(hannibal) and the world was gone.

Tout est parti d'un rien. Une étincelle, un regard en biais, une injure formulée de travers, la mauvaise personne au mauvais moment. Finalement, il s'agissait surtout d'une excuse balancée afin de déclencher les hostilités entre ces deux types et Hannibal, tout de même piqué au vif. Poings qui s'éveillent et qui en un rien de temps atteignent le plus balaise, tel un coq s'en prenant à plus grand que soit sans crainte de représailles. Ce qui est un peu erroné en prenant en compte que le bras-droit était préparé à encaisser. Mais loin d'être impressionné, il se jette à corps perdu dans la bataille tout juste initiée, ayant du mal à se défendre convenablement dans du deux contre un. Il récolte plus qu'il ne sème. Sueur mêlée au sang qui glisse sur son faciès, phalanges qui tournent au rouge, mobilier de la taverne complètement défoncé et quelques autres ivrognes se mêlant sans raison valable dans cette mêlée. Plus personne ne cherche à comprendre pourquoi. Plus personne ne cherche à se stopper. Bientôt, des alliés se dénichent instinctivement et des clans se forment, peu importe si c'est équitable ou non. Hannibal se moque pas mal de ça, au début, intéressé par l'un des gars en particulier avant que tout ne tourne de nouveau en eau de boudin. C'est rapide. Bientôt, il a l'impression d'être seul contre le reste du monde. Ou plutôt qu'ils sont seuls contre le reste du monde. Un visage ne lui échappe pas, ce rival du fight club, de rue, n'importe où, il se fritte quotidiennement avec lui. Et là, ils s'évitent, soutien mutuel sur lequel Hannibal ne crache pas. Comme chaque conflit, il arrive cependant un instant où il est désamorcé. Trouble-fêtes jetés dehors à la manière de vieilles chaussettes. Cols agrippés, coup de pied dans les lombaires expédié, corps étalés sur le pavé. Si enragés, si malmenés, qu'ils auraient dû leur faire payer. A la place de quoi ils reposent en paix sur le gravier. La rougeur des poings du pirate s'effacent même. Le calme reprend peu à peu ses droits bientôt suivi par la respiration de l'impétueux qui retrouve un rythme correct. Loin d'être hors service, probablement juste bien défoulé. Toujours contrarié mais lassé. Las à terre.

Hannibal reste ainsi un instant, la gueule en sang, incapable de dire s'il s'agit uniquement du sien ou de celui d'un de ces enfoirés qui aurait giclé sur son faciès. Corps immobile, flegme paraît si inhabituel et pourtant, ce n'est pas la première fois qu'il se laisse aller après avoir explosé. Un peu à la manière du calme après la tempête qui est néanmoins en mesure de resurgir au galop. Son voisin de trottoir paraît quant à lui moins serein en extérieur, l'insulte en témoignant, la carcasse amochée se redressant. Hannibal songe qu'il est temps pour lui de faire de même, grognant en initiant un mouvement puis réalisant la main qui lui est tendue. Par réflexe, il vérifie que l'autre ne se moque pas de lui mais le geste semble sincère, quoi que déstabilisant. Si l'aide est acceptée, le merci ne parvient pas à s'échapper de ses lèvres et s'encre plutôt dans ses yeux avec un regard lancé à son compagnon d'infortune. « T'es gentil, tu viendras me chercher avant, j'ai aussi des comptes à régler avec ces fils de pute. » C'est pas vraiment tendre, un peu abrupt, mais ils se comprennent. Une première loin de la rancœur commune qui les a bouffé tant de temps. Condamnés à se déglinguer à chaque entrevue, faute de n'avoir rien de mieux à faire, faute de ne pas piffer l'autre, faute de n'avoir jamais cherché plus chez l'autre excepté cet excès de violence. Ce n'est pas que le pirate le piffe désormais, simplement qu'il lui est un minimum reconnaissant et que les circonstances, il faut l'avouer, sont très différentes. Ses mains secouent brièvement ses vêtements avant de se loger sur sa mâchoire puis son nez, vérifiant si besoin est de remettre l'un en place. Bientôt, c'est au tour de son dos puis de ses doigts de craquer. Il tousse légèrement, crache, termine par son cou qui a droit au même traitement qu'une partie de son anatomie juste avant. « Ça va. » Douleurs, tiraillements, c'était prévisible mais loin d'être la mer à boire. Le principal semble être en place. « Et toi ? » A son tour de part cette demande formulée plus par politesse que par réelle inquiétude, ses pupilles s'attardant tout de même sur lui avant d'être détournées par une insulte. Elle ne résonne pas beaucoup derrière la porte de la taverne mais suffisamment pour atteindre leurs oreilles. Ses oreilles. « Cassez-vous les pédés, on veut plus de vous ici ! » Immédiatement, Hannibal s'éveille à nouveau. Il bouille tant, l'offense ayant initié tout ce conflit resurgissant. « Ta gueule ! » Coup de pied qui s'enfonce farouchement dans la porte fermée, faisant trembler celle-ci, espérant éventuellement faire sortir ces types pour une deuxième raclée. Pourtant, tout ceci se terminerait probablement de la même manière, aujourd'hui. Son sang-froid à nouveau en train de s'étioler, il échange un regard avec celui dont il ne connaît pas même le nom.

