Loxo Leata - calm like a storm

L'araignée pour le prénom. Le reste n'est qu'un dramatique concours de circonstance.

Connaissez vous, connaissez vous l'origine du prénom de Loxo ? Un prénom peu commun n'est ce pas ? Avez vous déjà entendu un prénom aussi ... étrange ? Connaissez vous l'histoire de Loxo ? J'imagine que non. Pourtant, quand vous l'aurez vu pour la première fois, vous aurez envie de connaître jusqu'à la couleur de ses yeux, la taille de ses hanches. Elle porte le nom d'une araignée. Une araignée venimeuse, qui peuple les amérique latine, et tue les curieux un peu trop zélés, trop culottés.

Loxosceles, l'araignée qui fut recluse. Et puis maintenant nécrose votre esprit. Mais approchez, approchez, elle voue tends les bras, laissez vous allez à la poésie de sa beauté et à la dangerosité de son sourire. Elle vous piquera au cul et au coeur avec des ongles pareils. La venimeuse est née au mois de septembre, le neuf, pour ce que ça pourrait intéressé. Mais voyez vous, peu de gens lui souhaite encore son jour de naissance, car après tout, il est de rigueur pour une personne comme elle, de n'avoir plus ni père, ni mère. Et bien entendu, s'il faut pousser le cliché assez loin, elle n'a pas choisi leur mort. Loxo était trop belle pour naître, elle attirait trop les convoitises, elle était trop... solaire, vous savez trop.. toujours trop, trop souriante, trop timide, trop intouchable. Mutine, elle jouait des regards par dessus son épaule, un peu assurée de son charme mais jamais maniérée par l'orgueil. On l'entendait fredonner sur les toits de la favellas, alors qu'elle étendait le linge, les épaules nues, le visage innocent, et la voix stellaire. Sa voix attirait les badauds en manque de beauté dans la vie grise de San Poeira. Comment un être pareil avait pu naître dans un trou aussi noir, et pervers. Comme les temps changent, comme les âmes noircissent. L'innocence ne fait jamais bon ménage avec la lourde atmosphère de la ville. Les jolies choses sont souvent convoitées par les âmes les plus noires, les mal intentionnés, les truands, les dégoutants. Sa voix, c'était comme si elle appelait quelque chose, seulement, seul un monstre à répondu à l'appel.

Ne lui en voulez pas d'être devenu le monstre qu'elle est aujourd'hui, elle n'est pas désolée de l'être. Ou du moins pas tout à fait. On lui reprochait d'être intouchable, inabordable, d'être d'une hypnotisante beauté, elle ne laissait jamais indifférent qui pouvait bien croiser son chemin. Mais dans cette ville, dans un monde corrompue où la beauté s'écorche, et où les excès dévorent les plus belles choses. Loxo fut victime de ces rumeurs. Ce n'est pas une histoire qui vous étonnera, malheureusement, elle est d'un terrible cliché, et d'une atroce banalité.

La jeune demoiselle, avait eu la vie banale et peu palpitante d'une enfant pauvre, son père n'était qu'un banal trafiquant de drogues et sa mère, une femme de ménage fatiguée par les brimades et les humiliations. Sa fille était la seule chose qu'elle estimait avoir réussi. Loxo était grande, élancée, belle, beauté brésilienne qui dans d'autres conditions ne serait pas devenue qu'une simple chanteuse dans un trou de débauche. Sa voix, cette magnifique voix.. Seulement, son père, la crapule qu'il était n'avait jamais compris son commerce pourrait valoir la sécurité de cette petite famille, surtout Loxo. Elle attirait les convoitises, les envies douteuses, les fantasmes pervers, il ne suffisait que d'une étincelle pour mettre le feu au poudre. Et c'était toujours une histoire de poudre, à s'en mettre plein le nez. Son père avait fauté face à son fournisseur, une faute involontaire pensez vous bien, mais malgré toute la bonne foi, et toutes les supplications de l'homme, le fournisseur ne voulait rien entendre, et cette petite histoire allait lui donner le prétexte dont il avait besoin pour s'emparer du bien le plus précieux du père : la Loxo Laeta, araignée recluse, qui ne sortait que pour profiter du soleil, et aller à l'école pour s'instruire. Sauf que celui qui ne sait pas ce qu'est un Loxosceles n'a aucune chance de comprendre, que la venimeuse était belle, si belle qu'elle en était dangereuse. Elle ne pouvait pas tisser de toile, alors elle attirait les proies, mais tout ça était si inconscient. Derrière les murs fins, on entendait chanter la Loxo, la jolie Loxo, qui vivait ses dernières heures d'innocence.


