cabot enragé ; chaîne fracassée.

C'est fou un peu, de vouloir devenir un bon gars; d'avoir tomber, comme ça, brusquement. D'avoir toucher le ciel et puis caresser le fond, et puis de croire, comme un con, comme un idiot, qu'on peut de nouveau voler. C'est con, oui, empli d'une bêtise profonde, et pourtant, il y croit, cleb, il y croit, à cette connerie. Il sait, oui, il la connait, cette douleur réelle, celle qui fait tant mal quand on a les yeux grands ouverts, quand on a la mort au cou, quand on a la vie à la peau, comme une lame. Le souvenir des seringues caressent sa peau et l'appel est fort ; c'est le chant de la mort qui tente de lui faire une pipe, et lui, cet idiot, qui refuse une baise. Qui ose se croire ange alors qu'au fond, il n'est que démon, qu'une bête. C'est le gars trop con qui ose se foutre en cage, la bête qui met des chaines à ses poignets, à ses mollets, et qui prie, bas, tout bas, pour avancer, pour être soigner. C'est presque attendrissant, presque suffoquant, oui, de voir sa connerie, de sentir sa maladie, là. La bête en cage qui éclate trop brusquement, qui crie trop fort, qui frappe trop fort, pour supplier et puis caresser, ensuite. C'est le condamné qui est déjà au pied du mur, le mort qui essaie encore de rester ; le décédé qui essaie de s'échapper, de se créer quelque chose qui fait un peu pitié, une seconde chance, peut-être. Le mec pitoyable, un peu lâche des maux, qui ose croire d'être change tout ; le mec qui sourit, alors que c'est le bordel, oui, dans sa tête. Et il sourit, le gars, il sourit et il continue, malgré les cris, malgré l'envie, forte, si forte, de tous les défoncés, de tous les buter, et puis d'être sous silence, enfin, d'être là, voguant dans le calme, enfin. Mais il reste là, pourtant. Il crache un peu, comme ça, parfois, et puis il frappe aussi. Mais il est là, pourtant, Cleb. Parce qu'il a beau être con, il a beau être condamné, déjà bien baisé, oui, il essaie d'avancer. Il essaie de la baiser, la mort, cette foutue maladie qui crispe son coeur de rockeur, et puis il avance, encore, en faisant un foutu doigts d'honneur, juste comme ça, à la vie. Il essaie de trouver son a, le cleb, mais il déconne toujours plus qu'autre chose, au fond. On peut être ange, et devenir démon ; on peut être pas démon, et devenir ange. Il a beau se coller des ailes, cracher sur la drogue, alors qu'il la dévore des yeux, il en reste un pourri, un débris. Il en reste un foutu soumis à cette connerie.

Cleb, c'est le gars ; le gars juste là, oui, qu'on connait tous au moins une fois. Celui qui est un peu dans l'débarras, celui qui met ses chaussettes trouées et sales, celui qui abandonne ses vêtements au sol, et qui les remet, le lendemain. L'estomac sans fond qui mange des heures, qui mange à trois heures, ou alors à minuit, le mec sans classe, la brute un peu trop normale, un peu trop naturelle. Le gars qui observe pas les autres, qui se soucie pas, qui agit, tout bonnement. Celui qui vit, comme ça, simplement. Celui qui se crée une tanière, un bordel qu'il appelle « chez soi. » C'est une bête, un peu, sauvage et paresseuse, certainement, qui souvent pourtant, se tue à la tâche. Le mec qui riait, avant, le mec avec lequel on s'amusait, quand il se la pétait, sa gueule, mais qui est morne, maintenant. Trop morne et colère ; c'est le sourire qui a laissé place aux sourcils froncés, le drogué qui a essayé de devenir réglo, comme ça, pour une meuf qui a fini par le baiser. C'est le mec qui fait tout pour les autres, et qui se prend des baffes. Celui qui reste là, comme ça, bras ballants, sans comprendre. Le mec un peu perdu, qui crie au fond, qui crie et grogne, sort les poings, quand il comprend pas, et puis quémande pardon, le coeur au bord des lèvres, ensuite.

Cleb, c'est le coeur un peu piétiné, l'coeur mitraillé qui essaie d'continuer à pulser.