Celui qui s’assure sans cesse de ta confiance, sera le premier à la trahir.

Andy, c'est un peu une ombre quand elle le veut, elle regarde, elle observe, elle attend, tapi dans un coin, elle sait quand se montrer, elle sait quand c'est le bon moment, parce qu'Andy, elle sait où est sa place. Parce qu'elle l'a toujours su, elle est clairvoyante, Andy, elle sait quand on ne l'aime pas, qu'on veut la voir six pieds sous terre, dans le fond, elle est lucide la rouquine, elle n rêve pas. Elle n'a pas le temps, il parait, elle ne prend pas le temps, elle le trouve dans les livres, les personnages qu'elle aime, elle y trouve une satisfaction, elle y trouve un peu de ce qu'elle n'a jamais eu, dans les livres, elle a le coeur qui bat, les papillons dans le ventre, jusqu'à ce qu'elle referme le livre, parce qu'elle n'aime pas ça, l'amour. C'est un petit mot pour toute la merde qu'il entraine, ça enchaîne, ça détruit, ça réduit tout ce qu'on a commencé, elle n'est jamais tombée amoureuse, jamais assez fort, ou peut-être de la personne qui ne faut pas ? Elle ne se pose plus la question, elle a le coeur enterré, comme ses souvenirs, elle ne veut pas se rappeler, parce que cette ville pourrait lui prendre tout ce qu'il reste de bonheur, ou d'espoir, elle sait qu'ailleurs, il y a quelqu'un pour elle, du même sang. Elle sait qu'au-delà des barrières, il y a les mêmes yeux qu'elles qui la regardent et attend son retour. Retour qu'elle ne pourra pas faire. Elle suit sa route, Andy, elle se dit que ça doit être le destin, c'est un peu de sa faute à lui, ou alors non, elle sait qu'elle ne pourra rien changé, et accepte la fatalité, alors, parfois, elle aime mangé des choses farfelues, des choses un peu étranges, mais elle aime surtout, c'est les sucettes, elle aime avoir une de ses friandises dans la bouche, et c'est encore mieux quand c'est à la pomme, ce n'est pas comme ses cigarettes, qu'elle préfère à la menthe, et laisser derrière une odeur qui est bien à elle, parce qu'elle aime ça, Andy, laisser une trace d'elle au milieu de la foule, l'impression qu'elle existe vraiment, que rien ne soit une illusion, qu'elle ne sait pas perdue dans un livre, cette idée de marquer en bien ou en mal, son passage dans la vie des autres. Autres qu'elle ne comprend pas toujours, elle se demande pourquoi les gens sont comme ça, pourquoi ils font des conneries ou juste qu'ils ne se rendent pas compte de leurs gestes, mais elle n'est pas une petite sainte, Andy, elle aime le danger, cette sensation qu'il procure. Provoquer le démon jusqu'à ce qu'il perde ses moyens, regarder un pasteur en lui disant que dieu n'existe pas, et attendre la sentence divine, elle est ainsi, Andy, à chercher chez les autres leurs folies à eux, parce qu'on est tous des malades mentaux, n'est-ce pas ? Les livres, la télé ou même notre propre reflet nous rendent barge. C'est comme ça qu'elle explique le goût qu'elle a quand elle traque, et aussi quand elle sent la présence masculine dans ses bras, ou la tête féminine entre ses cuisses, elle reste dans la démesure, quand il ne s'agit pas de travailler. Elle est blanc ou noir, elle aime quelqu'un ou elle ne l'aime pas, elle juge les autres pour leurs actes, et si ça ne tenait qu'à elle, elle se prendrait pour une justicière, même si elle sait que toutes ses années à être ce qu'elle, ses valeurs morales ne sont pas égales aux autres. Parce qu'Andy, elle aime la noirceur, elle aime se perdre dans les bras de celles-ci, parce qu'elle n'est rien, quand on regarde bien, elle n'est rien qu'un reflet dans un miroir, mais elle sait que ce n'est qu'une coquille vide.

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