La gueule endommagée, ça passe. Le squelette un peu brisé, ça passe aussi. Hannibal est de ces types qui à la manière du colosse à ses côtés, savent encaisser. Son passé l'a forgé, consolidé, certes détérioré mais s'il évolue encore parmi les vivants aujourd'hui, cela signifie que celui-ci n'a pas encore eu entièrement raison de lui. La carcasse lynchée se relève toujours plus forte, motivée, apte à contre-attaquer. C'est tout ce qu'il lui reste. C'est tout ce qu'il a contenu au fond de lui durant tant d'années qu'il en avait presque perdu de vue sa véritable nature. Sa rage est semblable à un bagnard qui sortirait de taule après une éternité derrière les barreaux. Elle en veut. Réagissant au quart de tour, Hannibal l'accueille de nouveau face à l'insulte qui fuse jusqu'à ses oreilles. Qui écorche bien plus que sa fierté, une partie de son âme. S'il accepte parfaitement ses penchants, il refuse catégoriquement lorsque ceux-ci sont moqués ou bien usés contre lui de façon plus qu'insultante. Pédé n'a jamais été prononcé par sympathie. Pédé, c'est ce mélange de haine, de rancœur, parfois de crainte mais surtout de déni pour la plupart. Et pédé, ça lui retombe toujours sur la gueule comme une mauvaise blague, parce qu'on le considère pareil à une malformation de l'humanité à lui tout seul. Alors sans surprise, il exècre plus que tout plier l'échine face à cette sentence, c'est un outrage qu'il a trop souvent commis envers sa propre dignité et tout simplement envers sa propre personne. L'infime part de raison en lui est du même avis que l'autre mais le reste est en constante ébullition. Incapable de se résoudre à tourner les talons et rentrer tête baissée, la queue entre les jambes.

