crossroads + buck

Héritage Infortuné ♆ Buchanan, un nom qui sent bon la pisse et le whisky bon marché, les engueulades dans la rue, et les élucubrations d'ivrognes. Des générations à se vautrer dans le stupre, la débauche, ou une pseudo justice. Des années à se vautrer dans la poudre, dans la honte, la gêne, à supporter les sobriquets sans tendresse crachés au visage non sans une certaine haine. Mais, c'est aussi le nom des hommes au tempérament brûlant, aux yeux dans le vague, aux paroles durs qui bordent les lèvres. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Nimrod. Torquhil.  On l'appelle, appelait plutôt, c'est-à-dire dans une autre vie, parfois Buck, le nom est venu de nul part, un malentendu surement, mais celui-ci s'est accroché et lui est finalement resté. Mais celui sous lequel on le connait plus et ça depuis aussi longtemps que sa mémoire peut remonter, c'est Gunner, l'homme aux doigts couverts de poudre. A São Poeira, les gens l'appellent tout simplement Shériff, à cause de sa dégaine et ses manières de yankee.C'était mieux avant ♆ quarante-neuf balais, hivers, printemps, chopes, enfin ce que vous voulez. Quarante-neuf ans qu'il traine ses basques sur cette terre brulée. Première Bouffée d'air ♆ Pondu par une sainte, catholique fervente d'ascendance irlandaise un froid petit matin d'un premier janvier d'une année qui s'annoncerait maudite pour les crevards de cette famille pitoyable, mais pourtant soudée. Le lieu du crime ? Un petit bouge quelque part au fin fond du Mississippi. Son père était l'ivrogne patenté de la petite communauté, qui voyageait d'un boulot à un autre. Saisonnier, parfois ouvrier de chantier, camionneur... Les seuls boulots de sa mère consistait à ramasser les morceaux de monsieur son époux, de s'occuper de lui, de nettoyer la gerbe, de gérer le petit foyer, parfois de faire un peu de ménage ou la cuisine au restoroute du coin question d'amener un peu d'argent en plus. Jamais quand il était là, pas question qu'il ne se sente pas homme, c'était lui qui ramenait la pitance. Elle, la femme, l'épouse, chargée d'amener un peu de douceur dans un monde trop souvent brut qu'elle portait trop souvent sur ses frêles épaules. Papa et Maman ♆ Nimrod est sans aucun doute l'un des trucs les plus beaux que l’Amérique ait connu, un véritable melting pot sur pattes que dame liberté en chialerait presque. Irlandais, cajun, avec une pointe de sang amérindien et polonais selon un des déments d'la famille. Dans mon lit ♆ Les peaux douces, les hanches rondes, les femmes sans cesse les femmes et il en a côtoyé de ces créatures, il peut vous l'assurer si bien que les noms se mêlent et se mélangent. Degré de solitude ♆  Mercy. Emma. Lizzy. Abby. Suzy. Il y en a eu des noms, des cris, des bibelots de cassés, des coups échangés, des insultes et des crachats d'essuyés. Ces filles, le feu au creux des reins. Leur danses qui l'harcèlent. Puis, il a jamais su vraiment garder l'engin dans le pantalon alors les prénoms ont défilés pas étonnant. Alors, maintenant il fait presque pénitence, y en a bien une de temps en temps, une fille perdue, ou une fleur rare de ce patelin, mais un soir, une étreinte sans rien de plus au petit matin que les draps tachés et déchirés. Tirer un coup de temps en temps, histoire de pas trop se rouiller. Pourtant, pourtant, son existence ne manque pas de ces petites touches féminines. D'abord, y a l'autre, la gamine qu'on lui a fourré dans les pattes en lui demandant d'assumer la paternité d'une gamine dont il avait à peine toucher la mère. Puis y a sa régulière, l'agréable qu'il ne peut pas s'empêcher de reluquer, la sympathique assistante au décolleté généreux, mais elle pas question de la toucher, c'en est presque un gentleman. Autrefois, il a été marié mais l'histoire s'est fini assez mal après trois ans d'une union qui n'avait rien pour être parfaite. Tromper l'ennui ♆ Shérif d'une ville maudite, flicaillon, poulet, l'un des seuls d'ailleurs à errer dans ces ruines qu'est désormais cette cité malheureuse. La paie était minable, quand aux pourliches des premiers jours ceux-ci se constituaient de crachats essuyés dans les bars ou au coin des rues. Il tente de faire respecter un semblant loi, de servir à quelque chose, c'est sa rédemption en quelque sorte comme lui dirait l'autre. Gunner se balade le flingue battant sa cuisse à tenter de maintenir un semblant d'ordre. Un semblant. C'est lui qui tente de gérer les rares policiers qui restent à Sao, les choses se sont mises en place par elles même, il n'a pas vraiment choisi ces responsabilités, elles l'ont choisi. Quelle opportunité. Mais, ici pas de gallons ou de salaires ronflants, juste le mépris au fond des regards et l'obligation de prendre sur soi.  Malédiction ♆ Regard pénitent - En fixant un individu dans les yeux, il est capable de lui faire sentir la responsabilité de ses actes - cela pouvant aller du meurtre en passant par le vol, ou bien des actes plus mineures. Plus l'individu a commis d'actes répréhensibles, et plus fortement il ressentira sa culpabilité. Les symptômes peuvent varier d'un individu à l'autre.Tombé dans le trou à rat ♆ Six ans ou presque presque qu'il a posé le pied sur ces terres. Six ans depuis qu'il a fourré un dollar dans la main crasseuse de Charon pour pouvoir passer les portes de l'enfer, de cet endroit de crevards. Pour se vautrer dans une merde, une merde comme une autre en fin de compte, donc il assume.