(pius) le premier qui tombe amoureux a perdu

Héritage Infortuné ♆ Do Nascimento. Divin enfant de l’hiver. Sans les rois mages pour l’accueillir, ni même Joseph ou même Marie. Rien d’autre qu’une pauvre couverture en attendant l’étreinte rassurante d’une nonne. Quel monstre est assez cruel pour abandonner un nouveau-né le matin de Noël ? Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Pió. Couinement de petit oiseau. Jolie chose fragile aux ailes abîmées. Grands yeux trop doux baignés de larmes. Gamin éduqué entre les bancs de l’église, la Bible susurrée en guise d’histoire le soir, la Bible murmurée dans les prières au petit matin. Le latin qui s’impose, vieille langue majestueuse, mère de toutes les autres. Ce sont les grandes figures, papes de blanc et de rouge, aux dorures infinies. Pius, l’enfant devenu grand. C'était mieux avant ♆ Vingt-sept plaies sur la peau nacrée. Vingt-sept prières dans la journée qui s’allonge. Première Bouffée d'air ♆ São Paulo, la belle. São Paulo, la sale. Deux revers d’une même pièce. Encore un autre orphelin, rien d’autre qu’un triste chiffre dans une colonne de journal, un pourcentage, une statistique même, comme toutes les autres erreurs humaines. Papa et Maman ♆ Inconnus au bataillon. Pauvresse au sein nu, catin sans le sou, mégère cruelle qui n’a que faire d’une bouche en plus à nourrir. Capitaine véreux qui laisse une famille à chaque port, monstre aux mains baladeuses, tatouages encrés et crâne rasé. Pius ne s’en est jamais soucié. Dans mon lit ♆ Garçon confus, désirs refoulés, garçon sage, l’amour du Christ avant celui des hommes. Et pourtant, le regard s’égare à travers les robes noires. Alors le trouble grandit et les pensées se perdent aussi. Pius ne veut pas se ranger dans une case, se mettre une étiquette dessus, de s’enfermer dans une cage. C’est plus facile de se cacher derrière le col blanc, le grillage des confessions et prétendre au célibat. Degré de solitude ♆ Il devrait n’avoir d’yeux que pour Dieu, le grand barbu caché dans les cieux. Mais Pius est amoureux, le cœur dingue et les mains moites, sans jamais savoir lui dire non. Pourtant le matin, quand il se réveille dans ses bras, Pius est juste bêtement heureux parfois. Tromper l'ennui ♆ Enfant de dieu égaré. La croix autour du cou et les mains jointes. Le col blanc et la robe noire, la façade du saint pour pardonner aux autres, mais toutes les prières psalmodiées ne répareront pas sa vertu étiolée. Fanatisme déclaré ♆ La croix qui pend autour du cou, le Christ est mort pour ses péchés. Bon catholique aux secrets bien cachés. la Vraie Famille ♆ Il fut un temps où il était un parmi d’autre, un enfant parmi les frères et sœurs aux doigts un peu voleurs. Premier gamin sous l’aile de leur père, privilégié sur bien des aspects, il leur a pourtant préféré un autre, délaissant la famille en morceaux derrière lui. Tombé dans le trou à rat ♆ C’est presque comme s’il n’avait connu que ça, élevé dans la poussière, à respirer la misère. Et pourtant, il se souvient parfois de la vie avant, de l’église dans laquelle il a grandi, de la grande ville qui s’offrait à lui lorsqu’il se faufilait à travers les interdits. Seulement, quinze ans c’est long et les souvenirs de l’âge tendre s’effacent, emportés avec le sable.  La nouvelle famille ♆ Clochard. Éternelle brebis égarée, tiraillé entre ses aspirations angéliques et ses désirs trop humains.