Finalement, c'est le type du fight club qui détourne sa colère. D'abord un coup de couteau, puis de deux. Hannibal reste muet mais tout s'agite dans son cerveau. Il serre les poings, ne se préoccupant plus des rigolos derrière leur cloison amochée mais bel et bien du colosse qui fût son allié, un temps. Désormais sa jauge s’imprègne de tous ses ressentiments qui se bousculent un à un, de cette rage qui lui monte au nez et le voilà bientôt avec trois doigts complètement rouges à sa main gauche. « T'as un problème avec ? » L'air de rien, le bras-droit n'est pas complètement ingrat. Si l'autre n'avait pas été cool avec lui, il lui aurait déjà sauté dessus mais là, il marque un temps d'hésitation. Partagé entre attraper la clope tendue et lui enfoncer dans le crâne avec son poing. Elle glisse finalement entre ses doigts, sage, longuement observée mais pas de suite utilisée. Il n'éclate toujours pas et c'est bien ça le pire. Peut-être tente-il de rassembler suffisamment de hargne pour lui rendre au centuple, peut-être tente-il d'ignorer l'offense de trop mais y'a pas à dire, ça ne passe pas. Hannibal a cette impression d'entendre son paternel homophobe sous une autre apparence. Ce gars, visiblement nommé Clint, qu'il ne piffe décidément pas. Lui emboîtant le pas, ayant pour intérêt de le garder à proximité, il pose sa main presque parvenue à sa limite sur son épaule. « Eh, Clint. » Face à face, le coup part naturellement dans le pif du colosse qu'il gratifie en plus d'un coup de tête sous la surprise. Furie lâchée, douleur complètement ignorée, il n'y a que son amertume qui le guide. Aux commandes, elle empêche toute pause, l'enchaînement passe de deux à trois, puis quatre. « Un pédé peut pas se battre tu dis ? » Le cinquième poing termine finalement la danse bien que l'envie de lui en mettre plus dans la tronche est viscérale. « Alors c'est quoi ça, un rêve peut-être ?! Tu ferais mieux de changer d’opinion fissa. » Hannibal inspire un bon coup, ramassant la clope offerte plus tôt à terre, l'essuyant puis la glissant dans son bec. Ses côtes résonnent encore, évidemment, il ne ménage pas sa carcasse. « Hannibal. » La présentation se fait tardive, accompagnée d'une grimace, mais signe le début de quelque chose, quoi que ce soit, et actuellement, la fin des grosses hostilités de la soirée au moins pour le pirate qui s'est imposé.

Hannibal n'aurait jamais dû, même un instant, relâcher sa garde. Il n'aurait jamais dû intérioriser sa rage par politesse sur laquelle il crache d'habitude, faute à la bagarre qui s'est déroulée un peu plus tôt, faute à cette fatigue qui l'a gagné quelques instants, ce qu'il qualifierait d'une faiblesse momentanée. Un homophobe n'est pas digne de confiance. Sa haine est crachée en maintes occasions et surtout, un tel esprit étriqué ne s'avoue pas si aisément vaincu. A la manière de son paternel crachant constamment à leur figure sans se douter que son cher fils se laissait aller entre les cuisses d'un autre homme. Pourtant, le bras droit s'est stoppé dans son élan. « Pauvre con. » Ses doigts récupérant la cigarette au sol, glissant sur le briquet au sein de sa poche, enflammant le bout, impatient d'inspirer un bon coup. Erreur impardonnable. Très rapidement, après un refus catégorique qui certes, ne l'a pas étonné plus que ça, il s'est vu dérobé son petit plaisir. Clope arrachée puis écrasée. Respect souillé et maltraité. Gueule de nouveau amochée avec les rôles inversés pour le plus grand mécontentement de l’agressé. Si prévisible qu'il aurait été aisé de l'éviter mais Hannibal est renversé. Pas au sens propre, non, pas encore, ce sont simplement ses réflexes qui mettent bien quelques secondes à refaire surface après ce sale châtiment offert à sa mâchoire puis les coups qui de nouveau, fusent, écrasants.

Au tour de Clint de reprendre le dessus jusqu'à ce que le pirate contre un poing, toujours apte à se défendre malgré le squelette amoché. Sa jauge de colère reprend du service alors que la bataille fait rage. Deux alliés qui suite à un désaccord, se tournent le dos, se malmènent bêtement sans prendre en compte leur état. Deux alliés qui quoi qu'il en soit, ne l'ont été qu'une seule fois, l'espace de quelques minutes. Deux alliés qui ne peuvent pas se voir en peinture, habitués à de telles démêlées. Hannibal ignore une énième fois ses blessures, corps jeté dans la baston, échangeant les coups sans songer à s'arrêter. Pas cette fois. Pas encore une fois, pas après ce coup de pute. Pas après ça. « Je vais te faire bouffer tes dents, homophobe de mes couilles. » Il tousse un peu du sang, Hannibal, mais son adversaire n'est pas mieux loti. C'est un duel à mort, un duel qui s'achèvera dès lors qu'un des deux serra à terre. Un duel où le bras droit n'arrive même plus à sentir ses limites, la rage accaparant tout son être, altérant toute sagesse, toute logique, tout acte censé. Le corps qui chute se relève constamment, toujours plus difficilement, mais toujours. Jusqu'à l'échange final. Le coup de grâce commun qui l'entraîne au sol de la même manière que Clint. Le sable se glisse à travers ses lèvres, le crachant presque immédiatement, prêt à se redresser et pourtant, sa carcasse est définitivement hors service. Pour de bon en cette soirée qui a assez duré, qui s'est même éternisée. « Putain... » Toute la douleur ignorée retombe sur lui tel un raz-de-marrée. Par acquis de conscience, sa tête se tourne lentement vers son adversaire, non pas à la recherche d'un respect inexistant mais vérifiant plutôt son état.

