∇ J'aime les liens, bien serrés

Héritage Infortuné ♆ Suharès, un nom qui fais ta fierté. Le seul présent venant de ta défunte mère. Tu as refusé de prendre celui de ton père, tu ne voulais rien avoir en commun avec ce monstre aux mains pleines de sang. Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Dean, un prénom bref, sans appel, à ton image. Soren, un prénom dont la signification latine est "surgir". Ton surnom ? Le balafré, à cause des nombreuses cicatrises sur ton corps. Cependant, la plupart du temps ton entourage t'appelle par ton nom.  C'était mieux avant ♆ 21 ans, l'âge parfait !  Première Bouffée d'air ♆ C'est dans une petite ville d'Angleterre que tu as poussé ton premier cri et fais tes premiers pas. Et depuis ce premier mai, il ne se passe pas un jour sans que tu ne remercies le ciel d'être encore là. Papa et Maman ♆ Tu es un pur anglais, autant du côté de ton père que de ta pauvre mère. Dans mon lit ♆ Le corps fin et sublime d'une femme fragile, les formes musclés d'un beau mâle, un roc, comment choisir entre ces deux plaisirs ? Degré de solitude ♆ une âme en peine, en pleure. Mais un cœur prêt à être cueillis. Tromper l'ennui ♆ doux ou brutaux, tu dois accepter qu'ils te manipulent à leur guise. Tu es une poupée de chiffon dans les bras d'une brute. Malédiction ♆ Parler de ton don ? Tu risques d'avoir du mal, n'est-ce pas ? La voix, c'est ici ton plus grand problème. Où est-elle ? Tu tousses, rien ne se fait entendre. Tu parles, nul son ne sort de ta bouche. Tu n'as plus aucun moyen de communiquer, si ce n'est avec ton corps. Par la gestuelle, par des mouvements parfois bien disgracieux. Tes mains, les expressions de ton visage, il n'y a plus que ça comment moyen de communication. Voilà maintenant plusieurs mois que cela a commencé. Tu avais attrapé un virus pas net, les symptômes s'étaient succéder les uns après les autres. Cela avait commencé par des frissons étranges, un énorme sentiment de malaise qui ne te quittait plus. Mais le pire, c'était cette toux incessante. Jour et nuit tu étais pris de bon nombre de quinte de toux qui t'empêchais de respirer convenablement. Mais bien évidemment, tu pouvais le supporter. Ce qui a suivit était bien moins supportable malheureusement. Le sang. Un soir tu t'es mis à cracher du sang, mais pas que. Une chose étrange. Une matière étrange, inexplicable. Tu ne savais pas ce que c'était. Tu te sentais vraiment bizarre. Comme une putain envie de crier. L'inlassable envie d'hurler de tout tes poumons. Et lorsque tu as essayé de le faire, rien n'est sortit de ta bouche. Le cri s'est fait entendre d'un autre endroit ; la boite posée à tes côtés. Cela peut paraitre étrange, mais tu gardes ta voix sur toi pour parler au gens, sauf lorsque tu ne veux pas communiquer. Tu te contentes de faire croire que tu es muet, que quoi que tu fasses tu n'as aucun moyen de parler. C'est d'ailleurs ce que tu fais le plus souvent pour ne pas avoir à entretenir une discussion avec qui que ce soit. Tu n'aimes pas le genre humain alors pourquoi t'embêter à leur adresser la parole. Cette parole qui t'es aujourd'hui si précieuse. Tu dois bien avouer qu'au départ cela t'amusait plus qu'autre chose, aujourd'hui tu trouves que c'est un handicap mais tu vis facilement avec. De toute manière, tu n'aimes pas parler pour rien dire. Tu n'as jamais été bien bavard et sauf un "bonjour" et "merci" de temps à autre tu ne te servais que très peu de tes cordes vocales.  Tombé dans le trou à rat ♆ environs treize mois, un beau nombre n'est-ce pas ?