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(#) Mar 28 Fév 2017 - 20:39
adès do vale
L'ANGE DÉCHU
Héritage Infortuné ♆ Inconnu au bataillon, le patronyme est chiqué, emprunté à un cadavre noyé dans le Styx depuis quelques années, une éternité pour ceux restés à trimer. Il est  de ces noms qui ne manqueront pas, si encore on pouvait s'en souvenir pour quelque acte qui eût le mérite d'être rappelé à la plèbe. Le mort n'en a plus besoin d'un nom au delà de la terre pour marcher sur les traces de ses  prédécesseurs, en ligne jujitsu purgatoire. Au profit de son faucheur Do Vale voit sa gloire rendue à travers une nouvelle vie à qualifier d’infamie . Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Adamo sur les papiers, pour les proches et pour tout ceux qui en ont entendus parler, pour la grande majorité entre l’allée principale et celle qui fait face aux urnes des grand brûlés, sous une dalle en marbre dorée au cuivre où chaqué année il dépose une gerbe de fleurs séchées. Dans la  rues et pour les autres, jusqu’aux fonds des bars et entre les lippes des clochards, c’est Adès, comme un nom de scène pour son petit spectacle et sa bande de squelettes cachés dans les placards du théâtre de la mort où il rêgne en Monsieur Loyal, clown et dompteur à la fois, artiste et saint-patron. C'était mieux avant ♆ (L'âge) Quarante crânes alignés pour faire la discussion en Shakespeare des temps moderne, pour passer le temps et fuir les horloges il vole la jeunesse aux putains désossées qui relâchent leurs derniers soupirs d’extase entre ses doigts gantés et la sagesse aux gâchettes faciles mais pas assez rapide voir trop intrépides. De son vivant il croisé plus de fois leur mère d’albâtre qu’un homme en aura la chance dans toute sa vie, unique et précieuse. Il apparaît comme l’éternel Sphinx gardien des portes de l’Eden de la ville où la mort est plus salvatrice que la vie.   Première Bouffée d'air ♆ 6 Juin 1977 ici même à quelques patés de maisons prêt dans une baraque sale et mal rangée d’une conne de pieuse et d’un criminel qui l’appelait bonnie parce qu’elle était bonne à baiser. Du monde il n’aura vu que les images dans quelques livres jusqu’à s’en désintéresser, tant il n’a pas l’air plus différent et excitant de la terre où il est né, s’il est un Saint-Graal il l’a déjà trouvé, baigné dans son sang jusqu’à la taille. Papa et Maman ♆ Souvenirs flous et imprécis, jusqu’à l’âge de sa maturité il croit se souvenir d’une chienne qu’il appelait maman et d’un père qui se faisait surnommer connard avant que tout ne s’évade et qu’il prenne son envol, fuyant  autant qu’on peut fuir dans la ville maudite sur les traces du géniteur indigne, dans l’attente d’un peu de grâce du ciel qui prit la forme du canon d’un berreta et de larmes acide improvisée . Arme contre la poitrine il rêve en soupirs du jour où il a tué sa mère, premier coup de pelle qui en signait des milliers. Dans mon lit ♆ Génie de l’abstinence désintéresse par les frasques charnelle des hommes de son siècle damné, il trouve autant de réconfort dans les ailes des colombes qu’au milieu des crapauds et se tâche et se souille comme les autres dans une mimique de dégoût pour lui même.  Degré de solitude ♆ Coeur à pendre résolument asséché de son sang et de ses sentiments, l’organe bat pour permettre à son corps de fonctionner mais la lassitude et la paresse transforment chaque relations en efforts détestables qui le font abréger les discussions dans des étreintes coupables, au lendemain il s’en est déjà allé pour ne jamais revenir sur ses traces. Tromper l'ennui ♆ Maquille la mort mieux qu’une nymphe voulant se faire déflorer, empereur de la fosse commune monsieur le fossoyeur reçoit dans son bureau où empeste  l’encens et  l’odeur de brûlé, jurant sur un humour pincé sur ses origines lointaines et son amour singulier pour les flammes de l’enfer, loup improvisé il se rend aussi utile qu’un médecin en s’occupant des cas qu’un miracle de la science ne pourra plus ramener pour les conduire jusqu’à leur dernière demeure et offrir leur chair  aux vers. Fanatisme déclaré ♆ Dieu de lui même, indépendant tenté par le diable, qui ne demande qu’une déception de plus pour sombrer dans une folie commune et embrasser les causes des tarés. Il se peint un masque de neutralité, sous la croix de ses scalpels et ses coffres tout le monde est le bienvenue pour un séjour sans retour.  