avortons.

Tes yeux, où rien ne se révèle de doux ni d'amer, sont deux bijoux froids où se mêle l'or avec le fer. C'est la solitude lorsqu'elle te prend la gorge et ravage ton âme. Elle est sinueuse, cette petite traînée. Et tu as beau la haïr du plus profond de ton cœur, tu finis toujours par lui revenir. C'est une amante pernicieuse. Elle fait son lit entre les côtes, puis nécrose ce qu'il reste d'éclatant. Finalement, la solitude c'est un peu ton credo. Tu la chéris chaque jours. Tu la flattes. Parce qu'elle est l'unique chimère qui te hante depuis tes premières inspirations. Alors tu l'enlaces et tu l'embrasses comme s'il s'agissait là d'un premier amour qui ne t'aurait jamais quitté. Tu ne t'en sépares jamais, même lorsque les êtres autour de toi s'épanchent un instant au dessus de ta couche. Tu ne sais pas remercier le ciel. Toi qui psalmodies quelques prières insensées, tu ne reconnais pas la lueur une fois qu'elle se retrouve sous ton petit nez. Tu t'arraches à ta propre substance. Tu t'effaces de ton propre chef. Et lorsque cela te scie la poitrine, tu disparais de ce monde qui te perd. Tu ne deviens plus qu'un spectre à travers lequel tout se dilue.

Mon enfant, songe à la douceur d'aller là-bas vivre ensemble ; aimer à loisir, aimer et mourir, au pays qui te ressemble ! Ce n'était pas ce que tu voulais. Cela ne devait pas se passer ainsi. Tu cherchais quelque chose ici, quelqu'un du moins. Tu ne désirais qu'étouffer une dernière fois cette petite sœur que tu n'as pas eu le temps d'aimer. Et puis, tu t'es retrouvée là. Petite brebis égaré à brailler le nom d'une âme qui ne se retournerait jamais plus pour toi. A croire que cela devait arrivé. A croire que ton destin se trouvait là. Dans cette ville misérable qui attire le vice et la discorde. Tu n'as pas essayé de t'enfuir. De toute évidence, tu es bien trop lâche pour faire preuve d'un tel courage. Alors tu rôdes simplement. Tu attends une apparition qui ne ne viendra pas. Parfois, tu crois la croiser au détour d'un carrefour. Mais les ombres guettent les espoirs que l'on ne prononce pas pour mieux les berner ensuite.