De marbre et d'ébène

(au-dessus de 400 mots)Elle est pale, il s’en rappeleras toujours, de cette vielle pierre, de cette pierre mère, de ce derme marbrée au coeur d’ébène. Il voulait plonger ses mains dans la pierre, fouiller dans le blanc, chercher le démon dedans, comme celui de l’onyx tu sais, cacher dans ses vicère. Il c’est enfoncé, il l’a taillée a coup de lèvre, et leur cambrure étaient des lames, et leur souffle des courbe, des arcs en tranche. Il a avorté sa nacre au fond de son granit et elle a couver en elle son oeuf de pierre. Galathée. Il l’a trouvée au fond d’un bar, perle de grèce aux cheveux noirs, lui blondillaud nobliard en perdition, écume de wisky comme un puit sans fond. Elle était là belle en dentelle, jeune en pucelle, et ses résille, et ses cendres, semée, parfumée sur le comptoire de l’érrance. Elle portait ces long chapetets de perles noires à la croix ornée de cristaux noirs. Celui du milieu était fendu, il a compris trop tard que c’était son coeur. Il c’est glissé en la croyant vivante, belle dans ses larmes, ses rimmels, peu être un peu démente. Elle était froide, elle était belle, jeunesse folle au coeur de blasphéme. Alors il l’a laissée ce glisser contre son coeur en passant sous sa peau, il se son pressé en orgie de souffre, les salauds. Il croyait que c’était beau, elle souriait en tourterelle, elle lui disait qu’il est beau, grisonant, qu’il était haut, fort. Il y croyait, il y crois encore. Il c’est voulu artiste, comme un orfèvre taillant une perle baroque. Galathée, son nom a toujours sonné comme une ironie puisque tous ce qu’il a créer dans sa vie c’est éffrité entre ses mains. Et pourtant. Il y a eu cette reique de marbre dans l’utérus de son fantasme, semer là comme par magie, un cadeau empoisonné, une vielle germe. Une étreinte brisé. Elle a accouchée, belle aux astres, en soupirs, souriante. Non parce qu’elle jouissait d’être mère, regardant son pourceau avec des yeux en amende pourrie qui suinte de larme  hypocrites, non, elle jouissait de cette promesse de chair de jouir a jamais du compte bancaire de M.Galathée, de jouir de son nom de famille et de tous ce qui s’en suit, héritage, assurance vie, limousine, chateau en suisse etc, etc. Galathée avait toujours été un camé de mythologie, avec un nom pareil, y a pas de surprise, bref. Il a appellé son fils Erèbe, car il le voullait ténébreux. Il le voulait brun comme sa mère avec les yeux noirs de sa mère, fort comme sa mère, dur comme sa mère, il le voulait beau comme sa mère, noir comme sa mère, déchiré comme sa mère, éclatant comme sa mère. Il l’a appellé Erèbe.

Il fut elevé comme ce qu’il était, l’enfant du marbre, une statue, on voulu tailler chaque détails de son éxistence avec la perfection des maitres, frappant son ame au burin d’une morale lourde, d’une mentalité sénile et dépassée et d’une instruction pointue. Conditionnement. Lavage de cervelle, on enfonça les préceptes familiaux dans son crane avec une puissance chirurgicale, pantin de son nom. Elever dans l’or, loins des misère du monde, reclu. Les premières années de sa vie ne connurent que les murs de vielle pierre mat et des parte ornée du château familiale. Papa avait une bonne étoile, ainé d’une famille noble, il avait eu l’entré VIP. Voyage en classe de luxe etc. Il était pas comme tous ces parias, ces fiente d’apocalypse qui avait pris le train de la vie clandestinement dans les soutes, il n’était pas de ces résiduts de fond de capote qui hantait la ville, affolé comme des fourmis. Nan. Et puis sa femme avait 30 ans de moins que lui est des obus a la place de la poitrine, alors, Papa, il pensait qu’il avait réussi sa vie. Maman, elle, elle avait mal commencée tu vois, c’était genre Jack de Titanic mais avec une chatte. Elle était dans les soutes, avec les rats et puis, elle c’est envoyé le velour et les tigre de sibèrie en bois importé directement d’Inde. Changement.  Monsieur, elle l’aimait pas Maman, elle aimait personne. Elle ouvrait juste les cuisse pour qu’en remplissant sa chatte, mon père remplisse son porte monnaie. Pute arriviste, nouvelle riche sous la couette. Elle lui servait de mouchoir pour essuyer ses vielle paupière, elle était ce quelques choses qui lui faisait croire qu’il était en vie, immortel, jeune a jamais. Mais il dépérissait. On est plus qu’une ombre a 60 ans.