(AGNEAU PERDU) Garçon fragile, petite chose, proie facile. Pius pourrait tout aussi bien se promener avec une cible sur le dos. Arpentant les rues entre les quolibets et les railleries, évitant au mieux chacun des mécréants courant après sa vertu, les grosses brutes qui lui ferait perdre son visage innocent. Pius n’a que ses jambes pour courir et ses mots pour se protéger. Mine de connaissances sombres qui aurait fait des ravages entre de mauvaises mains, Pius n’en a besoin que pour survivre les lèvres à jamais closes des sombres confidences faites à son oreille. (MASOCHISME) Le plaisir dans la douleur, le contrôle abandonné, le bâton tendu pour se faire battre. La peau nacrée se couvre vite de marques au gré des envies grondantes des entrailles. Une échappatoire pour sa culpabilité, la lumière au bout du couloir, son destin remis entre d’autres mains. C’est la liberté, la laisse autour du cou, en lieu du collier blanc qui y repose normalement. (PERSONNALITÉ HISTRIONIQUE) Garçon troublé, besoin d’attention exagéré. Envie perpétuelle de se retrouver au centre des regards. Livre ouvert aux émotions écrites sur son front, presque théâtral dans ses gestes parfois. Parfois séducteur malgré lui, plus tactile que la raison voudrait, seulement pour s’accaparer leur champ de vision et conquérir leurs esprits. Pourtant Pius ne s’intéresse pas à eux, il provoque mais s’étonne quand le feu s’allume, décampe tel un lâche aux premières étincelles, clame l’innocence et accuse parfois des attaques. Risques inutiles qui se retournent sans cesse contre lui. Incapable de s’arrêter, de se cantonner au décor, de rester dans l’ombre.

Ego te absolvo a peccatis tuis in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti. Amen. Petit oiseau tombé du nid. Les traits sublimés d’innocence. La main qu’on aimerait lui tendre pour le protéger, offrir un abri contre les vices et les viciés, pour espérer qu’il nous sauvera avec lui lorsque le seigneur le rappellera aux cieux. Cette envie qui tiraille les entrailles, irrite la gorge et fait trembler les lèvres. Tous les secrets si longtemps enfouis, cachés dans des petites boites prenant la poussière dans les bas-fonds de l’esprit. Toutes les horreurs commises, en images sanglantes et détails salaces, qui s’entassent soudain entre les lèvres. Les mots qui se murmurent parfois avant même que le cerveau ne réalise. Confidences qu’on glisse à l’oreille du petit prêtre, sans qu’il n’ait rien demandé. Et l’ange écoute, les joues parfois teintées de vermillon, les traits souvent un peu mortifiés, pourtant il pardonne toujours à la fin contre une petite pénitence. C’est un poids qui se soulève de la poitrine, l’air qui entre soudainement un peu mieux dans les poumons. Les secrets s’accumulent, sombres et sales, visqueux ou honteux. Pius connaît les vices de tout le village, seulement, ses lèvres à lui restent à jamais scellés, au grand soulagement de beaucoup et au plus grand dam d’autres.

Pour le masochiste manipulateur, il ne suffit pas que lui-même soit malheureux ; il faut encore que les autres le soient. Chaleur cuisante, étouffante. La sueur qui glisse le long des dos, l’habit noir tel un four autour de son corps frêle. Combien de fois les doigts se glissent dans son col blanc pour le desserrer dans la journée ? Combien de fois l’esprit rêvasse d’une bonne douche froide alors que le curé récite la Bible ? Village de vermines, d’âmes en perdition se vautrant dans leurs vices, tellement de boue dans leurs pupilles qu’ils ne verraient pas la lumière de Dieu si elle les éclairait droit dans les yeux. Elle n’est pas à sa place, la brebis égarée au milieu de tous les prédateurs aux crocs acérés, leurs yeux sombres pétillants d’envie de venir la dévorer. Pourtant Pius ne déteste pas son patelin bourré de défauts, son petit morceau d’enfer, damné par le Malin lui-même. Il n’en veut pas à son paternel d’adoption pour s’être perdu entre les dunes et les lagons bleus jusque dans l’antre du Diable. Seulement, il ne se souvient plus que l’herbe est plus verte ailleurs, que le ciel est plus bleu et les voisins sont plus gentils. Pius ne connaît plus que la poussière, la chaleur qui fait coller ses vêtements au corps et l’angoisse qui tiraille l’estomac dès que le soleil se couche et que les monstres s’éveillent.