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♆ MALÉDICTIONS LANCÉES : 21
♆ PSEUDO : acidwolf.
♆ AVATAR : Kravitz
♆ ALIGNEMENT MORAL : NEUTRE MAUVAIS
♆ PERDITION : mort et résurrection via voie sexuelle.
♆ ÉGARÉ : après la nuit, avant le jour.
♆ ENNUI TROMPÉ : sorcière, sataniste à temps partiel.

(#) Dim 2 Avr 2017 - 6:08
meteora sabine laveau
L'ANGE DÉCHU
Héritage Infortuné ♆ Perdu, mais jamais mort. Immortel Laveau. Gravé dans les mémoires et les peaux ennemies à coups d'aiguilles. Laveau et l'héritage de maman, la descendance de Marie, son grisgris contre le coeur, sa vengeance dans le sang, sa malédiction dans le creux de tes cuisses. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Sabine le bayou qui coule entre la Louisiane et le Texas. T'es cette rivière gorgée de crocodiles, de mort et de malédiction. Puis y a Meteora, celle suspendue dans l'air, au milieu du ciel, comme pouvait le rire les Grecs. Petit Météore pigé, qui court dans les ciels noirs, mais qui n'arrive plus à s'enfuir. Le diable t'a mise en cage et ça te bouffe de l'intérieur. C'était mieux avant ♆ Il y a vingt-trois ans que tu t'es extirpée des cuisses de ta mère, toi-même. Parce qu'un enfant qui parle dans le ventre de sa mère, s'enfante tout seul. Coupé, le cordon avec tes dents, comme Kirikou, parce que tes parents ils étaient bons à rien. Rien que bons à faire et abandonner des enfants. Vingt-trois ans et le centuple de sortilèges lancés. Première Bouffée d'air ♆ La Nouvelle-Orléans, née sur les berges d'un bayou, de la boue plein les petits pieds. Élevée à quelques pas des fonds marécageux, dans la cabane suspendue de Mamie Oudou. Papa et Maman ♆ Le sol, aussi boueux soit-il, était celui de États-Unis, de la Louisianne. Ton coeur est créole, baigné dans le vaudou africain à la sauce tabasco. Il y a aussi le français et quelques mots massacrés de créole, pour qu'ils comprennent bien rien. Dans mon lit ♆ Les belles tresses qui descendent jusqu'aux jolie fesses bombés ou les dos musclés, t'as pas de préférence. Bisexuelle, qui va selon l'envie, selon la rage et maintenant, la vengeance. Depuis ta malédiction, par contre, t'essaies de t'en tenir aux demoiselles. C'est lourd de dévorer la tête de ses amants, après chaque nuit, comme une menthe religieuse. Degré de solitude ♆ Veuve noire. Tu l'as appris au détriment de tes amours. À tuer tous tes amants, au point où ça ne pouvait plus être une coïncidence. T'as réalisé que tes cuisses était un passage entre ici et l'autre mode. Un porte que tu ne contrôles pas, laissé entre les mains du destin. Tu peux donner la vie, ou la mort en une nuit, une heure comme un lent poison, ou quelques minutes, comme un coeur qui explose. Les doigts qui se glissent en toi, ou les bouches ne mènent pas à la mort. On peut caresser et embrasser la mort, mais il faut se donner à elle, pour partir. Les demoiselles devenues ton exil et les cadavres, ton quotidien. Développant des penchants sexuels auquel t'aurais jamais dû toucher, préférant taire ton pouvoir, pour pas devoir déterrer tout le cimetière et le baiser. Pour pas devenir une arme de destruction massive. Tromper l'ennui ♆ Dans le fond de ta maison, sur tes altars, tu pries, tu conjures, t'empoisonnes, tu maudis. Pas assez de jouer avec la vie et la mort, faut que tu joues avec tout le reste. On vient te voir, pour l'amour, pour se débarrasser d'ennemis. On te raconte tout. Puis tu choisis, si tu aides sérieusement, si tu les trompes, si tu te maudits pour eux. Certains viennent pour découvrir l'avenir, d'autres viennent pour devenir riche. Et tu les avertis, tu leurs demandes s'ils sont bien certains. Parce que ça peut se retourner contre eux, en pire. Ou parce qu'ils peuvent