POUPÉE DÉSARTICULÉE (SALE)

Les hanches se mouvent de droite à gauche par mouvements saccadés, hantées par le beat oldies de la musique qui résonne, là, dans le bar crasseux. Paumes appuyées contre la vitrine poussiéreuse du jukebox, Salvatore a les yeux fermés, la chevelure claire et sale, pourtant, qui pend par en avant. T-shirt déchiré, emblème d'un groupe quelconque effacé, la manche pend contre son bras, effleure sa peau parfaite, sous les prunelles bien trop ouvertes d'hommes trop gras. Ils ne bougent pas, ne sifflent pas, pourtant, qu'importe le tension, tout en bas. On ne fait qu'observer la pupille dilatée, lorsque la beauté en vient à s'afficher, à se glisser au creux de leur tanière, pour quelques notes de musique bien cassées. Les hommes font silences et les caresses se contiennent, car on n'y touche pas, à Salvatore. C'est le murmure qui résonne dans les airs depuis des années, maintenant. La poupée, c'est une barbie édition limitée. Une erreur de fabrication, peut-être, qui sait. La tête a été trop longuement vissé et l'esprit, simplement, s'est vu déconnecté. Cinglée ; elle vous charme de ses prunelles et de ses courbes charnelles, attire votre carcasse puante dans l'antre, et sale, espiègle, cruelle, vous donne au frère. On ne touche pas, non, à la Mort. La Mort, qu'importe ses seins, ses fesses et ses lèvres. On ne touche pas, non, à la pire des tentations.

Détournez les yeux, qu'importe si vous avez envie de toucher, de bander.
Détournez les yeux, si vous souhaitez continuer, respirer.
Salvatore, elle n'est pas faite de remords.

Rire de hyène, entre ses lèvres. Elle a ce sourire de vipère, les lèvres rouge sang, appel sensuel. Elle roule des hanches, Salvatore, se penche trop bas, certainement. C'est le diable ornant simplement la luxure, la gourmandise, l'amusement qui, toujours, coule le long de sa peau et fait poison, contre la vôtre. Elle s'amuse avec les corps, les âmes, les esprits ; elle touche de ses doigts ce qui est doux et casse tout, comme un enfant maladroit. Salvatore, elle a les yeux pétillants, les yeux grands ouverts, face à l'animal mort sous la voiture. Salvatore, elle tourne le volant un peu trop brusquement, non pas pour éviter, mais pour tuer. Attention sur la route, elle pourrait vous écraser. Ce n'est qu'un amusement, qu'une tentation. Le plaisir de rire, bébé mort ou alors blague à part sur les curés. L'esprit est tourné sur les blagues pourries, l'humour noir trop moisi.

Salvatore, l'oreille qui traîne au coin des rues, la petite qui, décolleté dévoilée, vient quémander les derniers potins, les dernières informations à grignoter. Celle qui hurle, parle trop fort, que ça soit dans le bar ou le noir. Celle qui, bien assise, verre à la main, observe les hommes barbares qui partent une bagarre. Les spectacles, des plus criards ou plus malsains, c'est ce qui met des étoiles, là, dans ses prunelles venins. C'est la belle qui baigne dans sa propre crasse, l'ange aux ailes de sombre qui, l'esprit noir, noir comme le coeur, sourit sous les coups, sous les cris, pour elle. La belle qui, sourire perfide sur les lèvres, laisse les doigts obscures, les doigts crasseux se frôler à sa peau, pour alarmer le frère et crier fort, aussitôt, au loup. Celle qui sourit, les yeux brillant de malsain, lorsque le frère tue l'homme, simplement. Les cuisses qui se tordent l'une contre l'autre et l'excitation qui fait boule, montagne, voire univers, dans ses tripes bien moisies. La langue passe sur ses lèvres pulpeuses à pleine vitesse, pupille dilatée, et le souffle en vient à manquer. Elle jouit, la petite, à voir la colère du frère s'éveiller, le sang versé et les organes prélevés. Elle jouit, de voir ces choses, multiples, que l'on peut faire pour elle. Les limites dépassées sont de plus en plus grandes, de plus en plus marquantes, et toujours, éternellement, jamais elle ne s'en lasse.

Salvatore, elle veut plus, toujours plus, pour elle.