L'araignée Gipsy, monte à la gouttière... tiens voilà la pluie. Gipsy tombe par terre, mais le soleil ... à chassé la pluie.

Il avait soulevé sa jupe colorée, et l'avait frappée pour qu'elle se taise. Pour qu'elle arrête de chialer, qu'elle arrête de hurler, il l'avait frappée au visage, l'avait mordu à l'épaule profondément pour qu'elle en porte encore la cicatrice aujourd'hui. Elle avait arrêté de hurler, elle avait arrêté de fonctionner, vous savez le cerveau à ses complexités qui sauvent. Le traumatisme est présent, les coups et les à-coups. Les secondes se transformaient en heures.. Elle aurait voulu se réfugier dans la chanson, mais il lui avait coupé le sifflet, en la tenant par le coup et par les hanches. Elle porterait les bleus de ses mains sur son cou pendant des jours.

Les circonstances de vie font que certains éveils se font sur le tard. Il y a des choses qui restent enfoui parce qu'il n'y a pas de raison pour que ce genre de malédiction éclate au grand jour. La jeune Loxo était innocente, comme nous tous à un moment.  Mais dans le coeur, parfois l'obscurité prends parfois bien plus de place. Il ne suffit d'un rien, pour que ce visage sain, pur et sans histoire deviennent tout simplement magnifique de secrets, de mystères et d'insanités. Regardez donc ce joli petit minois, qui voue regarde avec cette étincelle de malice. Vous comprenez que son histoire n'est pas joyeuse. Quand, elle chante pour l'entendez à cette voix douce et brisée.

L'araignée Gipsy bouffa son tortionnaire, sans autre forme de procès, elle était procureur et juge, témoin et bourreau. L'araignée gipsy, piqua son tortionnaire, nécrosa sa peau, et bouffa ce qui n'était pas pourri.

Et ainsi l'instinct qui sauve, et la pulsion qui jaillit. Le venin était toujours là, sous jacent, en attente. Pourquoi aurait-elle eu besoin de mordre ou de griffer quelqu'un jusqu'au sang ? Pendant son enfance, jamais. Elle ne se connaissait pas cette capacité, elle n'avait jamais été une enfant turbulente, ou une adolescente rebelle qui aurait eu besoin de se défendre. Adorable créature, qui cachait en elle un monstre. Elle ne l'aurait sûrement jamais découvert, sans ces circonstances. Il y a des choses qui restent mystérieuse à San Poeira, c'était là, tout le temps, il fallait que ça sorte. Quel était l'expression déjà ? C'est mieux dehors que dedans ? Elle s'est relevée, son visage s'est mué en une froide expression, elle avait vu l'araignée dans le coin de sa chambre doucement tisser sa toile, avec patience. Quel était cet instinct grégaire ? Quel était cette pulsion basique ? Ce besoin de sang ? La belle, planta à son tour ses dents dans son épaule. Ce qu'il pensait comme étant une invitation, se releva bien vite être un cadeau empoisonné.