avoir exactement ce qu'ils ont demandé. Il faut être certain, quand on demande la mort de quelqu'un, parce qu'ils peuvent revenir, mais ils ne seront jamais pareils. C'est Papa Legba et les autres divinités qui décident. ,Fanatisme déclaré ♆ La plupart du temps, tu pries tes Lwas; Mawu, Erzulie, Gu, Lebga, Sakpata. Parfois, tu fais appel au cornu, pour d'autres plus que pour toi. Ton vaudou te satisfait, mais tu sais jamais d'où viennent les requêtes. Tu t'adaptes, t'inventes adepte, le temps d'un rituel de purification ou de condamnation. Trois autels, une table de sacrifice dans le jardin, un sol où barbouiller les signes vaudou et danser pieds nus. La divine trinité. Le père, son fil démoniaque et ton saint-eprits. Tes dieux te pardonnent. Tu fais pas toujours le mal, même s'il cogne souvent à ta porte.  Et que souvent t'es trop épuisée, que tu te roules en cuillère avec lui, que tu le laisses gagner et grignoter ton âme toute la nuit. la Vraie Famille ♆ Les sorciers en tout genre sont ceux qui forment ta famille. Parce que tu n'es pas fermée aux nouvelles sortes de magie. Affamée d'en savoir plus, des découvrir ses autres cultures au travers de votre douce sorcellerie. Ta famille, c'est aussi les âmes perdues, les désespérés, ceux qui cherchent de l'aide, de l'espoir, quelque chose pour s'accrocher. Y'a aussi ceux qui sont revenus des morts, qui ne comprennent qu'à moitié, qui sont plus vraiment humains. Ta petite armée de morts-vivants. Et ton serpent, lui, il compte, dans la smala ? Il s’appelle Zombi, cadeau de ta grand-mère. Il aurait appartenu à Marie, avant toi. Un serpent qui aurait au-dessus de cent-cinquante ans. Tombé dans le trou à rat ♆ Deux ans et trop de morts avant de comprendre l'enfer. Deux ans à tenter de survivre, à pleurer, à invoquer le diable, à dormir avec tes démons. Deux ans, emprisonnée ici. T'as tentée de partir, retournée en Louisianne, t'as faillis mourir. Tu regrettes chaque jour d'avoir mis les pieds ici, en touriste, puis t'y être installée par la force. La bohémienne en toi, pleures chaque soir. T'avais tellement à voir encore. Tu tentes de le faire par  tes rêves lucides, te faire croire que t'es encore libre un peu. Redoublant de protection pour que le diable ne vienne pas se glisser dans ton corps pendant que t'es pas là. La nouvelle famille ♆ Une traînée, une sangsue, une profiteuse, cachottière, menteuse, charlatante à temps partiel, qui prend l'argent et repart. Qui vend son âme et son corps pour la mort ou la vie en un tour de pièce, pile ou face, choisi.
L'ANGE DÉCHU
Quand on fait le mal, il faut faire tout le mal. Démence de s'arrêter à un milieu dans le monstrueux. L'extrémité du crime a des délires de joie. - Victor Hugo
Les coups sur la porte noire parlent avant que le judas ne s'ouvre. Parfois si timide qu'ils sont à peine audibles, effrayés. Parfois direct, un seul coup, comme si un oiseau était venu se fracasser le nez contre la porte. D'autres sont certains, excités par la porte noire, aux dessins blancs de Papa Legba, des barrons et Mange lou. Impossible de savoir si la sorcière est à la maison, les rideaux ébènes obstruant les fenêtres, les hautes clôtures pointues promettant de mauvais jours aux intrus. Et le moyen de savoir si quelqu'un passe, trop de Vévés de sables blancs, dessiné sur le sol, où se gravent les empruntes de pas des voleurs. Sans parler des chiens dans la cour, qui aboient, cerbères menaçant dès que retentis la sonnette attique. Si l’œil s'ouvre, vous avez de la chance. Le mauvais œil, celui d'un bleu égyptien, qui en deviens blanc, puis bleu céleste. Celui qui protège et par lequel la sorcière voit, décide si elle laisse entrer ou si elle laisse les chiens aller s'amuser.

