MAGDA | blood of the mountain

« Il faut que tu m’aides. » « Non. » La réponse tombe, lourde de sens, appesantie par le soupçon de peur que Magda décèle dans la voix de sa sœur. La brune toise la blonde, qui elle regarde le cadavre que l’aînée, de quelques pas décidés –comme si on n’allait lui opposer aucune résistance, comme si Neves était à son service, docile et dévouée à sa cause, comme elle l’a forgée-, a mis entre elles. « Neves. », siffle-t-elle sur le ton de la menace, une colère froide parant son visage d’une nouvelle nuance de noirceur. « Non. » « Tu n’as pas le choix. » Elles n’ont pas le choix, manque-t-elle de préciser, mais sa langue de vipère s’enroule autour de ses mots comme un constrictor affamé. Cette fois comme les autres, elle ne laisse pas le temps à sa sœur de parler plus, le corps tendu vers une Neves qui renâcle à sa tâche de cadette -ou, plutôt, au rôle que Magda lui attribue, de force, depuis que son père leur a ramené une gamine arrachée à une tragédie. Ils n’en ont jamais parlé, mais elle sait, elle a compris dans les regards effarouchés de sa sœur et les lèvres pincées de pitié de sa mère les traumatismes et le passé qu’il faut oublier. « Tu crois que je fais ça pour le plaisir ? Tu crois que je me suis portée volontaire pour faire disparaître les corps ? Tu crois que je n’ai pas répété et répété que je n’étais ni médecin, ni bûcheron, et encore moins boucher ? Tu crois que ces chiens d'Italiens m’ont écoutée, qu’ils m’ont laissé le choix ? Tu crois que je suis injuste, en te demandant de l’aide à toi et ton air angélique ? Mais Neves, tu crois vraiment que j’ai quelque chose à voir avec la mafia, moi ? Tu crois qu’il ne faudrait pas plutôt blâmer Papa –tu sais, celui à qui tu dois la vie ? Tu crois qu’il ne courrait aucun danger, en taule, la taule qui est devenue chez lui, à force d’y croupir, si on allait dénoncer ces fils de pute à la police ? » Elle attaque et mitraille en crachant les syllabes au visage de sa sœur qu’elle voit se recroqueviller sous sa fureur grondante, serpentant sous son épiderme tanné par le soleil, enflant dans sa chair et lui lacérant le ventre. Magda se penche tandis que Neves courbe l’échine. « Tu vas m’aider, que tu le veuilles ou non. », conclut-elle d’un ton qui fait chuter la température des cuisines de plusieurs degrés, les icebergs lui dansant dans les yeux rivés sur la benjamine. Puis elle les détourne pour mieux les poser sur le macchabée qui, impuissant, assiste au spectacle ; elle retient ses doigts d’aller se refermer sur la croix lui glaçant le torse, en songeant à toutes les croyances, confus mélange entre christianisme et paganisme, que sa mère lui a transmises. Le respect des morts, la frontière d’avec l’au-delà ; elles obéissent là à la forme la plus pure de piété filiale, pourtant, et est-ce que Dieu le miséricordieux les châtiera pour avoir meurtri une coquille vide, détachée d’une âme envolée ? Magda ravale en elle une peur ancestrale et déverse d’autant plus son fiel sur Neves, la pressant sans lui laisser de répit –lui en a-t-elle jamais laissé ? « Réveille-toi et amène-moi ce qu’il faut. Plus vite. » Elle retrousse ses manches. Une fois de plus, elle va s’en charger et une fois de plus, sa sœur lui obéira au doigt et à l’oeil. Une fois de plus, elle se prendra à l’aimer autant qu’elle peut la haïr. Magda n’a jamais fait dans la nuance.

Le mort les arrache à leurs vies au moment le moins opportun. Il s’extirpe de sa geôle où il a passé les trois-quarts de son existence et vient contaminer leurs existences de sa condition de souffreteux –quelques semaines à vivre, tout au plus, leur annonce-t-il avec un sourire fatigué. Magda regarde le salaud comme s’il n’avait jamais été ce père indigne que longtemps, elle a pleuré le soir ; en un battement de cils, il a retrouvé sa place de paternel prodigue, arrangé par les souvenirs heureux que Luciano, avant d’abandonner à son épouse un restaurant fraîchement établi et deux mineures, a pris soin de laisser à sa fille.
Alors pour lui, Magda abandonne tout ce qu’elle a construit à grands coups de passion, de colères, d’audace et de fermeté. Ce mari qu’elle bombarde d’un amour destructeur, elle l’abandonne sans vergogne à sa solitude et son malheur chronique. Sa carrière de chanteuse durement établie, son timbre suave, l’improbable générosité qu’elle distille dans les cœurs, elle les laisse aux clubs de jazz de la capitale. Son père veut aller mourir à Sao Poeira, là où il est né. La boucle bouclée, comme il dit. Mais Neves, celle qui n’aspire à rien d’autre qu’à s’échapper de l’emprise vénéneuse de sa sœur, cette Neves maudite, elle la prend avec elle. Au nom de leur père, lui fait-elle pour la convaincre alors qu’elle l’enchaîne déjà à elle. Elle sait déjà ce qui les attendent toutes les deux, mais pour accompagner le vieux Cremonesi dans la mort, elle est prête à toutes les folies. Le corps, c’est elle qui doit s’en occuper. Rendre un dernier hommage à cet ingrat qui n’en mérite pas tant –comme pour se racheter de ces infâmes boucheries qu’on leur a jetées à la figure, plus tôt dans leurs vies.

Il faut rester pour de bon, ensuite. Magda, enivrée de ce don qui prend toute sa mesure dans la folie du village, dans le désespoir des familles endeuillées, devient la Faucheuse et répare, bichonne, polit les morts pour qu'ils brillent comme un sou neuf.