Elle ne saura expliqué ce qui s'est passé pendant les heures qui ont suivi. La pulsion de défense, l'instinct de survie. Mais de là, à manger son assaillant ? La gamine de dix sept ans, n'est plus en cet instant. Illustration parfaite de la pulsion de mort, l'instinct est seul aux commandes dans cette scène. Loxo ne saura jamais ce qui a bien pu la prendre, ou la piquer, car après ce moment, elle ne sera plus jamais la même. L'homme cherche à gifler à nouveau, mais voilà quelque chose change, sa vision se brouille et son corps se raidit. Loxo ne sait sûrement pas ce qu'elle fait, mais elle regarde l'homme tomber en arrière comme si ses forces l'avait quitté, la blessure de l'homme rougit, puis commence à noircir, et alors que l'histoire devrait se terminer là, la victime se transforme en prédateur, et les effusions de sang, et puis la morsure donna sûrement envie, comme une suite logique, si elle l'avait mordu pour l'arrêter, elle allait devoir le manger pour le terminer ? Sa bouche lui faisait mal, comme si sa mâchoire changeait au rythme de cette pulsion qu'elle cherchait à réprimer. Qui ne chercherait à résister à l'appel du cannibalisme, pourtant.. pourtant, ce fut plus fort qu'elle, comme si une main douce se glissait dans sa nuque pour la rassurer, l'enrageant à manger, que de toute manière, il ne méritait non ? Après ce qu'il venait de lui faire ? Ce qu'il avait osé lui faire ? Ce n'était qu'un juste retour des choses non ?  Il n'y aurait pas de regrets à le faire, c'était ce qui faisait d'elle, une Loxosceles.

Et quand elle s'est arrêtée, elle s'est mise à chanter, d'une voix brisée, la bretelle de son débardeur déchirée, le visage tuméfié, taché de larmes et de sang, assise dans la chair et la violence. Comme la journée avait commencé sous d'autres augures, comme sa vie d'ailleurs. Elle passera des heures, et des heures, aucune idée du temps qu'elle passera dans cette baignoire de fortune, l'eau alternait chaud puis froid, sur son corps tremblant, entre terrifiée par son acte, et traumatisée par ce qui venait de lui arriver. Plusieurs heures sont passés, elle était restée immobile, sans vie, vidée par tout ça. Elle avait du se remémorer chaque seconde alors qu'elle nettoyait, alors que le sang semblait s'étaler plutôt que s'effacer. Qui aurait cru que le sang était si dur à faire disparaître.

Elle a enterré sa mère. L'état dans lequel, était la traumatisée, ne faisait pas illusion. Elle était dans un état pitoyable, rien de bien étonnant, elle portait les traces des dernières heures. Elle n'avait pas à en parler, elle n'avait pas à raconter ce qui venait de lui arrivé, la phase de déni avait commencé, elle n'avait pas parlé de son viol, elle n'a pas mentionné son acte de cannibalisme, sa morsure venimeuse, la mort de sa mère. Non, elle semblait faire comme ci rien ne s'était passé, mais les terreurs nocturnes la trahissait, et les cauchemars se chargeaient de lui rappeler que la réalité ne pouvait pas être oubliée. Le déni se transforme vite en pathologie physique, comme des rappels, victime de paralysie du sommeil depuis plusieurs années, ces pathologies hantent les nuits de Loxo, jusqu'à ce que sa langue se délie en chanson, thérapie qu'elle a choisie. Peu de gens savent ce qu'elle est, peu de gens. Mais on comprends quand elle chante, on comprend quand elle parle. Qu'elle a vécu le pire de l'homme, et qu'elle a fait le pire.

Elle s'est enfermée, à double tour. L'odeur du sang qui chatouillait toujours ses narines, et ce lit qui n'était plus qu'un témoin, un souvenir de se moment, ou sueur et douleur ne faisait qu'un. Elle regardait ce lit vide, où trainait son sang, et celui de l'autre. Elle restait silencieuse, basculant sa tête d'avant en arrière. Jusqu'à ce que sa peau lui semble sale, elle se leva, l'air fou et paniqué, il restait des traces, elle voyait la marque de morsure profonde de son violeur imprimé sur son épaule, les marques de doigts sur son cou. Loxo n'arrivait plus à respirer, les souvenirs venaient s'enrouler autour de son cou. Elle entra dans la salle de bain, et resta sous l'eau si longtemps que tout son corps s'était fripé. Elle resta inerte dans la baignoire de fortune, elle n'avait plus de larmes, ni de force..

Elle erra sans but, avant de trouver refuge dans un coin de cette maison qui empestait, les genoux contre la poitrine, rembobinant sa vie, défilant son traumatisme, et ce qu'elle avait osé faire, ce qu'elle avait osé manger.