C'était si prévisible. Les corps usés, habitués, qui se confrontent une énième fois avec un cerveau répudié pour mieux se malmener. Deux bêtes féroces, déchaînées dans un combat de coq, en l'absence de tout raisonnement. Evidemment, ils ne pouvaient qu'échouer lamentablement. La carcasse au sol s'avoue vaincue pour cette fois. Pas de nouvelle tentative stupide envisagée, ses pensées sont plus ou moins apaisées. Ses nerfs calmés après s'être tant défoulé. Doucement, ses phalanges reprennent une couleur bien plus naturelle que le rouge vif qu'elles arboraient quelques instants plus tôt. Impatientes de retrouver le faciès de son rival une prochaine fois, mais pas maintenant. Tant pis si le dénouement est nul, Hannibal le trouve préférable à une défaite cuisante de sa part. Ce n'est que partie remise lorsque leurs plaies seront pansées ou leur fierté à nouveau heurtée. La respiration légèrement saccadée, le pirate se contente de fixer son adversaire pareillement à terre et visiblement, tout autant rassasié de cette branlée. Aussi gonflé pour lui sortir une telle remarque, Hannibal lui renvoyant promptement la balle. « Tu verrais la tienne. » Pic, taquinerie du niveau de deux amis plus que deux ennemis, notamment vu le ton employé. Ce n'est rien en comparaison des insultes qu'ils proféraient un peu plus tôt. Le bras droit en rigolerait bien, de ce retournement de situation, mais avant, il nettoie le liquide carmin qui dégouline de son front et obstrue sa vue.

Pas la peine de traînasser au sol, il se redresse, grince un peu des dents, puis termine debout sur ses pieds. Son premier réflexe, plutôt que de tenter de vérifier qu'il n'a pas un os de travers, est de plonger sa main dans sa poche. Recherche d'une clope restante et de l'éventuel briquet qui l'accompagne tandis que la proposition de Clint ne tombe pas dans l'oreille d'un sourd. Quelques minutes plutôt, oui, désormais, la bière est bienvenue. De par son bref grognement avec la clope au bec, il donne l'air d'en avoir rien à foutre mais approuve bel et bien. Une fois cette dernière allumée, il se met en route à la suite du colosse sans arrière pensée. Aussi étrange que cela puisse paraître en connaissant le bonhomme, ses poings ont en ont vraiment assez pour cette soirée. Ce n'est pas pour autant qu'à ses côtés, en chemin pour une taverne plus amicale, il lui propose une cigarette. Faute d'avoir pris la dernière sur lui, de une, et de deux, faute d'avoir une bonne mémoire sur certains détails. Peu loquace durant le trajet, il n'ouvre pas plus la bouche lorsqu'il s'affale enfin devant une bonne bière avec Clint à proximité. Il lui faut bien quelques gorgées avant que sa langue se délie. « T'as toujours une sale gueule. Je t'ai pas loupé. » Au fond peu importe l'état dans lequel celle-ci se trouve actuellement, ce n'est pas comme s'ils allaient en avoir besoin toute suite. Le lendemain, ils auront probablement déjà meilleure mine. Ce n'est pas pour autant qu'il se prive de ses réflexions. « Toi non plus d'ailleurs. » Ça lui arrache un peu la gueule de l'avouer malgré les faits. Ce n'est pas sa fierté qu'il positionne à côté, non, juste une réalité. Juste histoire de ne pas la jouer mauvais perdant. « Tu comptes retourner chez ces cons ? » Malin, le forban ne s'attarde pas sur ce sujet éphémère et soulève plutôt la question sur laquelle ils s'étaient probablement arrêtés avant que tout ne parte en vrille.

