Pandora ▬ unsealed

Petit ange s’était perdu sur le chemin du Paradis, se prenant une balle dans l’aile, atterrissant en catastrophe chez les Do Vale. Pandora était ce genre d’énigme de la génétique, un bébé souriant, calme, éveillé, vif, qui faisait tellement tâche avec le caractère général de la maisonnée. Petit ange, dès sa naissance, commettait déjà son premier crime, digne fille de son père, portrait craché de sa sœur. C’est à celle-ci qu’elle vola la vedette, une nouvelle pureté à protéger, jusqu’à ce qu’ils se rendent compte qu’il n’était que trop tard, que le mal était déjà bien logé dans ses entrailles. Car, pour naitre Do Vale, il y a cette tare, cette folie qui les suit, qui s’inscrit sur leurs peaux, dans leurs cerveaux. Aussi adorable Pandora était-elle, dès qu’elle apprit à marcher, à vadrouiller dans la maison, elle tomba facilement sur les cadavres qui se cachaient dans les placards, sur les outils utilisés de son père, les livres de médecine de son frère, où elle regardait les images et dessinait des fleurs de sang.

Si tendre, petit enfant, que même Edgar, le terrible, fut charmé aussi. Si, enfant, elle ne comprit par pourquoi son père et son frère se pliaient à sa moindre volonté, le petit ange en profita, avec son regard de chien battu, sa mine déconfite. Il n’y avait pas de crises de larmes, que cette fragilité qu’elle se contentait d’ébranler et qui, par magie, faisait qu’elle obtenait ce qu’elle voulait. Cheval à bascule, herbier, livres de contes… A son âge, elle n’avait pas de grands caprices. C’était encore l’Innocence.  Qui ne tarda pas. Jamais, dans une maison pareille. Pandora, tout changea, quand elle avait cinq ans, et qu’elle jouait avec Edgar dans sa chambre – non, il n’y avait rien de louche. Elle se souvient des cris, des bras de son frère qui la serrèrent. Pandora, elle prétend avoir oublié. Ce fut son premier mensonge, mouvement initiateurs de sa mauvaise manie. Elle se souvient de tout. De l’odeur, de la nuque brisée de sa mère, de la colère si forte d’Edgar qu’il tremblait et qui la serrait trop fort, pour qu’elle ne capte pas le tableau déchiré que devenait sa vie.

Ce jour-là, Pandora découvrit sa boite à sombres secrets. Uns à uns, elle plaçait tout ce qui dérangeait, tout ce que sa conscience d’enfant presque normal, pointait du doigt comme mauvais, comme pas bien. Songes, qui pourtant, continuaient de se présenter, quand elle suivait sa sœur, qui s’aventuraient dans les rues, tard la nuit. Elle était discrète, la fleur, elle faisait attention. Puis, elle savait que si elle criait, tous viendraient la sauver. Déjà parce que Salvatore n’était pas bien loin, et qu’Edgar, lui aussi, se trouvait dans une ombre, caché.

Pandora restait l’enfant pur, la petite fille parfaite, qui se faisait des amis, contemplait le jardin de la maison, tuait les vers quand ils surgissaient de la terre, lançait des pierres sur les oiseaux qui attaquaient ses plantations, se refugiait dans les jambes d’Edgar quand ça n’allait pas, jouait au docteur – scalpel en main - avec les oiseaux en question, se faisait sauver par Sale, qui souriait, qui semblait l’apprécier, enfin. Pandora s’était faite attrapée sur le vif, vif de cette violence qu’elle exprimait pour la première fois, écrasant les boyaux, tordants les animaux. Elle expliqua que ce n’était pas de sa faute, que l’animal s’en était pris à ses concombres. Il l’avait cherché. Sa belle robe blanche était tachetée des plumes en sang, parure d’ange oublié, déchu.

Vint la fuite. Des portes qui claquent, Sale qui sourit trop fort. Ils étaient partis, les Do Vale, dans un village, paumé. Pandora avait peur, ne comprenant pas, pas assez. Edgar refusait de lui répondre, quand bien même sa question avait vu juste. ‘C’est à cause de ton métier qu’on part ? C’est Sale ?’ Elle avait eu envie de vomir, la première heure, un poids sur le poumon, se logeant sous le diaphragme. Puis, elle s’était habituée au gaz. La vie avait repris, Pire qu’avant. Sao ne fonctionne comme aucune ville. Pandora l’apprit bien vite, et surtout, elle en tira parti, le plus possible de ce que sa bouille d’ange lui permettait. Il n’y avait plus d’interdits, de non-dits. Il n’y avait que la violence qui régnait dans la rue, des criminels dans les maisons, le diable dans le salon.

Pandora s’évada dans la jungle, y passant des heures, à fournir des sueurs froides à son frère, qui ne la retrouvait pas. Elle se perdait dans la contemplation de la nature, de cette végétation que peu osaient affronter. Là, elle avait la paix. Là, personne ne la dérangeait, pour l’accoster de manière grossière, lui offrir une baise derrière le bar, avant de se faire sauver par Edgar, chevalier aux mains de sang. Alors, pour ne déranger personne, pour tenter de comprendre son univers, quand elle ne rôdait pas à épier, cueillait la nature, distinguait les mondes, les couleurs, les saveurs. Certaines avaient la malchance d’apprendre dans un livre, Pandora, elle, expérimenta. Sur les hommes, ces crapules, ces salauds. Qui soit la regardaient de travers, lui parlaient trop mal, volaient ses affaires. Elle glissait des plantes dans leur alcool, enfonçait les feuilles dans leur gorge, quand ils dormaient, à l’aube. C’est ainsi qu’elle découvrit le pouvoir que renfermaient ces herbes, qui paraissaient aussi inoffensives qu’elle, qui étaient fatales.

Elle grandit, sa poitrine se développa, son bas ventre la démangeait. Pas devant ces porcs d’hommes, ceux qui n’avaient aucun respect pour elle. Non. Son regard tombait toujours sur cette fille, Adèla. Elle était pêcheuse, puait le poisson. Pandora, ça ne la dérangeait pas. L’odeur lui rappelait Edgar. De fait, elle l’aimait encore plus, ses doigts se tordant dans sa culotte, ses dents se refermant sur des lèvres jeunes. Et Adèla tomba, comme une fleur mordue par le gel. Le petit ange ne comprit pas. Le petit ange pleura. La pêcheuse était morte, la pècheresse naquit. Elle cria son frère, elle cria sa sœur. Le verdict tomba : poison. Fleur venin.

Pandora devint prudente, un peu renfermée, joua les timides, retint de ses erreurs, de ses meurtres involontaires. Le mal fini de briser ses espoirs d’enfant, et de cette boite mythologique, il n’y avait que le Pire qui restait. Elle se fit une raison, incapable de quitter cette prison urbaine, devint l’une des crapules, tuant contre l’ennui, quand Edgar était trop occupé à baiser ses cadavres, pour simplement jouer avec Sale dans le bar. Pandora garda son visage d’ange, chérit ses cornes de diable.