Doucement, l’enfant de pierre devint enfant des vers. quand il sut écrire, il se mit a gribouiller des mots incensés dans un vieux carnet qu’il cachait religieusement sous son matelat, pour le protéger. Loin du monde, il s’en était inventé un. Un monde d’innocence, pur, un monde sans prison. Lui, angelots dans la cage d’or. Lui. ¨Perdu dans les pierre morne. Il n’était pas de ces enfants qui rêvaient de grand châteaux, puisqu’il en avait un, ni des dragon, pour ça, il avait sa mère. Non. Ses rêves invoquaient la Mer et la Forêt, lourde de ses chales de feuilles. Il invoquait le ciel, la terre brulante sous ses pieds. Il rêvait de voyages, de partir, de voir de ses petits yeux bleue le monde, de quitter le paradis gelé de pierre du Château des Galathées pour écumer les routes. Il n’avait que six ans, poupon d’évasion. Précoce, il étonnait son précepteur chaque jour, il jouait avec les langues et les chiffres avec une facilité déconcertante. Son père était si fièr. Et puis, et puis, elle s’en fut. L’équilibre fut brisé, la Mère Dragonne c’était barrée. Il n’y avait plus de forêt dans les page blanche et la mer qu’il invoquait était noire. Le ciel lourd d’orage, les nuages au gros ventre avortaient ses désillusions sur le papiers. Il n’écoutait plus le précepteur, il ne parlait plus. Plus un son. Rien. Muré dans les pages de ses cahiers qu’il noircissait a mesure que le mois passait. L’adolescence le ceuillis dans ces heures sombres et sublima d’un trait d’ében l’encre moisie de sa perdition. Tout s’éxacerbait, l’enfermement amenant l’envie de liberté. Chaques barrières de son éducations, il voulut les envoyer en l’air, les cramé. Il commenca en se tapant la bonne, puis le cuistot, le jardinier. Sachant l’horreur que son père avait pour la chaire impure, celle qui se faisait pour le plaisir. Beau parleur pour un vioque qui s’tape tout les putes de Pontarlier non? Puis vint le jour de la première fuite. Il s’était lié d’amitié avec un jeune homme de la ville. Un jour. Il le suivit.


J’errais. Peine. Je découvrais après des année de fermentation dans le chateau familiale l’odeur du dehors. Mes yeux gobait chaques traits de couleurs et mon nez s’affolait des odeurs de la chaussée, les musiques qui s’échappaient des maisons m’emerveillait. Les gens marchait en monochrome, enlisé, visage tiré. Moi, je les regardait ébahis. Je ne comprennait pas, je ne comprennait pas que cette femme là, si belle avec ses résille vendait son corps pour de l’héro. Je ne comprennait pas que ce barbus là, qui jouait de la guitarre au coin de la rue cherchait juste a pouvoir bouffer un bout avec de se beurrer la gueule au fond d’un squat. Tout ça, je ne comprennait pas. J’immaginais le bonheur a chaques coins de rues, chaques moment.

J’avais des envies d’absolue. De suivre cette femme trop peu habillée au bout du monde, de laisser courir les doigts du guitariste le long de mon corps, pour qu’il fasse jouir mon souffle comme il faisait pleurer sa guitarre. Je voulais enfouir mes mains dans l’eau de ses yeux, je voulais baiser le monde jusqu’à l’explosion. Je me voulais vampire contre la gorge de la terre, je me voulais ivre danseur dans les yeux de la ville. Je ne voyais pas la mort au coin de rue, celle au bout de l’aiguille qu’on me proposerais plus tard, je ne voyais pas la faux dans la fraise du joint, je ne voyais pas les larmes au fond de ce bar ou une blonde chantait comme mourrerait un ange. Je bouffait tout simplement la vie par les yeux, poussant toute chose jusqu’a leur limite. Le sexe, la musique, la drogue, la course, le vol, le meurtre, je me laissait aller, je voulais sentir, je voulais vivre alors j’abolissait tous anathémes. J’avais abandonné la morale et je ne comptais pas la retrouvé. Je revint chez mon père un mois plus tard, encadré par deux fliques au gros bras. J’avais 16 ans et j’avais vu le monde, je l’avais bu jusqu’à la lie et son sable coulait dans mes veines. Mes yeux n’avait plus rien de l’innocence de l’enfant de pierre. Je n’étais pas le pantin sans vie que mon père avait créer. Et il avait compris. Il avait perdu, encore une fois.  Je fermais les yeux et avancait sans honte ce soir là, sans peur. J’allais prendre ma revanche, venger ces années d’enfermement. J’allais ouvrir la dernière porte vers la liberté. Je trouverais mon bonheur dans le sang de mon géolier et ma prison brulera. Je voulais des apocalypse. Mon poing vola jusqu’à son visage, un craquement, du sang. Folie. J’étais en colère. Mes mains agripait sa gorge. Ses yeux n’était que deux petite billes rétractées. Je les lui arracherais plus tard. Je trainait son corps affolé avec un calme Olympien. «Erèbe est prince des ténèbre et je n’aurais pas l’innocence de Galathée. Tu as rêve l’obscur, alors l’obscur de noiera dans ton sang». Ce furent le premier mots que je lui adressait depuis des années, et les derniers qu’il entendra. Les catacombe du château familiale sont un dédale que petit, j’avais exploré. J’étais le seul a les connaitre, le seul. Alors, je l’enfermait là bas. Souriant. J’avais seize ans et le fils de ma mère était mort. L’enfant de pierre c’était fendu. J’étais Erèbe et je planerais en ombre morte jusqu’à ce que, après avoir vidé le monde de son sang, je vivent enfin.
Les pierre peuvent pleurer.