La porte s'ouvre, dans un grincement de mort, mais les yeux félins de la sorcière savent faire oublier tout ça. Sa voix chaude et enveloppant, sa main tendue pour faire entrer, qui ne tarde pas à glisser sur sa victime, en recherche de réconfort, de compassion, de quelqu'un pour dire exactement ce qu'ils veulent entendre. Pendant qu'ils sont perdus contre les crânes humains, les morts dessinées, les gris-gris qui pendent, les chandeliers, les trop nombreux artefacts vaudou. Guidés par la main de la sorcière dans la vôtre, suivant ses hanches qui ondulent comme le serpent qui siffle à vos cotés, ses tresses qui dansaient jusqu'à ses reins. Et pourtant, elle observe déjà, sais déjà, guidée par une intuition trop forte. Elle gagne son trône sur lequel la reptile monte, derrière lequel les yeux des chats brillent dans le noir. Elle écoute, vos plaintes, requête, votre respiration, le débit de vos mots. Elle lit votre âme d'un regard dans vos yeux, a déjà caressé votre ligne de vie, sans que vous ne vous en rendiez compte, pendant qu'elle prenait votre main. Elle vous déconcentre, vous offre du thé, épie vos réactions, choisi si elle tentera de corrompre les esprits pour vous ou si vous n'aurez que du vent.

Puis, c'est l'heure du numéro. Hypnotisant dès que ses pieds nus quittent les airs pour retrouver le sol. Cobra ondulant pour mieux étouffer sa proie, elle tourne autour de vous, vous dira peut-être que vous êtes beaux, que votre parfum lui rappelle le jardin de sa grand-mère. Ses doigts courant sur vos joues, elle vous promettra que tout ira bien, qu'elle peut faire des miracles, sauver des vies, ramener les morts. Et vous le croirez, l'envie de vous calmer, de vous laisser aller aux démonstrations, au tarot, à vos mains tripotées, à son doux rire. Elle vous proposera des solutions, vous affichera des prix ridicules, les réduisant rien que pour vous, parce que vous lui plaisez beaucoup. Vous avez de la chance. Vous vous sentez spécial en sa présence, c'est trop agréable pour être sain. Parce que c'est un jeu. Parce que c'est un business et qu'elle est sauvage, la sorcière, qu'elle ne donne pas son coeur, malgré ses caresses, ses sourires, on ne l'attrape pas. C'est elle, qui vous prendra entre ses griffes, ses crocs, jouera avec vous, vous laissant à moitié mort, presque vivant. Elle à des airs de paradis, la rebelle qui déteste l'autorité, mais qui, même accostée par la police, se fera ramener chez elle en escorte par eux. Ils lui souhaiteront bonne nuit, lui demandant de les appeler si un quelconque ennuie la presse. Sa langue agile qui sait entour-louper les plus méfiants.

Vous ne voulez pas la détester. Vous ne voulez pas être son ennemie et vous payerez même le prix que la sangsue exige, pour rester dans ses bonnes grâces. Parce qu'elles courent, les rumeurs. Parce que c'est peut-être une coïncidence si la foudre frappe ses ennemis, qu'un train les avale ou qu'une maladie rare les fait passer l'arme à gauche,  qu'ils s'étranglent sur leur bol de céréales. Parce qu'elle est rancunière et que ses vengeances frappent au moment le plus douloureux, après acharnement, lorsque vous serez à terre. Peut-être que vous n'auriez jamais dû venir cogner à cette porte, tout compte fait. Maintenant, il est trop tard. Dès que vous passez sa porte, votre âme lui appartient. Désolée. Certains diront qu'elle est bonne. D'autres, qu'elle est maléfique, mais tous s’entendront pour dire qu'elle est puissante.
L'AUTOROUTE VERS L'ENFER
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LES MARCHES DU PARADIS
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LES RPS EN COURS
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LES RPS PRÉVUS
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LES RPS ABANDONNÉS
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