run away with me.

A quoi tu joues ? Qu’est-ce que tu fous ? « Abe ? » Tu ne réponds pas, confortablement installé dans la salle de bain. Un dernier bain. C’est dommage. C’était plutôt pas trop mal, ici. Entre tes doigts, tu tritures un flacon de shampoing. Cheveux secs. Colorés. Tu fais un peu la moue. Ça irait bien. De toute façon, ce n’est qu’un mot sur un morceau de plastique. C’était toujours autant de la merde à l’intérieur. « Abe, y’a ton pote dans le salon. Celui qui voudrait bien que tu lui rendes sa thune. » Tu lèves les yeux au ciel. Ta gueule. C’est ça, que t’aimerais. Qu’on te laisse tranquille, ne serait-ce que cinq minutes. Et puis c’est pas ton pote. En fait, tu ne sais même pas qui c’est. T’as réussi à l’éviter jusque-là, mais tu n’es pas certain d’y parvenir encore. T’entends ta blonde qui gueule encore ton prénom. « Tu m’fais chier. Vous m’faites chier. » que tu as marmonné, pour toi-même. A tous les coups, elle allait gueuler qu’elle t’avait entendu. Que t’étais mauvais.
Elle est pas dégueulasse, mais qu’est-ce qu’elle est conne.
Et l’autre, qu’est-ce qu’il est con. Le monde aussi. Tu souffles, longuement, et tu tires ton corps de l’eau. La serviette vient se frotter contre ta peau. Caleçon, vieux pantalon. Une chemise qui menaçait de craquer. Ton sac à dos se retrouve sur tes épaules. Des affaires à toi. Le peu que tu possèdes vraiment. Tu ne te faisais pas d’illusions, de toute façon. Tu savais que t’allais devoir te barrer d’ici. Et tu préférais courir en laissant émaner derrière toi des effluves de savon. Tu croyais que tu allais virer fou, dans cette maison. Tu te penches par-dessus la fenêtre. T’observes la rue. C’est presque calme, au fond. Tu souffles, péniblement. Tu as hissé ton corps trop grand, trop fin, et tu t’es laissé tomber de l’autre côté. Ton visage s’est tordu dans une grimace, alors qu’une douce douleur s’est offert le droit de traverser ta cheville. T’es con. C’était peut-être un peu haut. Et puis toi, t’es pas un héros. T’es pas un solide. Tu grognes, un peu, avant de te redresser en boitillant. T’espères que ça va passer. T’y crois sincèrement. C’est pas cassé, c’est pas foulé, c’est juste un manque d’entrainement. T’en es certain.
Un cri derrière toi. Tu te retournes, l’espace d’un instant. Grimace. Tu as élancé tes fines jambes. Tu t’es mis à courir dans les grandes rues. Courir jusqu’à la fin du monde.
Voilà un nouveau monde dont tu avais disparu.
Un nouveau monde pour lequel tu ne tenterais plus rien. Tu redeviens plus rien. Tu n’es plus qu’un nom, un caractère. Un corps nouveau dans un nouveau quartier. Une nouvelle histoire, une nouvelle vie. Un truc qui ressemble à tout le reste. Tu ne t’inventeras jamais président des Etats-Unis. Tu t’efforces de rester cohérant. Tu embellis juste un peu la réalité de temps en temps. C’est quelque chose que semble particulièrement te réussir, ces derniers temps. Sauf lorsque tu t’égares trop fort. Sauf lorsque tu te perds dans les méandres d’un joint. Les restes de la poudre blanche au bout de ton pif. Tu devrais arrêter, parce que c’est pas bien. Parce que ça te fait dire de la merde. Mais parfois, y’a que comme ça que t’es bien. Y’a que comme ça que t’arrives à te supporter comme il faut. Toi, et puis tes sautes d’humeurs.
Un jour, c’est presque noir.
Le lendemain, c’est presque blanc.
Il ne te reste plus que la course. Courir, courir encore et encore. Courir jusqu’au bout de la nuit. Comme si ta vie en dépendait.

La panique au fond de ton cœur. Ton être qui court. Toi qui tente de te barrer d’ici. Tu te sens mal. T’as l’impression de mourir. Tu dois déjà faire preuve de volonté pour partir. Pour essayer de te barrer. Tu as envie de lui échapper. Tu as envie de partir de ce coin maudis, à tout jamais. T’as la tête qui part en vrille. Ton corps n’est plus qu’une horreur dégoulinante. Des larmes. De la sueur. La peur. T’aimerais arrêter de te sentir si mal. T’aimerais pouvoir te sentir bien, libéré, alors que tu tentes de quitter l’antre du demeuré. Il t’a cogné tellement fort que t’as des marques partout sur le corps. C’est ça, n’est-ce pas ? C’est de sa faute si ta peau se décore constamment de traces violacées. Pas vrai ?
Tu sens que ça ne va pas lui faire plaisir. Tu le sais.
T’aimerais courir plus vite encore, pour partir encore plus loin, mais tes jambes faiblissent. Tu t’écrases sur le sol. Douleurs dans tout le corps. A croire que la ville t’a rendu trop fragile. Une goutte de sang sur la route de sable rouge.
T’aimerais avoir au moins la volonté de ramper.
Ou peut-être que tu pourrais crever là. Mais déjà, tu sens ses grands bras qui t’enlacent. Nouvelles douleurs. Son pas s’accélère, ou quelque chose comme ça. Tu te sens crever de douleur. Tu sombres.
Y’a plus rien pour te donner envie. Si tu avais su, tu ne l’aurais jamais suivi. Si tu avais su, tu n’aurais jamais traversé les frontières. Tu penses qu’il a dû te voir arriver, avec ton tee-shirt rouge de sang. Bouffé par des moustiques. Oh, le gamin innocent. Si tu avais su, tu serais resté à baiser à droite à gauche au nord de l’Amérique. Tu aurais dû. Tu aurais pu rester un connard. Un petit abruti des contrées. Mais t’es là. T’es coincé ici, avec l’autre taré. T’es coincé avec lui, dans sa putain de bicoque. Et monsieur ne semble s’occuper de toi que lorsqu’il est ennuyé. Des caresses sur ta peau. Un sourire qui s’efface face au sadisme qu’il semble te témoigner. T’aimerais le buter. T’aimerais cogner sur son corps, de toutes tes forces, pour qu’il s’imagine ne serait-ce qu’une fraction de seconde la douleur que tu ressens à chaque instant. Tu voudrais lui planter des milliers de couteaux dans le corps. Des centaines de lames dans le cœur. Est-ce qu’il comprendrait ? Est-ce qu’il arrêterait ? Est-ce qu’il te chérirait ? Des câlins plutôt que ses poings. Mieux encore. Son corps éloigné de toi plutôt que ses doigts sur ta peau. Ce serait bien. Mais t’espères plus trop. Tu cesses d’y croire presque instantanément lorsque tu croises son regard malade. Tu n’es plus rien lorsque lui et ses copains sont dans le coin. Rien de plus qu’un tableau coloré. L’œuvre d’art des demeurés.