liquid tension

Si tu me sers plus fort, je sens que je vais vomir. Sa mère pleure encore sur le pallier. C'est juste affligeant. Elle l'aime bien, au fond. Mais elle n'en peut plus. De cette inquiétude croissante, alors que le feu brûle peu à peu ses artères. Elle la laisse sangloter. Elle la regarde, même, avec dédain. Elle n'en peut plus de tout cet amour mal placé. Qui ne change rien. Elle a fait un effort, longtemps. Mais quand ça s'est empiré, quand le poison mortel a décidé d'être plus nocif, elle a décidé de devenir égoïste. Cruelle. Envers les siens, surtout. Parce que ce sang pourri, elle sait de qui elle le doit. " Maman, arrête de pleurer. " Sa voix est dure, tranchante. Elle sent ses muscles frémir de colère. Elle a peur de finir par la frapper. Elle l'aime encore, elle ne veut pas vraiment lui faire du mal. " Raquel, tu ne peux pas. Tu ne peux pas partir comme ça. C'est chez toi, ici. " Elle rit, toujours aussi froide. Elle jette un coup d'oeil à son "chez-elle". Peut-être que ça va lui manquer. Mais là, elle veut juste partir. Pourtant, elle sait que là où elle va, ce sera pire. Une sorte de cabane insalubre.
Elle fait un pas vers la seule femme qui lui ait jamais porter de l'affection. Elle sait, elle le sent au fond d'elle, qu'en partant, elle décide de s'enfermer dans sa noirceur, d'atteindre l'individualisme le plus destructeur, de supporter son fléau seule. " Relève toi. " Elle hurle presque. Elle voit dans cette scène ce qu'il adviendra d'elle dans les longues nuits de douleur. Seule, à pleurer toutes les larmes de son corps, les mains tirant sur ses cheveux pour tenter de tromper la douleur qui lui tord les intestins. " Bordel, sois forte ! Sois forte pour moi. " Elle ne part pas loin, en plus, mais toutes deux savent que ce départ est définitif, qu'elles ne se reverront plus, même en étant voisines. C'est plus qu'un départ, c'est le déni de son sang. Sa mère est belle. Elle a les mêmes lèvres pulpeuses qu'elle et les mêmes cheveux noirs un peu sauvage. Elle la regarde attentivement. Elle aurait pu devenir comme elle. Pleine de bons sentiments.
" Souris moi. " Elle murmure, elle supplie. Ce sera peut-être le dernier sourire qu'elle rencontrera dans sa vie. Elle frisonne. Elle fait le mauvais choix, elle le sait. Elle savoure le sourire, elle le dévore des yeux. Elle n'essaye même pas de limiter, elle ne peut plus. Il est faux son sourire, maintenant. Et elle veut être sincère avec cette femme qui pleure pour elle comme jamais personne n'a pleuré pour elle. Elle se sent faiblir. Il est l'heure de tourner le dos pour de bon.

J'aurais préféré être plus sotte. Elle se sent terriblement seule. Elle serait entourée, ce serait pareil. Elle se sent creuse. Elle se sent sale. Elle a laissé tout ce qu'elle était derrière elle. Elle ne se reconnaît plus. Elle regarde les verres qu'elle doit servir. Elle a envie de cracher dedans et de les voir les boire juste pour le plaisir d'avoir fait quelque chose de sale. Elle se sent laide. Elle sait qu'elle s'est perdue en cours de route. Elle sert les verres, un sourire factice aux lèvres. Elle est polie, en plus. Elle se trémousse en partant, elle sait que ça fait plaisir et qu'elle peut gagner un plus gros pourboire grâce à ça. Elle se cache derrière le comptoir et met le poing dans sa bouche pour le mordre. Elle a envie de hurler. Elle passe ses nerfs sur sa chair. Elle a peur de finir par fondre en larme et de faire couler son maquillage. Elle devient superficielle, maintenant, génial.
Elle respire fort, mais rien n'y fait. Elle ferme les yeux. Le néant sous ses paupières l'affole encore plus. Elle veut disparaître, ou alors réapparaître. Elle ne sait plus. On la hèle dans la salle. Elle se recompose un visage. Le client, sans le savoir, a été son sauveur. Sa voix quémandeuse l'a ramené à la réalité. Elle essaye d'effacer les marques sur sa peau en frottant, mais rien n'y fait. Elle remet ce sourire sur ses lèvres, un peu tremblantes. " Je vous sers ? " Sa voix est basse, un peu chantante. Elle a envie de prendre le client par le col pour le forcer à la regarder plus haut, dans les yeux. Peut-être qu'elle crachera dans son verre, à celui-là.