Alors, l’érrance, imbibée, le route noires sous les pieds presques nus tant le chaussures ont vécus, les pas bohémes en écume de larmes sur les routes de France. Le pont des Arts dévalés nus et défoncé poursuivis par des flicard libidineux. Et puis, un joint pour s’envoyer en l’air en haut de la tour Eiffel. La ville des lumière en terrain de jeux. Un an à errer dans ses rues frileuses, a vivre son rythme, a onduler dans sa nuits, a se perde en serpent dans les artères de ses immeubles, à baiser en survie au fond des squatte, a s’camé jusqu’à la lune. Des poèmes semer sur les serviettes des restaurant, des portefeuille volés, et puis, vivre, toujours plus haut, toujours plus fort, vivre en vers, éclore en anacrouse, jouer en métaphore, écrire, pour vivre, pour mourir, écrire sans s’arrêter, écrire la course, les fuite, écrire les visages qu’on découvre, ceux qu’on oubliera le lendemain. Comme ce vieux toujours assis sur le même banc. Ou cette vielle toujours ivre dans le même bar. Vivre et regarder le vide de la vie des autres. Vivre et découvrir, le monde n’as plus d’avennir.

Et puis, il y eut Elle.

Ce soir perdu dans l’hiver trop blanc. La neige poisseuse collée aux vêtements. On s’enfonce dans les catacombe de Paris. Des clochards sément leurs agonies sur le sol. Les putes nétoient leur herpès et allaitent leur petit, et tout au fond, dans un lit de seringue, il y a son corps. Orphée chante dans ces courbes là. Elle était une ombre blanche posée lascive sur le sol terne. Je me suis avancé. Et ses traits, et tout ça, l’encre dans mes veines en ébulition. J’ose. Je m’approche. Tout les écrivains connaissent ces créatures, je n’en avais jamais vu encore. J’avais trouver une Muse dans l’ombre de la cité des lumière. Succube pâle. Je suis venu vers cette peau là, et mon stylo a gratté sa peau, elle a ouvert les yeux, et j’ai écris, j’ai écris comme jamais j’ai écris. Elle était le papier vierge que j’attendait, et je l’ai noircis. Je me suis coucher ensuite contre elle, contre son derme couvert de glyphe. Je suis entré dans son corps, et je n’en sortirais jamais. Orgasme en agonie, et sa voix, son chant, muse en symphonie. Elle était Eve, j’étais Adam. Génèse dans nos corps. Jouissance fatale. Létale agonie. Le monde, mes mots, nos cris. On lévita toute la nuit, de soupirs en inertie. Ineptie. Elle est partie. «retrouves moi». Jusqu’au coeur de l’enfer. Je t’ai marquée de mes ténèbre, femme tu porte mes mots, tu t’es glissée dans l’Erèbe, démone, tu porte mon sceau. Je te retrouverais, en petit mort dans les bras de la nuit, et même si je dois en faire crever les étoiles, et la lune, je te retrouverais. Quelques parts.
Ce n’est pas de l’amour, ce n’est même pas du désir. Je ne l’aime ni ne la veut. Je n’ai pas l’choix, en soit, elle a l’encre dont j’ai besoin. Alors même s’il était laide, même si je la haissait, meme si sa peau était vielle comme un papyrus, je l’aurais quand même prise. Je la retrouverais pour ressentir encore une fois ce frisson dans ma plume. Juste, pour écrire. Puis je partirais quand je l’aurais vidé des mots qu’elle m’inspire, quand elle ne sera plus qu’une femme. Je la laisserais mourir. Je la tuerais même. Ma plume sera sa seule raison de vivre.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées;
Mon paletot soudain devenait idéal;
J'allais sous le ciel, Muse, et j'étais ton féal;
Oh! là là! que d'amours splendides j'ai rêvées!

Mon unique culotte avait un large trou.
Petit-Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur!

Arthur Rimbaud

Alors je suis parti, érrance sur les routes, a suivre ton nom, les sillons que ta voix de chanteuse avaient laissé, les souvennirs gravé dans les mémoires des gens, mes pas jusqu’aux Amérique et plus loin encore. Aujourd’hui j’arrive dans cette ville qui pue, cette ville qu’on m’a conjurer d’évité. Cette ville ou tu serais, toi, ma Muse. Artémis.

Je sémerais tes cendres jusqu'en Hadès.