(m) pirate #1; la barque tangue.

Sourire sur les lèvres ; fragment de l'âme. On grandit un peu trop rapidement, parfois. C'est peut-être pour ça, quelque part, ici et là, qu'il sourit comme ça, qu'il est enfant, simplement. Oli, c'est les yeux brillants, paradis de légers tourments. C'est un fond noir, là, dans l'iris, et pourtant un océan de lumières qui frétille pour ne pas vous faire fuir. Un enfant un peu trop grand, trop âgé maintenant, qui essaie parfois d'oublier ce que c'est, qu'être géant. L'adulte aux doigts sanglants qui joue à l'enfant, là, qui se prétend pirate, pourquoi pas. Le pauvre gosse qui naît dans un endroit un peu trop dément, le pauvre gosse qui n'a même pas pu se cacher sous les jupons de maman. Pirate des temps modernes, il est là, le sourire sur les lèvres, un peu de noirceur, de rancœur, autour du cœur. On dit souvent à la guerre comme à la guerre, mais dans un pareil cas, il préfère se perdre dans une rivière. La rivière qui, par le temps, est fleuve de son oeuvre. Fleuve long et vif, doux et calme, la maison d'un peuple auquel il appartient et pourtant, qui n'existe même pas. La famille du fleuve, là, qui se crée doucement. Sur tableau blanc, voilà quelques traits qui se dessinent au fil du temps ; quelques visages qui se fondent au paysage pour au final, rester gravés au travers des âges. Ça met un peu de douceur au creux du cœur noirceur, ça défait un peu les nœuds, là, au travers des nerfs trop odieux. Olippe, il cesse un peu de jouer à l'enfant, avec le temps ; il en devient un, tout bonnement. On le voit par ses yeux souriant, par les gens qui, l'entourant, créent quelque chose d'apaisant. Il est toujours là, le sang sur les doigts, le couteau entre les mains. Il est toujours là, l'esprit sournois, les actions d'hors-la-loi. Mais qu'importe, au fond, quand on se sent chez soi. Quand on se sent tout bonnement chez soi, simplement sur un bateau tanguant. Olippe, il devient un peu papa maman, avec ceux qui sont là, à être aimant. Il a l'oreille qui pend, le coeur grand, si grand, pour que tous - les habitants du fleuve, du bateau. les siens - n'aient le moindre tourment.


Les vagues, fugaces, claquent tendrement contre les parois du bateau ; maison dansante sur les eaux, elle se laisse bercer par les mouvements du fleuve, douce ivresse. Elle ne dort pas, pourtant ; viles chandelles au travers des hublots, on y devine un brin de vie. Un trop plein de vie. L'éclat d'un rire trop joyeux chante, à l'intérieur, suivi des deux autres ; l'un gras, l'autre sec, comme le sable. Les jetons s'affaissent contre la table, la fine pile dégringolant alors qu'Olippe, la pupille brillante par l'ivresse, tend ses derniers gains acquis à la sueur de son être, plus tôt le matin. Cleb hausse d'un sourcil, la carcasse affaissée sur sa chaise, la jambe relevée sur l’accotoir. Un rire fin résonne ; il pouffe simplement, une lueur de bonheur au sein des prunelles. Un nuage
de fumée hante la pièce, s'évadant de l'éternel clope entre les doigts de l'africain - brésilien, putain ! - alors que son coude cogne contre la table ; il y pose tout son poids. « T'es sérieux ? » Sa voix gronde comme le tonnerre, alors que dans ses yeux, la provocation luit tout autant que les chandelles. Fin sourire sur les lèvres du clébard; il attend le combat du regard. Pretty redresse sa dépouille, renverse un peu de sa bière, en l'accrochant de son coude. Il n'observe pas, pourtant ; il est sérieux, ce con, l'alcool aidant. « Ah ouais ? ah ouais ? tu vas voir, sérieux comment. » Le corps alcoolisé, il tangue un peu sans l'aide des vagues, à chercher quelque chose sur soi ; les clés du bateau s'échouent au centre de la table. Cleb éclate de rire, entre temps. « Chut ! » Oli rit aussi, le