AUTOPSIE D'UN MEURTRIER (ADES).

(“Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !”)
Il aurait aimé naître le jour le plus froid, ça aurait donné sens au vide qu’il a toujours ressenti et ça ne l’aurait pas obligé à sourire ce jour-là, pour les photos et pour maintenir une belle image. Putain de soleil d’hiver qu’il préfère à la chaleur et aux mouches qui rendent les cadavres détestables, tout ce qui abîme la chaire mort lui fend le coeur comme le noyau d’un fruit et le laisse pantois. Chaque mort est unique, chaque vers laisse son œuvre.  Tirer la gueule ça lui va déjà mieux, râler en prime et laisser encore fumant un mégot sur le sol javellisé. Dandy froid et macabre a qui le manteau de neige convient mieux, le soleil n’est pas fait pour ses conneries. Malheureusement c’est avant l’été qu’il s’est décidé à sortir du ventre de sa mère sans prévenir à l’avance autrement qu’en déformant le ventre de la daronne et en causant divers troubles qui furent relaté comme les malheureux conséquences d’un bâtard de trop, ou alors c’était peut-être la grognasse qui n’y faisait pas attention et qui pensait que l’alcool et la cigarette auraient eu raison du mioche qui dévorait son intérieur. Le déni lui allait si bien au teint,  terreux d’une Juive qui fuyait quelque chose comme son fils en cherche une maintenant sans savoir exactement quoi. Un sombre héritage psychologique qui détraque ses neurones et sans doute beaucoup trop de bourbon. Elle préférait croire qu’elle mangeait trop et qu’elle devenait juste moche, même plus affreuse qu’elle ne l’était, elle aurait préféré toute les gueules de bois du monde que de se retrouver enceinte de la première tapette qui l’a prise comme cible. Ce n’était pas une mère, c’était une pute et les putes ne savent s’occuper que des gosses que les frustrés ont entre les cuisses.
Adès n’a jamais aimé les prostituées, d’ailleurs, d’une manière générale, Adès n’a jamais aimé beaucoup de choses d’autres que lui même et quelques rares personnes.

Le paternel par exemple. Il n’en garde qu’un seul souvenir assez distinct de lui, pas de l’image qu’on lui a prémâche et craché à la figure. Juste cette fois où il a  essayé de le rattraper après sa fuite du village après cette folle idée de le suivre s’il le pouvait.  Mais qu’il n’aura retrouvé que son bob tâché d’écume.

(“Mainte fleur épanche à regret Son parfum doux comme un secret Dans les solitudes profondes.”)

C’est un gamin obéissant, juré, craché, les doigts croisés dans le dos, déjà gosse il  pactise avec le diable et vend sa conscience contre son ego, aussi précieux que de l’or. La mère hurle à travers leur baraque de bois et des fenêtres cassées ses insultes et ses avertissements, si le verre s’est brisé c’est peut-être à cause de sa voix éraillé, si elle a failli prendre feu c’est parce qu’elle est toujours rouge comme une tomate quand elle parle, quand elle gueule. Elle parle pas, elle gueule, comme une truie. Qu’elle va le tuer s’il va rejoindre son enfoiré de géniteur, qu’elle va prendre le couteau dans la cuisine qui sert à découper la viande quand ils peuvent s’en acheter, qu’elle va l’égorger comme le porc qu’il est et qu’il est tellement maudit qu’elle pourra même pas le bouffer pour survivre. Même si ça vie en dépendait.  Des paroles en l’air qu’ont autant d’effet qu’un flingue sans balles, y a quelques années ça le faisait trembler. Bang bang est une mélodie plus douce à ses oreilles que les mots de la maman. Bang bang évoque le silence, quand quelqu’un tire plane cet instant où plus rien ne respire, une petite morte fascinante où même la brute cligne des yeux. Il entend sans cesse le discours de cette putain qui se prétend mieux que lui et ce discours, ça ne lui évoque rien de plus que de la pitié. C’est comme ça qu’on appelle ce sentiment, c’est comme ça que l’on fait avec les gens qui ne méritent pas qu’on leur tente la main mais qu’on l’écrase avec le talon et prenne le temps d’écouter chaque phalange se briser. Pitié. Mais dos courbé, genoux écorchés encore rouge de sang,  les yeux se baissent et il acquiesce d’un oui aussi silencieux que sincère. Il lui rend autant la pareil dans la prison de sa tête, toutes les insultes qu’il connaisse pour le peu de mot qu’il arrive à déchiffrer. C’est le doigt d’honneur qui lui échappe finalement, imprévisible, irréel  et ses jambes qui le font presque s’envoler. S’il veut le retrouver, il va retrouver l’enculé qui a eu la bonne idée de balancer sa semence dans cette vache.


Et puis il y a eu Anytsa. La tzigane. Encore quelqu’un qu’il aurait peut-être mieux fait d’éviter, la seule foi où il regrette d’avoir désobéit. Il serait encore con et incapable de parler autrement que comme maman, mais il serait un imbécile heureux.

