alchimie de la douleur.

Sid. Le garçon perdu à la tête embrumée, aux rêves lucides perdus dans le sombre étoilé d'une nuit craquelée. C'est une tige de nicotine pendant au bord des lèvres, noircissant de cette tortueuse teinte charbon les poumons autrefois colorés d'une jolie teinte couché de soleil, c'est les paupières clauses dans l'attente tortueuse d'un baisé volé. Sid. Comme le tic tac d'une horloge déréglée, comme le compte à rebours oppressant d'une bombe fixée sur le torse frêle et dénudé d'un garçon égaré, à bout de souffle, d'un garçon un peu comme lui, un peu effacé. Sid, un tout, un rien. Une âme écorchée vive, la lame qui s'enfonce dans la chair, le sang qui coule doucereusement, qui s'étend sur le carrelage jusqu'à former cet amas rouge et informe de liquide humain au goût métallique. Sid, une contradiction, l'insensé doucereux. Sid, c'est doux, c'est langoureux, c'est la caresse du vent sur la peau. Sid, c'est les ruines, c'est les épines qui s'agrippent à la rose, qui pique le doigt, qui fait perler le sang rougeoyant. Sid, si souvent entendu, si souvent répété qu'il n'en devient qu'un son, qu'une note dans une symphonie.

Le vent se déchaîne, avale ses cris tortueux dans la nuit. La silhouette perdue dans la tempête, les prunelles pendues, suspendue dans le vide, les genoux enfoncés dans la roche, en sang. Ses doigts osseux s'accrochent à la pierre à défaut de pouvoir s'accrocher à autre chose, au temps qui s'envole trop rapidement, aux vagues qui repoussent les corps sur la rive, au vent qui étourdi. Les fantômes du passé défilent, dansent dans le lointain, dans l'air tortueux, soufflant leur fourbes murmures au creux de son oreille glacée, au garçon à bout de souffle perdu dans le vent brumeux de la tempête. Une enfance perdue, le temps qui s'effrite lentement, qui s'envole dans le vent, dans les astres. Des rires d'enfants, l'innocence dans ces prunelles verdâtres. Les goûtes d'eau de ciel tombent, dégringolent sur le garçon écorché, échoué dans la tempête. Trempent son visage aux pâles couleur, engloutis son corps dans une étreinte glaciale. Le temps qui tombe, qui déchire l'âme en deux, en trois puis en quatre, le moment où tout chavire, où tout bascule. Ô douce enfance, évanouie dans les chants doucereux, tortueux des vagues qui enveloppent de leurs bras glacés les corps des naufragés.

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