la Vraie Famille ♆ Opportuniste il tend la main à celui qui offre l’argent pour les corps à cacher ou les secrets à enterrer, s’invente juge et balance pour l’équilibre de leurs petites guerres dont il se moque et aime regarder les conséquences en se frottant les mains du travail à effectuer, haît la paix pour la simple idée de ne pas profiter du spectacle de la folie humaine. Oreille pour les uns, yeux pour d’autres, il est une confiance à acheter, un puits d’info où chacun est libre de creuser dans sa psyché déstructurée. Tombé dans le trou à rat ♆Eternel veilleur, né là où il mourra, il n’a pas bougé depuis que sa mère l’a chié dans ce trou paumé hanté pour le diable, jusqu’à s’en proposer émissaire et l’accompagner dans son œuvre, étouffés les rêves de voyages au prix de la loyauté sans borne à son monde entre bête humains et démons bipèdes. La nouvelle famille ♆
L'ANGE DÉCHU
Prétendre connaître Adès c’est prétendre pouvoir déchiffrer les émotions qui passent sur son visage taillé dans le marbre pur, dépourvu d’éclat et de trace de passages ou même d’un signe de vie en dessous du masque, si limpide qu’on croirait pouvoir y enfoncer tout le bras tant c’est vide de tout et rempli de rien. Ce serait en déduire par la science qu’il n’y a rien à lire et qu’il fait tout simplement la gueule, constamment, que sa façon de dire bonjour c’est de vous regarder fixement  jusqu’à ce qu’un des deux baisse les yeux – jamais lui en premier, mais dès que vous avez le dos tourné… Sorti d’un western, paumé dans une époque qui lui colle pas, un espèce de faux dandy qui passe ses journées à fumer en errant dans la ville comme un clébard en quête de quelque chose à manger. C’est à peu près tout ce qu’on sait sur lui, de certain, c’est qu’il erre, comme un journaliste s’affame sans scandale, comme une putain revient toujours s’amuser entre les cuisses de salopards, comme un junkie s’attache à son sachet comme-ci celui-ci allait lui échapper. La seule chose de certainne, c’est qu’Arès cherche, quelque chose, quoi on n’en sait foutrement rien et c’est  à se demander si lui même sait exactement ce qu’il cherche. En un mot : la merde. Ce qui fait deux, mais puisqu’il sait à peine écrire et qu’il ne compte que jusqu’à cinq, ce n’est pas très important.  Arès il n’a jamais été franchement futé scolairement, d’ailleurs il a la réputation d’un gentil débile à qui on peut faire gober toutes les histoires, parce qu’il a simplement assez de pitié pour les entendre et qu’il n’a pas de balle dans son flingue pour faire taire les clochards. La pire erreur à faire, c’est penser qu’il a de la pitié ou tout simplement que c’est quelqu’un de bien mais pas trop. Si Arès est quelque chose, il y a peu de chance que les autres le savent un jour, il se dévoile par chapitre, page après page qu’il a bien prit la peine de cacher et de brûler. Au passé flou, au présent bancal, à l’avenir incertain. L’homme qui craquait des allumettes pour allumer sa cigarette avant de la laisser consumer les restes d’une maison probablement abandonnée, un oiseau de nuit délivré du langage, observant sans rien dire s’affairer la ruche et attendant le bon moment pour enfin agir.
L'AUTOROUTE VERS L'ENFER
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LES MARCHES DU PARADIS
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LES RPS EN COURS
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+1, à vous.
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