COMO MIERDA.

1999. Comme une blessure au creux des reins, comme un chagrin qui se consume en son sein. Comme un baiser sur sa nuque, comme un murmure sur ses lèvres. Le regard malade qu'elle agite vers le ciel tandis que transperce en elle la chaleur du mâle. Elle, qui gît contre la terre vaine. Terre qu'elle teint de rouge sang, qu'elle souille de son âme écarlate et de son visage pâle. Terre qu'elle teint de son sang ; de son cœur qui se vide de toute lumière. Comme la pâleur du matin qui s'évade de la pénombre. Comme la froideur d'un lendemain tandis que se couvrent les corps d'ombres. Comme une sensation dénuée de sens, comme un poèmes sans mots alors que s'intensifient les maux du corps blessé. Du corps maudit qui vibre sous les exquis va-et-viens alors que se mouvent les lèvres du mort. Des baisers déposés, des baisers volés qu'elle consomme à en faire régner la folie. La somptueuse sensation de lui appartenir alors qu'il souille de son être le corps piégé qu'elle incarne. Alors qu'il la souille de ses mots, de ses maux. De cette folie meurtrière, de cette folie passagère qui l'anime. Lui, le tendre fou. Lui le gendre saoul. Et toujours, et encore, et à jamais, cette exquise sensation de bien-être, cette exquise sensation d'existence alors qu'elle frôle le plus haut, alors qu'elle atteint l'impossible qu'elle ne veut. Qu'elle ne voudrait. Qu'elle aime jusqu'à la haine. Cette hurlement qui s'échappe de ses lèvres alors qu'il crie, le beau. Alors qu'il crie, le tendre. Qu'il hurle à l'amour, qu'il hurle à la mort.
Et puis, le vide. Et puis, le néant.
Le néant qui l'emplit alors qu'il s'écarte. Alors que des larmes roules sur ses joues de mort-vivante. Alors qu'elle incarne le fantôme. Alors qu'elle incarne la triste et sinistre faucheuse. Comme un coup qui part, comme du plomb qui trace, il s'effondre au sol. Le corps nu, encore trempé de sueur alors qu'elle gît au sol. Elle a sa tête qui roule sur le côté, qui cherche à capter son regard alors qu'il n'y a plus que le néant du cadavre. Elle cherche à se redresser, à essuyer ce liquide rougeâtre qui teint sa peau, à oublier cette sensation de folie alors qu'elle se retrouve souillée de lui. Elle, qui rampe jusqu'à lui. Elle, qui cherche à l'animer. Et lui, qui n'a plus que ce regard mort, que ce regard vide plongé dans le néant. À jamais perdu dans les méandres de ce monde de poussière, de ce monde d'éphémères. Elle hurle, elle s'écarte, elle s'évade de cette crasse et de cette puanteur infâme. De ce corps déjà décomposé par les ravages du temps, de ce corps à peine mort. De celui qui l'avait assassinée ; plus morte que vivante. De cette jouissance mortelle qui l'avait animée, de cette puissance mortelle qui l'avait assassiné. Lui, la première souillure. Lui, la première ordure. Sur cette infâme liste qui ne cessera de grandir. Entre ses infâmes cuisses qui ne cesseront de faire périr.

À JAMAIS. Les ultimes échos du silence se brisent contre les dunes. Le sable frétille à travers la terre morte tandis que la nuit tombe. Tandis que les masques tombent. Comme une ancre qui s'accroche aux abysses, elle chavire à en frôler le sol. La crasse s'attache à son corps dénudé, les larmes roulent sur ses joues rondes. Comme un parfum salé qui se répand, comme une bouteille brisée qui se vide, qui se meurt sur cette terre vaine. Il se fonce, il devient humide et elle se tord de douleur.  Un jour on t'achète. qu'elle entend résonner dans son esprit mort. Un jour, on l'achète avec l'argent des putains. On l'achète avec l'argent sale, empli de poussières, de crasses et de cette odeur immonde. L'odeur de la ville, son parfum subtile qui imprègne les corps morts. Les corps qui déambulent dans la ville comme des morts-vivants, comme des revenants qui cherchent. Qui cherchent en vain. Qui sombrent dans les bras du Malin.
Et elle, écroulée au sol. Le doux liquide brûlant qui coule dans ses veines et la plonge dans l'oubli. La douce poudre blanche qui se propage dans son corps et la plonge dans le précipice. La rive qu'elle côtoie, le vide qu'elle regarde avec ses yeux ardents. Cette flamme qui s'agite en son sein, qui se lève, se baisse et se démène contre le mal qui la ronge. Contre le mâle qui se plonge. Qui se plonge en elle, qui salie son corps déjà trop mort. Déjà trop crasseux. Trop vieux.
Un jour on t'achète, qu'ils disaient tous.
Ils avaient raison. Comme une vulgaire marchandise abîmée. Comme une vulgaire bouteille brisée, qui jonchait le sol. Comme un déchet, comme de la crasse. Traitée comme un rat d'égout. À la pourriture qui souille son corps jusqu'à sa moelle. Qui ronge ses os, qui nourrit ses maux. Un jour, on t'achète, qu'ils lui disaient tous. Et l'écho de ses pleurs qui résonnaient dans la chambre teintée de noir tandis qu'ils propageaient en elle l'infâme liqueur de leur plaisir. Tandis qu'ils rendaient son corps encore un peu plus sale, encore un peu plus mal. Comme une vulgaire marchandise achetée. Comme une vulgaire marchandise abîmée, dont on ne veut plus. Comme une vulgaire marchandise ; une putain qu'elle était. Une bonne à rien, un déchet parmi les salauds des rues. Un déchet parmi les mégots des putes.
Un jour, on t'achète !, qu'ils lui répétaient tous. Comme une satanée marchandise. Comme un objet qui ne vaut rien, comme un objet dont on ne veut plus. Un visage de poupée abîmée. Une larme qui coule sur ses joues rondes. Sur ses joues rouges. L'alcool qui se répand sur le sol ; la bouteille qui jonche la terre morte. Comme elle et ses yeux morts. Comme elle et ses cuisses mortes. Elle gémit. De douleur. De malheur. De haine. Elle gémit de lui, qui la paye. De lui, qui sème. De lui qui s'aime. D'elle qui sème.
À sa terreur semée. À sa jouissance parsemée. Des saveurs salée. Des saveurs des larmes. Et de son âme ; son âme morte. Des saveurs du plaisir. Des saveurs des rires enfuis. À sa jouissance parsemée. Parsemée du goût de la mort. Le vide qui glisse de ses cuisses. Le néant qui teint la pièce. Le goût de la mort et son infâme parfum. Et lui, qui s'écroule.
Un jour, on t'achète, qu'ils lui disaient tous.
Et un jour on t'achève, que Luis leur répondait, à tous.