les cœurs se meurent. les rires agonisent.

Tu as déchiré la nuit, le ciel de tes cris, bafoué la Terre de ton âme trop sombre, ô enfant impur. De la mort tu es né, elle t'a marquée au fer, de son haleine putride. Ton paternel ne t'as jamais regardé, ne t'as jamais parlé, c'était trop dur, trop souffrant pour lui de te voir te tenir là où elle s'est tenue, avec ses yeux aux teintes de milles et une forêts. Il n'a jamais parlé d'elle, n'a jamais mentionné son prénom. Toi, tu restais là, l'âme en peine alors qu'il s’enfonçait dans la haine, dans la mort à son tour. Enfant meurtrier, un peu meurtris aussi, peut-être. Quand tu as atteint l'âge adulte, quand il n'en avait plus rien à faire de ta pauvre et pathétique personne, il s'en est allé, il est parti la rejoindre dans le céleste, la femme que tu as tuée, celle que tu aurais dû appeler maman, qui aurait dû te border chaque nuit après une histoire féerique. Peut-être que tu aurais été différent alors, peut-être aurais-tu eu une meilleur histoire, un peu plus jolie, poétique, un peu moins tragique, sanglante.

Des hématomes sur ton corps trop frêle, cachés, camouflés avec soin méticuleux. Des bleutés, des rougeoyants, des violacés et parfois même des verdâtres. Certains se couvrent de sang doucereux, ô douce et tortueuse libération de ta souffrance qui perle sur ta peau trop pâle à coup de scalpe, rappel douloureux de tout ce que tu as perdu. Un coup pour lui, un hématome en guise de souvenir de son parfum, de son regard trop bleu, trop céleste pour l'homme impur que tu es devenu. Une coupure pour toi, pour ce que tu es sans lui, pour ce que tu n'es pas sans ses bras autours de toi. Ô tourments incessants qui enveloppent l'être, l'âme, qui la déchire en deux. Elle t'étouffe, te brise, t'essouffle, la vie. Elle te court après, tu la fuis. Tu la repousse, parce que sans elle, sans la lucidité exécrable, tout n'est qu'illusion doucereuse, mensonges de ton être déphasé. Tu l'as vue une fois, la beauté, celle qui emplie l'estomac de papillons aussi doucereux que les nuages dansant dans le ciel bleuté. Tu l'as retrouvée au fond de ses prunelles, au fond de son cœur d'écailles.

Tu vacille entre illusions et lucidité, laissant le souffle de la mort s'infiltrer dans tes poumons aux sombres teintes alors que tu inspire la fumée de cette tige de cannabis constamment coincée entre tes lèvres rosées. Tu la sens brûler ta gorge nouée, brûler tes poumons embrumés par la fumée de nicotine mêlée à celle du poison volatile. Tu t'accroche à tes aiguilles tortueuses aux mensonges contradictoires à défaut de pouvoir t'accrocher à ses doigts, aux vagues qui s'échouent contre la rive, qui se brise avec nos sentiments, avec l'amour, qui ne dure jamais assez longtemps.

Tu ne sais pas ce que tu fais la plus part du temps, Sid. Tu ère ici et là-bas comme un mort, comme un sans âme, un fantôme à la recherche d'une étincelle de vie refusée à ton être maudit. Tu ne comprends toujours pas pourquoi tu la recherche, cette étincelle doucereuse, tu sais qu'elle t'a quittée, ton étoile. Elle a filée dans le firmament pour rejoindre les astres dansantes. Regarde-toi, Sid. Regarde ton corps un peu, abîmé, toujours un peu plus chaque jours. Par là les hématomes, ici, les coupures. Tu continue de donner les coups fatals, mais il ne reviendra pas, ton prince ténébreux, il s'est envolé depuis un moment maintenant, depuis que tu as trébuché dans les enfers. Ô sombre destinée que de toujours se torturer l'âme. Autrefois, tu rêvais aux saisons mélangées, à la pureté doucereuse, à tout ce qui est beau en ce monde de déphasé. Mais tu as tout brûlé, tout détruit à coups sanglants de scalpel, avec tes poings sur ton propre corps, avec tes cris, ô hurlement tortueux déchirant la nuit, qui fend la lune en deux.