je l'effleure de toutes mes forces, elle m'est fleur de toutes les siennes

le diable est mécontent.
de son trône infernal, de sa hauteur putride, il la regarde d'un œil vilipendant et fulmine. cette gamine déchaine en lui les orgues des enfers, invoque son courroux tout puissant parce qu'elle ne souffre pas assez. la douleur est bien là, évidemment, ancrée sous sa chair, s'abreuvant de son sang. cela dit.. elle n'a pas mal comme il le voudrait. regardez-les, toutes ces autres âmes malmenées, torturées, névrosées, mal aimées, mal armées! regardez toutes ces nymphettes désabusées qui achètent pour deux sous une chimère de plaisir en encaissant des coups de reins plus dégueulasses les uns que les autres, ces chiens sans scrupules qui égorgeraient des gosses pourvu qu'ils puissent leur rapporter une rétribution aussi maigre soit elle, ou ces fantômes aux yeux ensanglantés et aux bras criblés de piqûres qui, ombres d'eux mêmes, arpentent les ruelles sombres. regardez ses chef d'œuvres. ses bébés volés à dieu et violés par l'adversité. ses joyaux qui suintent le désespoir et la décadence. tous ces compagnons d'infortune qui, au fond du gouffre, se laissent bouffer par leur instinct primaire et se crachent à la gueule, arrachent les tripes des uns à mains nues, mordent sans pitié le cœur des autres pour se dire que, peut-être, la putréfaction de leur essence vitale n'atteint pas seulement qu'eux. regardez les, ces bêtes maudites.
et puis là bas, il y a nela.
le scarabée à la carapace irisée qui émerveille spontanément les mirettes et qu'il écraserait bien entre ses doigts empoisonnés.
la chétive hirondelle qui continue miraculeusement de voler et à qui il tordrait bien le petit cou fragile.
elle est si frêle, cette poupée de cristal. t'as l'impression en la voyant qu'une maladresse suffirait à l'éclater en milles morceaux épars, qu'une brise de vent la ferait s'effondrer, qu'un coup de bâton lui casserait les genoux. gracile, élégante, elle a les gestes et la voix qui se marient à ce qu'elle dégage. elle devrait hurler des notes brisées à s'en exploser les poumons, mais non, elle murmure, tout doux, tout doucement, des mots qui en s'élevant dans les airs se transforment en caresses. elle devrait esquisser des rictus taillés au couteau bourrés d'hypocrisie, mais non, elle offre les plus chaleureux de ses sourires à ceux qui les acceptent. elle devrait garder des étoiles pour elle, mais non, elle donne, donne et donne à s'en vider les poches et le cœur. pourquoi? pourquoi? pourquoi quand sa silhouette passe ci et là, t'as l'impression que des parterres de fleurs naissent sous ses pieds? pourquoi quand ses opales un peu fatiguées et pourtant lumineuses d'une flamme hargneusement entretenue se posent sur toi, t'as l'impression que la terre s'arrête de tourner? pourquoi est-elle encore là? depuis longtemps elle aurait dû se faire engloutir comme tous les trop-bons-trop-cons qui se perdent dans cette antre du démon. pourquoi est-elle toujours là? parce que nela. parce que t'aurais beau avoir commis les pires atrocités, elle resterait près de toi, nela. tout chez elle respire la pureté, la naïveté, l'entièreté. et si on s'est déjà joué de ces traits, elle s'en fiche, l'espoir ne la quitte pas. tu pourrais bien dire « j'la baiserai bien, la cuisinière », dans le fond tu sais que t'oserais pas te jeter sur elle comme tu le fais avec d'autres. comme s'il y avait un rempart invisible entre ta sauvagerie et sa tendresse. et puis, personne ou presque n'ose la toucher de quelle que façon qui soit, la petite caelho. parce qu'elle est, pour certains, une porte salvatrice, le porte-bonheur qu'on ne peut profaner. le bris de raison et d'humanité qui perdure dans ce monde pourri jusqu'à la moelle. la main qui s'accroche à ta cheville pour te garder sur terre. le pansement qui se colle à tes plaies lancinantes. le dépotoir à chagrins qui apaise tes maux et ton esprit endolori. et c'est exactement cela que satan abhorre chez cette enfant: elle devrait brûler sous les flammes de la folie qui toque à la porte de chacun, mais non, elle sauve, souvent sans même en avoir conscience, ses condamnés.
"c'était l'histoire du diable qui avait ramené des cailloux dans un sac, puis il les avait déversé sur sa table de jeu. sauf qu'il n'avait pas vu la petite pépite d'or couverte de poussière qui s'était confondue dans le lot. il savait que ce petit bout de trésor allait être source de querelles. mais bien sûr, hors de question de la jeter. elle était à lui malgré tout."