Hannibal a l'impression que ses semelles sont autant scotchées au sol que ses mains accrochées à sa bière. Réconfort de la soirée qui lui ferait presque oublier l'homophobe de première séjournant à ses côtés, ses plaies ouvertes, sa peau enflée, bref, un mélange de toute cette merde accumulée sur ses épaules. Son corps a grand besoin de se détendre et tant pis s'il n'est pas raisonnable avec l'alcool. Pour le moment, Clint semble l'être plus que lui en commandant un bon whisky. Une bonne idée que le bras droit suit une fois sa bière tout juste achevée, passant aux choses sérieuses. Ce n'est pas un jouvenceau découvrant les délices d'un scotch. Son gosier est déjà habitué depuis de nombreuses années, bien que comme tout un chacun, il ait toujours ses limites. La question est : craquera-il avant son adversaire ? A la manière d'un combat, encore une fois, une petite rivalité qui l'anime, un petit concours stupide qui a seulement débuté dans sa tête. Qui reste muette, peut-être partagée, mais pas discutée. Leur conversation s'agite plutôt à partir d'une rancune commune. Les enfoirés de la précédente taverne avec les visages qu'Hannibal conserve dans un coin de sa mémoire. « J'te parlais pas de retourner boire un coup chez ces cons mais bien de leur faire leur fête. » Le verre se glisse jusqu'à ses lèvres et deux gorgées plus tard, il enchaîne, les pensées pleines. « Peut-être, ou peut-être que t'auras un jour de retard. » Ce jour là, peu importe quand il surviendra, Hannibal songe sérieusement à amener avec lui des membres de l'équipage. Très disposé à tout ravager avec ses coéquipiers.

Il se perd encore quelques instants à imaginer le sort de ces fumiers mais peu à peu, le whisky parfume ses pensées d'un brouillard épais. Moins de facilité à se concentrer sur des sujets délicats, plus apte à réagir sans réfléchir, libéré des entraves de la sobriété. Hannibal paraît absent un instant mais bien vite secoué par le colosse à ses côtés. Sans finesse, l'autre s'étale presque sur lui afin de lui montrer le haut de son crâne dont, soyons honnête, le pirate n'en a pas grand chose à carrer. Il grogne pour avoir été dérangé dans sa dégustation et s'il songe à jeter un œil dans la chevelure poisseuse qui se présente à lui, il retire immédiatement cette idée de sa tête lorsqu'il constate le malheur. Faute d'avoir gardé son verre en main lors des gestes brusques de Clint, un peu de whisky s'est renversé sur le comptoir. Gaspillage impardonnable. Et merde quoi, c'était son whisky. Abrupt à son tour, il le repousse de l'autre côté, à sa place. « Putain mon whisky, dégage. J'en sais rien t'as qu'à demander à un autre, je suis pas docteur. » Hannibal râle encore. Pour la peine, sans demander son reste, il attrape maladroitement le verre encore suffisamment plein de Clint afin d'en verser un peu dans le sien, faisant même l'effort de le remettre à sa place après coup. Vu l'alcool qui lui monte à la tête, c'est un miracle qu'une goutte ne se soit pas écrasée sur le bar durant la transaction. Ça tourne un peu, beaucoup. Son fessier est bien installé mais parfois, on dirait que sa chaise remue toute seule alors qu'il ne bouge pas énormément. Et maintenant, il ne sait plus où il en est dans ses comptes. Ni pour lui ni pour son partenaire de beuverie. Plus de deux, c'est certain, après, c'est moins sûr. Le fauve se penche vers l'autre. « C'est ton combien ? »