Delilah Mulciber

Héritage Infortuné ♆ Mulciber. C'est sombre, c'est malveillant. C'est ce patronyme que ton père t'as légué, fardeau et damnation venant avec. Mulciber, comme une ode à Satan, à Lucifer. À tout ce qui est mauvais, sombre et tragique. C'est ce patronyme qui te colle à la peau, qui la brûle au passage. Ce nom qu'on dit tout bas. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Delilah. Ça glisse sur la langue tel une douce litanie, mais ô combien infernale peut-elle être. C'était le prénom de ta mère et de sa mère avant toi. C'est doucereux, ce prénom. Doucereux tel le poison qui repose au creux d'une jolie fleure dorée. C'était mieux avant ♆  Ton être hante cette terre depuis vingt ans. Ô pauvre âme égarée, condamnée à erré parmi tes fantômes. Première Bouffée d'air ♆ C'était en décembre que tu as profané la vie, le sept. La neige, elle tombait, blanchissait tout sur son passage, là-bas, dans ce pays, dans cette ville dont tu as oubliée les origines depuis fort longtemps. Papa et Maman ♆ T'es née des êtres de la nuit, du sang, de l'ombre, de la brume. T'es parents, ils n'existent pas, ils sont flous, ces êtres qui t'ont donné vie, vie que tu salis, que tu déchires pour mieux la brûler dans ces flammes rougeoyantes. Dans mon lit ♆ Les hommes, ils t'ont toujours fascinée. Avec leur regard sur ta personne, cet air dur, fort qui les possèdent. T'aime leurs paroles à double tranchant, ô douces litanies tortueuses qui se glissent dans ton âme. Les femmes, elles sont belles, certes, mais toi, t'en as jamais rien eu à faire d'elles Degré de solitude ♆ T'es seule, tu l'as toujours été d'ailleurs. Tu ne veux pas d'accroche, tu ne veux pas de chaînes à tes pieds, de boulet à traîner. Tromper l'ennui ♆ Tu t'amuse avec eux, tu leur fait peur, les terrorises avec un sourire malveillant sur les lèvres. Malédiction ♆ Ils sont là, voletant autour d'elle, ces fantômes à l'âme volée. L'enfermant dans leurs litanies obscure, la laissent captive de leurs plaintes, de leur triste noirceur. La pénombre la suit, l'avale. Ô horrible châtiment que de trimbaler ces silhouettes tortueuses, tel les chaînes glacées accrochées au pied. Cette histoire, elle n'est pas belle, elle n'est pas gorgée de soleil comme celles inscrites dans les pages de ces vieux livres de contes oubliés. Elle est sombre, déchue, l'histoire de cette chose qu'ils osent appeler un don. Elle était pure, elle était vivante, Delilah. Imagination débordante créant un monde illusoire devenu réalité, la piégeant à l'intérieur. C'est ironique, c'est triste. Cette imagination qui emplissait son cerveau embrumé par les ténèbres désormais, c'est ce qui a causé sa perte, c'est ce qui a pris son innocence enviée de tous. Ils sont là, désormais, réels. Ces fantômes à la silhouette vaporeuse, ces âmes imaginaires inventées, elles volent autour d'elle, lui chantent leurs tristes louanges tortueuses, la gardent prisonnière de leurs bras décomposés. Ô pauvre âme perdue, pour seul compagnon tes fantômes, ton ombre. Piégée dans la damnation. La lumière du jour ne l'atteint plus, ne touche plus cette peau qui ne demande qu'un seul rayon, qu'un once de chaleur, qu'une éclaircie dans ce monde trop sombre pour sa peau d'ivoire, pour ses prunelles couleur de ciel. Tombé dans le trou à rat ♆ Tu as perdu le compte depuis longtemps, de ces jours passés dans l'obscurité. C'est peut-être depuis deux ans, ou alors était-ce quatre. Ton crâne s'embrume à force d'y penser, perdue dans la noirceur, dans le côté obscur depuis trop longtemps.