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(#) Dim 16 Fév 2014 - 16:57
FAITH VALON

âme égarée
Héritage Infortuné ♆ VALON Appellation aux Origines Contrôlées ♆ Faith Grana Valon. Le gosse aux cicatrices, qu'on ne voit pas, m'voyez ?... C'était mieux avant ♆ 12 ans Première Bouffée d'air ♆ Galfew, 2001 Papa et Maman ♆ Américaine. Dans mon lit ♆ Phobie liée aux relations et au désir sexuels. Masturbation fréquente, par frustration certaine.  Degré de solitude ♆ Délaissée, brisée, baisée. Tromper l'ennui ♆ Voleur au Masque. Tombé dans le trou à rat ♆ 4 ans. La nouvelle famille ♆ Rejet des groupes.


au-delà des dunes
Joli prénom ♆ Clarisse (putain du bouquin, si t'aimes te branler sur du mystique)   Pseudo pas beau ♆ Arley Nombre d'hivers endurés ♆ 13 ans. Pierre précieuse préférée ♆ Emeraude.Compagnie de voyage ♆ Influence malsaine, qui est avec brio parvenue à me tirer de mon Apollonide pour bouquins forniqueurs  :smoke:  Mot doux ♆ Je regrette mon bordel...Degré d'addiction ♆ Quotidien, pour l'instant. Sésame ouvres-toi ♆ Tête de cochon ♆ Jodelle Ferland Remerciements ♆ Avatar : Publication de Edana sur Tumblr. Mot d'amour en plus ♆ Buvez à Baudelaire, ici-haut, meute de fous.
Quand la joie s'enfuit de ton front terrassé, quand ton coeur dans l'horreur se noie. ▲ Baudelaire
A storm, a blizzard, and sobbing. In silver cage, in dream ended.
Elle avait la chance d'avoir des parents, des parents qui savaient lutter pour éviter de claquer en crevards aliénés, sans autre but que d'engendrer salement pour oublier cette frustration glaçante aux hurlements feutrés, qu'on essaye d'estomper, à l'aveugle, à l'abruti, comme on essaye d'attraper cette putain d'fumée. Depuis son p'tit pieu d'enfant tout orné lui parvenaient leurs conversations ouatées, elle se demandait ce qu'on pouvait bien dire, en bas de l'escalier. Elle grandissait, et peu à peu, elle comprenait, elle comprenait, comme le rejeton du roi déchu qui, à deux mètres de l'échafaud, sent la mort prête à se ruer sur lui. Trahie, vendue, kidnappée, peu importait, elle s'en allait pour un trou où les ruines gisent dans le noir et la boue. Huit ans. Trente deux saisons, deux-mille neuf cent vingt lunes. Sur le chemin du Chaos où son destin voulait la traîner, elle se rappelait ces métaphores de voyante qu'on glanait comme des présages. Avec un peu de cynisme, peut-être, elle se disait qu'elle aussi, elle aurait peut-être du s'foutre au nez d'une mère Irma éthérée qui, malgré elle, aurait pu lire ce futur abject qui l'attendait, tapi dans les premières ombres du temps qui attend d'être.
Quatre ans plus tard, l'enfer flambe sans relâches. Elle demeure, seule, dans ses alcôves foisonnantes ou ses grands espaces vides, poursuivant, dans le noir et la boue, la quête infernale, acharnée, des abîmes d'un océan comme les fins d'une éternité. Elle cherche en chialant, vainement,  la vie, le mouvement, sur la figure de pierre du temps. Se répéter furieusement que ce n'est qu'un coup d'pute, que ça passera, que le désespoir n'amène qu'au drame, on sait jamais, demain l'courage m'emportera, m'emmènera loin d'ici, puis sombrer, se droguer, se faire mal, hurler, s'isoler en ignoble, pour oublier ? Le jour où ça ne suffira plus. Satan sait quand il arrivera. En attendant, souffrance et silence cognent, partout. L'enfer flambe. Flambe. Faith attend.


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