QUE TOUT EST NOIR

De ses ailes fuligineuses elle volait les larbins, les brebis, les fiers et corrompus de ses bras de cristal, son visage de marbre aux traits élégants se mouvaient dans les danses obscurs de ses pensées funeste ô vierge des martyrs elle accueillait les décombres des spectres. Toujours dans ces rues peuplées de pauvres, de misérables portant sur leurs épaules cassées des litanies de pierres, de psaumes égarés, de son sillon sibyllin elle distillait les étranges poèmes de sa voix formidables, elle distillait les vices palpitant des hommes naufragés, les corps lascifs exposés, elle vivait de sa joie calme les vertiges, les précipices des errants dans cette ville incandescente des démons flagornés. Elle voyait les brumes éparses sur son chemin de dalle, l’ouverture des ruines des âmes sur son ravage, des paroles faméliques, chimériques qu’elle apportait de ses lèvres pleines peinturées de rouge sanglant coulant sur son menton bâtis de pièces maudites. Elle côtoyait chacals et touristes empruntant sagement des monnaies rutilantes à ses doigts de fausse vierge innocente. Elle racontait fables et contes de ses éloges parfumées de soufre et moire que ces bêtes, fascinée par la frêle épouse à leur côté, écoutaient les stries, les mots délivrés de leur tombeau larvé. Promenade des anges déchus de leur supplice, elle jetait son regard couronné sur les rues sableuses de cette ville odorante, des cadavres, des charognes, des monceaux éparpillés de jambes et de bras tachetés sur les trottoirs mal dessinés, des gangs, des esprits, des hurlements qu’elle dégustait son visage de cire un sourire épris. Elle observait le néant symbolique dans ses iris miroitées les précieuses, les bijoux brillant, les vices petites amies de sa peine agacée, elle contemplait l’œuvre de Beau Triomphe des damnés son cher à son cœur agonisant Satan son maître d’horreur. Voluptueuse ses courbes magiques, elle se refermait sur des chambres unies, décorées de gouts futiles, un lit accroché à son bardeau mortuaire et les coups de reins, les coups de rien dans son être sanglotant, méprisant pour ces chiens au garde drapé et ce poignard d’une goutte tourbillonnant sur la lame des fustigés. Elle tuait, tuait, tuait, tuait. Elle dansait alors sur cette silhouette détruite par des mains vagabondes, des paumes, des phalanges gracieuses promesses de plaisirs des nuits lumineuses, sur son dos des dentelles de mélodies un tissus brisé, usé par ces temps de guerre, rapportait l’argent sale à sa boite des merveilles. Bohème, La Céleste pauvre nom infect.

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