doigt pointé vers lui, désirant paraître imposant. « Laisse moi jouer au grand. » Ses prunelles d'enfant se tournent de nouveau vers Sandro. « Je mise le bateau. » Il lève le menton, fier de sa connerie. Un rire léger claque ; les pupilles onyx caressent délicatement les clés alors que le corps s'appuie contre la chaise. Le bruit des vagues, unique sonorité présente, comble l'instant. Cleb les dévisage en silence, attendant la suite ; le popcorn semble presque manquant, lors d'un pareil instant. Sandro lève les yeux vers Oli, son cher Pretty, lueur presque charmeuse au fond des prunelles, avant de dévisager les précieuses clés de nouveau. Un rire le prend, alors qu'il secoue presque tendrement de la tête. « ... Tu devrais faire attention à ce que tu mises, Pretty... » Il avertit l'enfant. Oli fronce des sourcils, pince les lèvres ; il tente d'agir en pirate, d'être menaçant. Sa langue claque contre son palet au bout d'un moment, puis il tourne ses yeux en direction du cabot. Pretty le pointe d'un mouvement de menton. « À ton tour. » Cleb soupire lourdement, se redressant lentement ; la chaise grince sous le poids de sa jambe. Sa carcasse craque, son dos se courbe ; il observe ses cartes un instant, les sourcils froncés, avant de les déposer. « J'me couche, les gars. J'suis paumé. » Les complaintes de Pretty s'élèvent déjà, musique grinçante ; le clébard lui offre un doigt d'honneur orné d'une croix tatouée. « T'as une poule à nourrir à la maison, c'pour ça ! » Prunelles noires, là, dans sa direction ; on n'y voit plus de blanc, plus de bleu, qu'un trou noir total. Oli roule des yeux, soupire lourdement, un ricanement perdu entre les dents. « Ça va, me regarde pas comme ça. Elle est bien, ta poule. » Grognement sortant du fond de la gorge ; le chien l'observe en silence, avant de poser son dos contre le dossier, de nouveau. « Ange est pas une p - » Une suite de carte rougeâtre se pose sur la table, un nuage de fumée orne le tout, s'évadant de la cigarette de Sandro. Les prunelles de garçons clignotent comme des lumières un peu rouillées. «  Quinte flush royale,  t'es chez moi, maintenant, p'tit con. » Ça sonne comme une chanson, une sérénade peut-être, ou alors, le ronronnement d'un chaton. Ses prunelles brillent comme les étoiles au dessus de leur tête alors qu'il tend ses doigts, fins, pour capturer les clés abandonnées. Les pupilles du cabot reluisent d'une lueur presque identique, or au creux d'un puits sans fond, alors qu'un ricanement s'évade de ses lèvres. Pretty, lui, a les yeux grands, les yeux géants. La cigarette pope entre les lèvres de l'asiatique, enlace le cendrier, avant qu'un nuage fuit ses lèvres. Il sourit. «  Je t'ai dit de faire attention à ce que tu mises, Pretty... » Le rire résonne un peu plus fort, dans les airs. Les traits d'Oli s'apaisent doucement, et un sourire danse enfin, là, sur ses lèvres. « J'peux dormir dans l'lit, au moins ? » Grimace, Cleb lève les yeux au ciel, finit par se redresser enfin. « J'ai pas envie d'entendre vos cochonneries. J'fous l'camp; il est tard, maintenant. » La chaise chantonne contre le bois du bateau, ses doigts s'enfoncent dans les cheveux noueux d'Oli, une seconde ; Cleb les ébouriffe légèrement. « Protégez-vous, surtout. » Le cliquetis des clés chuchote, entre les doigts de Sandro alors qu'il dévisage Pretty en silence. « Promis on sera sage, maman... Dors bien... » Un couinement de dégoût s'évade des lèvres de Cleb, presque moqueur, alors qu'il monte les quelques escaliers qui mènent à l'extérieur. Le grincement des portes claque pendant un moment, alors qu'Oli se laisse contre son banc, légèrement. « Mais j'ai d'la chance ce soir... » Pretty a les yeux qui brillent, le rire qui souffle, joyeux et paresseux.