Le gosse il aime la retrouver Anytsa, dans ses rêves, quand il peut pas tenir sa main dans la réalité et lui parler en face à face. Il l’imagine nue et les seins pointus, une image de beauté qui le fait bander, il se croit presque saint d’apprécier quelque chose de joli dans ce coin de taré. Anytsa elle vient le voir quand elle à le temps et qu’elle s’occupe pas de sa ribambelle de frères et de sœurs. Chez lui on appelle ce genre de daronne une pute,  mais Anytsa l’appelle autrement. Et apparemment, elle l’aime. Alors le petit Adamo l’aime à son tour, parce que ça fait plaisir à Anytsa. Il aime son sourire, il aime ses cheveux, il aime la façon qu’elle a de parler avec son accent, il l’aime avec un grand A même s’il sait pas exactement ce que ça peut bien signifier. Elle est là et il peuvent ne rien se dire que c’est discuter plus profondément que les autres. Et eux deviennent un petit a qui s’efface et qui perd son sens. Il se renferme, il se contente de son idylle et ses rêves, distille la fin de son adolescence à travers ses yeux qui ont voyagé. Mais qui ne verront plus jamais rien depuis qu’elle est arrivé ici. Il essaye de lui dire un jour qu’elle ne pourra pas s’en aller et que c’est pas grave, qu’il pourront rester ensemble, mais il voit son sourire se peindre en larmes alors il plonge ses yeux vides dans les siens et demande si elle peut lui apprendre à parler.  Et elle s’est mise à rire, encore quand une cloche d’église sonne il écoute son rire d’ange avant de l’enterrer à nouveau loin dans ses souvenirs. Pour plus jamais aller la rechercher. Il aurait du se sentir vexé mais il en a pas le temps parce qu’elle s’enfuit pour revenir avec des livres, ce qu’une autre conne ne faisait pas, elle va le faire. Apprendre avec Anytsa  c’est drôle, il se sent un peu plus adulte, il veut la protéger et lui apprendre à se défendre. Mais elle secoue la tête négativement et elle jure qu’il y a pas besoin de la protéger. Parce que personne ne peut la blesser. Alors dix ans plus tard, quand ce qui reste du gamin Adamo entre dans un bordel, c’est le coeur qui se serre et qui manque d’éclater quand il la retrouve les jambes écartées. Elle crie son prénom de cette fausse joie comme une délivrance, à moins que ce soit celui d’un autre, elle hurle comme une truie à moitié défoncée par l’alcool et anesthésiée par la drogue. Elle n’est plus jolie, elle devient floue en  plusieurs exemplaires par le prisme des larmes.

(“C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !”).

Étrangement, même maman a compté. Dans ces instantanés de gens qui lui rappellent que s’attacher c’est regarder le monde sombrer un peu plus lentement, sans y échapper. D’autres chialent Dieu d’expliquer pourquoi. Lui comprend le choix de chacun, le destin. C’est lui qu’est trop con pour ne pas avoir envie de se suicider ni de se mettre en danger. Abruti resté fidèle à lui même, juste plus coincé pour éviter à nouveau d’avoir à justifier une petite larme. De regret. Alors, même  sans elle , il aurait été différent, il serait rien, il serait pas. Il doit la vie. Pour ça qu’il lui a rendu sa mort.

Adamo est devenu grand. Il rentre encore chez sa maman parce qu’il peut pas la laisser et qu’elle veut pas le laisser s’en aller. Il s’accroche comme un petit chien un peu effrayé par l’extérieur, qu’à sa carapace ou son armure un peu fragile et pas habituée aux assauts, qui préfère à ce niveau l’habitude. Parce qu’il a l’habitude maintenant et le quotidien c’est l’assassin qu’on laisse rentrer dans son coeur et meurtrir ce qui reste à détruire. Son long et agonisant suicide de quelqu’un qui vit à moitié la vie méritée de moitié. Elle braille encore un langage qu’il connaît plus, des mots oubliés face au langage apprit dans la rue, au travail, auprès du Monde idolâtré et   elle menace de son couteau, elle transperce et assassine l’air dans la pièce. Elle l’étouffe, plus que jamais, comme-ci ses poumons appartenaient à cette maison. Elle s’affaire dans la pièce, brise les assiettes et c’est le carnage. Elle est folle mais la mettre dans un asile ce serait l’aider et accepter que ce ne soit pas de sa faute si elle est aussi mauvaise. Adamo attend sagement sur sa chaise que la crise s’arrête quand elle s’approche un peu trop menaçante. Alors il transperce son crâne avec le couteau qu’il garde serré dans sa main depuis le début, sans vraiment s’en rendre compte, au point d’en avoir la trace marbrée sur sa peau. Une fois. Deux fois. Jusqu’à ce que son visage s’efface et qu’il se sente enfin libre et que ses yeux ne le regarde plus. Libre de ses gestes, libre de l’emprise, libre de ses mains baladeuses, libre du poison qui sort de sa bouche, de sa carne, de sa chair. Qu’elle disait, qu’elle pourrait pas le bouffer même si elle était en danger de mort. C’est  plutôt lui qui devrait s’en plaindre, elle à le goût de la revanche mais d’une revanche dégueulasse qui aurait du trouver écho depuis des années. Pourrie, périmée, la putain, toute sèche et vielle. Il crache, dégueule, dans un flash une seconde fois ressent l’extase de l’avoir poignardée, rejoue la scène et se satisfait de la souffrance. Et d’avoir tué sa mère. Adès était né.