Le cannibalisme n'est pas quelque chose d'anodin, ce n'est pas votre régime minceur, ce n'est pas quelque chose qu'on crie sur tous les toits. Ce n'est pas simple, et pour elle, quelque chose d'incontrôlable. Si elle en fut effrayé la première fois, elle n'a pas eu le choix que de s'habituer à cette pulsion meurtrière. Comment voulez vous faire sinon ? Se torturer jusqu'à ce que culpabilité vous achève ? Ou discrètement vivre cette chose que vous apprivoiser au fur et à mesure ? La culpabilité la prendra à chaque fois au début seulement, les premières bouchés ont goût d'excès, mêlé à un sentiment de toute puissance, comme une revanche. Une malédiction encombrante, elle le sait, elle le conçoit. N'est pas Hannibal Lecteur qui veut. Elle n'a pas la finesse d'un sociopathe, elle ne fait que répondre à des pulsions, elle a beaucoup de mal à se contrôler, elle ne déteste pas ce sentiment un peu grisant de savoir ce qu'elle va dévorer. Bien sur, bien sur la meurtre n'est jamais anodin. Mais c'est grâce à ça, qu'elle a pu prendre sa revanche, qu'elle a pu se débarrasser de la crasse qu'était son violeur.

Combien de temps avait-elle passé ? Combien de jours ? Combien d'heures, elle n'avait rien fait. Comment pourrait réagir les gens autour d'elle s'il venait à apprendre ce qu'elle avait fait. Elle s'était dit que c'était une fois, et que ça ne se reproduirait pas. Pourquoi réitérerait-elle cette horrible pratique n'est ce pas ? Mais, comme beaucoup de choses, une fois goutée, il est difficile d'y résister. Elle se retrouvait, hantée par ses pensées, ses pulsions folles. Beaucoup de questions se posaient, et elle avait si peu de réponses. En proie au doute, elle se rassurait en se disant que ce n'était que l'histoire d'une fois. Les gens la fuiront à la seconde où ils sauront, les gens n'oublieront jamais cette information. Il la regarderont comme un monstre, impie, impur, cannibale, immonde. Elle allait devoir fuir la proximité, les amitiés, les amours. Les amours ? Comme si elle avait ça en tête, comme si sa peau ne se couvrait pas de frissons de dégout. L'enfer c'est les autres, c'est ça ? Son enfer se sera les autres. Ce sont les autres, c'est l'autre qui l'a fait ce qu'elle est. Ou était elle ainsi depuis toujours.

Le Theatro Boal n'est pas de tout repos. Au contraire, si les paillettes y sont monnaies, l'endroit n'est pas un havre de paix, où règne entente et tolérance. Illusion et ambition, voilà ce qui rythme la vie des artistes et des habitants du lieu. Elle a pris son courage à deux, sortant de cette léthargie de zombie qui durait depuis des mois l'automatisme d'une vie sans saveur, remuée par les flashbacks d'atroces souvenirs. Elle enfouissait ça loin dans son esprit, assez loin pour essayé de ne pas y penser chaque jour, de chaque seconde. Elle était devenu si terne..Loxo a pu dénoter pendant les premiers mois, trop discrète sûrement, elle se battait avec ses propres démons, avait-elle le temps, donc, de ce battre avec ceux des autres. Elle qui ne savait pas ce qui lui arrivait, et rejetait son corps pour ce qu'on lui avait fait. La belle n'avait que peu de tant accorder aux jeux de pouvoir. Pourtant, elle s'est prise au jeu, au fur et à mesure, c'était une manière aussi, de porter son esprit sur autre chose que sur l'introspection de son traumatisme. Ce qu'elle a appris au theatro Boal, c'est qu'il est préférable de ne pas être altruiste, l'égoïsme et l'égo grandiront à la même vitesse que la très relative ascension de Loxo sur la scène. Y'a t-il un complice dans la salle ?


Venez, venez, écoutez, l'araignée, il parait qu'elle mord, il paraît qu'elle mâche.